"Фантастика 2024-175". Компиляция. Книги 1-18
Шрифт:
Трудно сказать наверняка, но ощущения были довольно неприятными. Меня никак не оставляли мысли, что с каждой такой операцией я отдаю какие-то проценты себя Системе. Поглотитель то не идеальный, всего 60% достаётся адресату.
Меня вообще что-то страшно растащило на всякие разные размышления.
Надо с этим завязывать, а то замахнётся на меня кто-то, а я усядусь в позу "мыслителя" и начну рассуждать о том, что есть удар, что есть урон, поражение, смерть.
– Молчит, говоришь...
– только и сумел выдавить я после десяти брошенных камушков.
– Угу, - кивнул доктор, - будешь пытать?
Я шумно выдохнул.
– Удовольствия я от этого не получу, Жерар.
Тот молчал.
– Да и вообще, непонятно, что получу. Это ведь другая миссия.
– Какая?
– Расследовать деяния хаоситов. Помнишь, я рассказывал Райну про ячейку ребят, которые крали души? Вот этот, похоже, у них какая-то шишка.
Очередной молчаливый разговор. Только по косвенным признакам приходится догадываться, что там подумал в своей голове мой товарищ. Хотел было уже задать ему гениальный вопрос "ты сам убивал, в чём такая уж большая разница?", но за мгновение до он сам заговорил:
– Как ты думаешь, это... это те самые души?
– Сложно сказать. Думал об этом, и немало. Но как всё было непонятно до прихода Системы со всей её магией, так оно и осталось. Может да. Может нет. А может к чёрту все эти мысли.
– Но какие-то версии есть?
Мне откровенно не хотелось поднимать эту тему, слишком она была тяжёлой. Говорить о посмертии - редко бывает просто и легко.
– Думаю что да.
– И тебе это не нравится?
– видимо, по моей кислой роже всё отлично читалось. Даже притом, что рожа была совершенно не моя, как обычно.
– Ещё бы.
– Почему? Это ведь обозначает что души точно есть. А значит они вполне могут жить после смерти...
– А ещё значит что Системное оружие эту душу сжирает. А Система - такая штука, которая стравливает народы друг с другом, чтобы с каждого убийства брать "налог" в виде части пожранной души. Как тебе?
– Ты про очки Системы?
– В таком ключе логичнее было бы называть их Очками Дьявола.
– Подожди... хочешь сказать душа и есть ОС?
– Во-первых, я не знаю. А во-вторых... сейчас моя версия состоит в том, что наши души - некие осколки творения. Да, грубо говоря Бога-Творца. Не смотри на меня так, до всей этой Системной хрени был атеистом.
– И это значит?
– он смотрел на меня в лёгком смятении.
– Что мы - Бог. Мы все. Запутавшийся в себе, затерявшийся, разбитый на многие миллиарды миллиардов разрозненных кусочков. Враждующий сам с собой. Одни "души" больше и крупнее, оттого они могущественнее и всё такое. Другие - сущая мелочь...
– Это самое еретическое и одновременно самое набожное, что я слышал в своей жизни.
– ... Ну и собственно те, кого теперь принято называть "Богами Системы" - просто довольно крупные осколки. А судя по тому, что они требуют подчинения и послушания, ещё и фермеры.
– Фермеры?
– Помнишь теорию о великой неолитической
– Я не очень хорошо помню историю, особенно древнего мира. Но вроде как войны и геноцид появились именно тогда, после неолитической. Когда кто-то начал накапливать богатство.
Я отвернулся от товарища и взял в руку очередной камень. Просто крутил его в руках.
– Так я всё же не понял, к чему это всё?
– Откуда мне знать.
– Почему Очки Дьявола? Хочешь сказать мы служим злу?
– Мы служим... порядку. Жестокому, кровавому, но всё же порядку. Я лично верю что в таком мире кто-то сможет спокойно жить. Хотя бы относительно спокойно. В мире Хаоса же - вряд ли. Это всё сложные политические темы, на которые у каждого свой взгляд. Кто-то защищает полную "свободу", не понимая, что она подразумевает дикое право сильного и возвышение самых злых и наглых. Кто-то защищает "справедливость", не задумываясь о том, как она может душить.
– Ты сам за что?
– Я... против. Просто против. Потому что не могу разобраться. Потому что не знаю, где золотая середина. Потому что так слаб и глуп, что не способен на какую-то более взвешенную реакцию, кроме истерики в стиле "нихачу!". А ты?
Он немного откинулся назад и посмотрел на небо.
Звёзды образовывали немного другой узор, но в целом были такими же.
– Я... я прожил долгую жизнь, и казалось бы, всё для себя понял. Уяснил. Но тут началась всё это... мерде, - он не просто сорвался на родной язык, а сказал слово так сочно, что его значение наверняка понял бы и разумный богомол, - и я снова как мальчишка. Только старый.
Улыбнулся и кивнул своему товарищу. Очень понимаю.
– Я вроде нашёл формулу. Помогай другим и всё будет хорошо. Неси добро! Вот только кому я его несу? Хорошим людям или плохим?
– Детям же. Людям, полным перспектив.
– Перспектив вырасти кем угодно. Мне всё интересно, за какой период своей жизни я спас больше жизней? За всю карьеру врача или за ту короткую перестрелку с бандитами под Марселем?
– Бог его знает.
– Вот именно. И Бог... я всю жизнь жил, веруя в него. Брыкался и бузил немного по молодости, конечно, но это копеечки на фоне остального.
– А сейчас что-то изменилось?
– Верил истово. Слушал служителей, читал Книгу. Спорил с безбожниками, которые смеялись над моим фанатизмом. И знаешь, всё время это была некая путеводная звезда. Что-то далёкое, недостижимое и оттого прекрасное. Сколько раз мне говорили, что Бог жесток? Что он истреблял народы, вершил такой суд за мелочи, а я...
– А ты спорил.
– А я спорил. И сейчас ты говоришь мне, что вот эта вся хрень - промысел Божий.
– Или Дьявольский. Мы ведь все подписали контракт, разве что не кровью.