Файл №207. Троица
Шрифт:
– Вы хотите знать, что нормальный человек, такой как я, делает в помойке вроде этого клуба, да?
– встретила его женщина вопросом. Она захлопнула пудреницу и положила ее на стол.
Молдер опустился на свободное место.
– Интересно, исходя из чего вы решаете - нормален человек или нет? поинтересовался он. Голос его утонул в какофонии звуков, которые исторг ближайший усилитель.
– Два бокала красного вина!
– крикнула дама официантке и, наклонившись к самому уху Молдера, тихо проговорила: - Знаете, я даже не пытаюсь определить. А вы?
– Я знаю только одно, - отозвался Фокс.
– Здесь не нормально, это точно.
Женщина
– Мне кажется, вы кого-то потеряли, - неожиданно проговорила она. Фокс, не отрываясь, в упор смотрел на свою соседку по столику.
– Не возлюбленную, нет, просто друга...
Подошла официантка, поставила на стол два высоких бокала.
– Минутку, - дама открыла сумочку и извлекла из бокового кармашка купюру.
Перед глазами Молдера мелькнул зеленоватый пластик одноразового медицинского шприца в фабричной упаковке.
– "Пьющий кровь мою..." - нараспев процитировал Молдер, поднимая бокал.
– "...Обретет жизнь вечную", - закончила его собеседница со странной улыбкой.
– Похоже, вы скорее напуганы, чем заинтересованы. Напрасно.
– С чего вы взяли?
– Молдер даже не попытался разыграть возмущение.
– Вы меня боитесь. Я забираю у других жизнь, впитывая ее в себя. Она попадает мне в кровь.
– Вы хотите, чтобы я вам поверил? Тогда я должен знать наверняка.
Женщина поднялась и, взяв Молдера за руку, повела на другой конец зала. Фокс, не отрываясь, смотрел на свою спутницу и потому не заметил долгого взгляда, которым провожал их длинноволосый мужчина средних лет с коротким шрамом на щеке, мирно гревший в ладонях стакан с текилой.
Оказавшись в самом темном углу зала, женщина неторопливо распечатала шприц и сняла предохранительный колпачок с иглы.
– Я целый день только и знаю, что пересчитываю ценные бумаги, облигации, банкноты, залоговые свидетельства и так далее, - сказала она так, будто это могло что-то разъяснить.
– Но настоящая моя жизнь - вот это. Приоткрыв в напряжении рот, она аккуратно уколола себя в указательный палец правой руки. Молдер с сомнением смотрел на эту спокойную и уверенную в себе леди и вспоминал места происшествий: размозженные черепа, перекушенные вены, трахеи со следами зубов... Конечно, болезнь может неузнаваемо изменить человека, но насколько успешно можно скрывать подобную кровожадность? По крайней мере, тот, кто был известен под именем Прэтта, не особенно преуспел в конспирации...
Красная бусинка появилась на подушечке указательного пальца женщины. Бледно улыбнувшись, дама подняла ладонь вверх.
– Меня зовут Криста, - проговорила она и потянулась к Фоксу.
Несколько секунд Молдер, как зачарованный, смотрел на окровавленный палец, медленно приближающийся к его губам, потом стряхнул оцепенение и перехватил тонкую бледную кисть.
Женщина вздрогнула всем телом, словно животное, угодившее в ловушку. Лицо ее побелело.
– Вы что, боитесь меня?
– растерянно спросил Фокс и отпустил ее руку.
Женщина коротко рассмеялась и поднялась на ноги.
– Очень хотелось бы умереть - да все никак не получается, - проговорила она в пространство и, прихватив сумочку, удалилась по проходу между столиков неверной, покачивающейся походкой, унося тонкий, едва уловимый запах дорогих духов.
Через несколько минут Фокс увидел ее на другом конце зала обнимающейся с плечистым мужчиной афро-азиатской наружности. Мужчина целовал кончики ее окровавленных пальцев, а Криста запрокидывала голову и беззвучно
Подождав, пока Криста и ее спутник скроются за дверями клуба, Молдер поднялся из-за стола и не спеша - сегодня он твердо решил без особой нужды никуда не торопиться - последовал за ними. 8426, Мэлроуз-авеню
Лос-Анджелес, штат Калифорния
День второй
Вечер
Взвизгнув тормозами, машина остановилась напротив мотеля. Распахнув дверцу, Фокс задумчиво посмотрел на красные неоновые буквы "Р" и "А", венчающие прикрепленное на фасаде здания изображение двухголовою сокола. Именно в этот мотель, несколькими минутами раньше, вошли странная, путающаяся совсем не того, чего следует бояться, дамочка по имени Криста и ее темноволосый спутник.
– Отец, Сын... Несвятой Дух?..
– пробормотал Призрак под нос и тряхнул головой.
Не отходя от машины, он оценивающе посмотрел на ряд темных окон первого этажа. Как и положено в заведениях такого рода, большинство оконных проемов были либо забраны надежной решеткой, либо попросту забиты крест-накрест досками - то ли золотые дни мотеля миновали много лет назад, то ли заведение никогда не знало особого притока постояльцев и, соответственно, денег. Улица перед мотелем была темна и пустынна, только где-то вдалеке шуршали по асфальту шины. Молдер уловил движение за стеклом одного из окон и, оглядевшись по сторонам, двинулся к мотелю. Судя по вытяжной трубе над заинтересовавшим его окном, это была кухня. Если подвинуть сюда вон те ящики из-под овощей, взобраться на них и чуть-чуть потянуть левый ставень, щель станет достаточно широкой, чтобы в нее мог без особого труда протиснуться взрослый человек. Ай-ай-ай, мистер специальный агент, а как же частная собственность? С улыбкой на губах, Фокс взобрался на ящик и заглянул в окно.
На кухне горели свечи. Они давали слишком мало света, чтобы их можно было заметить с улицы, освещенной луной и фонарями. Несколько парафиновых столбиков" в беспорядке разбросанных по столу и пустым полкам, отбрасывали неверный красноватый отсвет на пол и потолок. Стены терялись во мраке. Посреди комнаты, откинувшись на высокую спинку кресла, сидел в расслабленной позе темноволосый мужчина, тот самый афро-азиат. Рубашка на груди у него была расстегнута, по ключице стекала густая красная струйка. Криста, опустившись на колени, вела языком по мускулистому, покрытому вязью татуировок торсу. Молдер затаил дыхание. Как, уже мертв?..
Шуршание шин приближающейся машины он услышал слишком поздно. Небольшой приземистый автомобиль вывернул из-за угла, фары мазнули по стене мотеля. Яркий свет, неожиданно заливший комнату, заставил Кристу вздрогнуть и, распрямившись, посмотреть в сторону окна. Темная фигура федерального агента четко вырисовывалась на фоне оконного проема - у Молдера не было ни секунды, ни мгновения, чтобы отскочить от окна, пригнуться, спрятаться, нырнуть а тень... Мертвенная бледность разлилась по лицу Кристы, сделавшемуся вдруг пугающе неживым. На несколько секунд ртутная вспышка фар превратила картину, представшую перед Молдером, в моментальный фотоснимок: молодая женщина с растрепанными волосам и обескровленными щеками, зло и решительно скривив рот, замерла в напряженной позе посреди освещенной комнаты, бледная, словно восковая кукла в рост человека, а рядом, с бессмысленным выражением на лице, распластался в кресле обнаженный по пояс мужчина...