Форс-мажор
Шрифт:
Однообразные рыжие холмы бегут за окнами.
Небо на мгновение покрывает поперечная ярко-голубая рябь. Она тут же пропадает, но оставляет ощущение неправильности.
Ворон нервно стискивает руль.
Голубые сполохи мелькают на дороге.
В стороне виднеются дома, но смутно, точно сквозь струи дождя. Ветер швыряет пыль в окна. Горизонтальные
Становится всё труднее дышать, ярчайшие проблески режут глаза. Лобовое стекло выгибается, каменеет, наливается цветом, всовывается в кабину жуткой ухмыляющейся мордой. Холмы оплывают под колёса. Судорога скручивает тело в узел слепящей боли, Ворон кричит и теряет сознание.
* * *
– Миш! Ну Мишка же, ну давай. Давай!
Полустеклянный оскал пытается трансформироваться в конопатое встревоженное лицо и застывает где-то на середине. Из правой щеки по-прежнему торчит злобный глаз, а левая половина физиономии напоминает плохой спецэффект в фильме про оборотней.
– Ну выходи же, ну! Готов?
Пыльный воздух воняет озоном. Человек в виртуальном "гробу" корчится, сдирает с лица маску аромагенератора и захлёбывается кашлем. Зависшему посреди переключения мозгу мерещатся безумные картины: потолок выгибается к самой капсуле, провода усеяны окровавленными шипами, а в кафель стен вмурованы орущие лица.
От того, что все это плод воображения, легче не становится.
– Ты послушай, тут такое дело...
– С-сволочь!
– Мишк, ну форс-мажор же! "Шторм" контрольный пакет сбросил...
Михаил Огурцов, виртуал-драйвер четвертой категории перегибается через край капсулы, и его тошнит прямо на спутанные провода.
– С активной стадии вытащил, ублюдок! В первый раз за три года... отпуск взял.
– Мишк, ну ты же сам всегда... я уберу сейчас. Ты это... пивка дать?
– Воды, скотина... Литр.
Ассистент подобострастно заглядывает в глаза.
– Ну ты это... с возвращением в реал.
И Мишкиного горла вырывается нервный смешок. Он обводит взглядом
– И это ты называешь реалом? Счастливец...
Драйвер пьёт долго, шумно, хлюпая и сопя. Вода льётся на колючий подбородок, холодит тощую грудь.
– Сколько они сбросили?
– 23 процента.
– Когда?
– Семь минут назад, - ассистент бросает взгляд на часы.
– Сволочь ты.
– Как скажешь...
– Плюс семнадцать часов к отпуску.
– Само собой!
– Ладно... Я пошёл.
Жесткая подушка виртуал-капсулы принимает форму затылка. Прямо в воздухе, перечёркивая фантомы сбитого с толку сознания, возникает надпись:
Добро пожаловать на Псковскую биржу ценных бумаг!
Введите ваше имя:_
Михаил едва заметно шевелит пальцами, вписывая:
voron
Ваш пароль:_
* * *
Человек выходит из пустоты. Лицо его неподвижно, строгий костюм кажется приклеенным к коже.
Человек похож на робота из футуристической мелодрамы.
Он протягивает руку, и из небытия материализуются экраны, невесомые страницы распечаток вспархивают на налившийся цветом и формой рабочий стол. Секретарша, изваянная из жидкого металла - мечта киберофила - почтительно вытягивается за правым плечом, готовая озвучить информацию, если того пожелает господин.
Человек медленно проводит фантомными ладонями по призрачному лицу, будто надевая новую маску. Бросает на выдохе:
– Данные мне!
Где-то по другую сторону жизни, где элементы мира не создаются из сочетания байтов, а просто существуют, ассистент бережно закрывает прозрачную крышку капсулы.
Как гроб информационного вампира.