Фрирен – И даже умереть не успеть. Том 1

Мимоход

— Прошу прощения за вторжение, — в южной манере извинился, сходя со слегка придавленной травы на дорожку до двери.

— Пошли сразу наверх, — отмахнулся Бернар, встретив меня крепким рукопожатием, — Дед мой хотел тебя видеть.

Так это его дедушка? По ауре можно было, конечно, догадаться, — уж больно та… устоявшаяся была, но по силам, не дотягивающим до уровня Магистра Боевого Цеха — я больше думал на его отца.

По идее ведь старший их рода должен быть если и не конкурентом Магистру

Бауэру по силам, то быть ближе к нему…

— Я могу чем-то помочь вам? — решил перейти к делу, одновременно не дав возникнуть между нами несколько давящей тишине.

Энергетическое присутствие Бернара вблизи оказалось… напряжённее, чем я ожидал. Надеюсь, по нашим планам всё нормально, а то будет несколько неприятно.

— Вполне, — кивнул мой собеседник, поведя нашу группу на второй этаж, — Но тебе лучше поговорить об этом с моим дедом, Куртом Вебером.

— Понял, — кивнул, добавив, когда мы вышли на второй этаж, — Кстати, потом дашь адресс своего портного. Или бронника… не знаю как его.

— Конечно.

Коридоры дома, стоит сказать, не были особо роскошным. Всё же даже будучи довольно могущественной семьёй — Веберы предпочли путь нейтралитета, добровольно отрёкшись от вовлечения себя в какую-либо политику, действуя в основном как… элитнейшие наёмники в сопровождении важных лиц или же, допустим, отряд зачистки какой-то территории — от демонов, монстров или просто бандитов, — вместе с теми магами, что решили присягнуть им на верность.

Ну и вот, ещё как боевые единицы высшего класса на войне. Как и положено магам Империи — они тоже подпадали под призыв.

Кстати, довольно забавно то, что сейчас среди сильнейших магов в основном старики. Поросль магов очередной нестабильной эпохи, что проходила лет 50 назад, на Юге. Маги средних лет просто не имеют их боевого опыта междоусобных войн Южных городов, но даже они прошли закалку ветеранов — мир этот слабых терпит только под защитой сильных.

А маги — именно что защитники человечества против природы континента.

Видимо, наше поколение заменит стариков на их посту как защитников, хех… мира.

Меж тем, я подходил к кабинету Курта Вебера, и тем сильнее ощущалась его аура. Она не давила, не угрожала, не пыталась подмять под себя, но она была. И становилась сильнее с каждым шагом, словно увеличение гравитации космического объекта: чем ближе — тем сильнее.

Пространство вокруг просто признавало её существование — не как нечто чуждое, а как неотъемлемую его часть. Она не была ни холодной, ни тёплой, ни тяжёлой, ни лёгкой. Она просто… была. Как вес собственного тела и притяжение земли.

Неотвратимая — вот правильное слово…!

В этом ощущении не было напряжения или всплесков силы, но стоило задержаться на секунду, прислушаться — и приходило

осознание: от хозяина этой ауры банально не уйти. От неё нельзя защититься. С ней нельзя что-то сделать. Она не подавляет, не угрожает, но она присутствует, подминая под себя окружение, напоминая при приближении чем-то… эффект сингулярности — сверхтяжёлого объекта, чёрной дыры, только разумной и способной контролировать заключённую в себя энергию.

Абсолютное присутствие…

Я поймал себя на мысли, что даже собственные движения начал воспринимать немного иначе. Как будто мир вокруг чуть скорректировался под невидимый, но неизменный закон, устанавливаемый самим фактом существования старика!

«Вот это…» — я осознал себя стоящим перед дверью кабинета, просто заствишим и «вслушивающимся» в то, что происходит с той стороны, — «Меня вштырило, еб… ёлки-моталки!»

Получив понимающий кивок терпеливо дожидающегося моего «возврата» Бернара, я, глубоко вздохнув, вошёл внутрь. Сердце на миг дёрнулось, но почти сразу организм начал успокаиваться: какого-либо враждебного намерения в присутствии мага не было, посему я смог взять себя под контроль.

Курт Вебер сидел в глубине кабинета — не самого большого, строгого, совсем не вычурного. Окон тут не было, а освящение давали четыре артефактных светильника при синих кристаллах по углам комнаты.

Резкие черты лица, серебряная прядь в густых, но аккуратно собранных в хвост чёрных волосах, тёмно-серые глаза и массивный перстень на правом указательном пальце — вот и всё, что выделяло его внешне от обычного старика.

Вот только ощущение от взгляда на него создавалось…

Он был стар, но не дряхл. Скорее, устоявшийся, как гора, простоявшая века. На вид ему можно было дать лет семьдесят, но в его фигуре не было ничего от сгорбленной старости. Выдержка, сила, спокойствие — триада слов, что приходили в голову от общего его присутствия.

Ощущение усиливала одежда: простая, тёмная, удобная. Рубашка и штаны — ничего лишнего.

— Подойди, юноша, — в контраст всему этому голос старейшины Вебера оказался на удивление мягким, шелестящим, — Бернар, можешь быть свободен.

— Но… хороша, деда, — парень за моей спиной просто кивнул, выйдя сам, без всяких намёков.

— Ну садись, поговорим, — с лёгкой улыбкой предложил старик с силой, чуть ли не превосходящей Магистра Боевой магии, указав кивком на стул перед столом.

Тот оказался достаточно удобным, стоит сказать. Нет смысла показывать разницу в иерархии, когда перед тобой сидит ходячее стратегическое оружие, да?

Теперь-то понятно, почему Веберы могут позволить себе нейтралитет: это тактическое оружие можно задавить количеством, а вот стратегическое… Лучше не трогать — тем более, когда оно спокойно сидит у себя в особняке, ведёт себя адекватно и само никуда вне очерченной себе зоны не лезет.