Гавран

Филимонов Игорь

Цыганку она мне напомнила вокзальную. Которая забалтывает очередного лоха перед тем, как обуть его на все сто десять процентов. Забивает ему все каналы восприятия, чтобы продавить своё. Категорически не терплю это в массе своей подловатое, вороватое и бесчестное племя. Хотя, справедливости ради: на срочке ещё, если вспомнить давнее, из полудюжины всего нашего призыва, что попала кучей в одну часть, нормальными пацанами оказались в итоге двое, чечен Дима, – сам просил так звать, а вообще Дауд, – и цыган Васька. Остальные проявили себя чмошниками разной степени подловатости и гниловатости, хоть и были по факту земляками. Но – исключения, как говорится, редки и только подтверждают правило. И вот тут эта... стервочка. Обрабатывает

меня, понимаешь.

После злости стало смешно. А ведь я, выходит, и вправду лох. Раз не понял сразу. И купился. И поддался немного даже. Случайно ведь, на ассоциации, выкупил засранку. Вот паршивка, в род она хочет! А я пентюх...

Вылезшая у меня неожиданная широкая улыбка заставила цыганку эту доморощенную на время удивлённо заткнуться и снова внешне превратиться в валькирию. И – не знаю, какими путями ходят у меня в мозгах ассоциации... Жуткими какими-то. Но я почему-то ещё представил эту "белокурую бестию" в виденном недавно в глобонете, в рекламном ролике, боевом скафе. Дико гламурная и тупая картинка там была: лысая красотка в жутко навороченной и страшной чёрной броне, с огромной пушкой... Но со свёрнутым шлемом, естественно, и в пафосных позах. А заменив то лицо – этим, а лысину – платиново-белым ёжиком... В общем, одновременно с осознанием того, что мною просто бессовестно манипулируют с помощью какой-то вполне определённой техники или умения – я ещё и вспомнил, узнал Маррино лицо. Которое с самого начала не давало мне покоя своей похожестью на кого-то мне уже известного.

В двух кварталах от моего дома, если ехать в сторону центра по проспекту, стоял... В смысле – в прошедшем времени потому, что для меня он сейчас в таковом; так-то он и в данный момент стоит, наверное... в другой Вселенной. Ладно, неважно. В общем, там неподалёку расположился вполне себе современный кинотеатр-мультиплекс. Нет, я туда не ходил. Но в радиусе километра рекламные доски и афиши просто пестрели. А на самом проспекте, по которому я на работу и ездил, рядышком в обоих направлениях стояли огромные биллборды, на которых рекламы-афиши регулярно и своевременно менялись. И вот сравнительно недавно, – не помню, или в прошлом году, или уже в этом, – висела там пару недель суровая такая девица в футуристической техноброне с некоей неопознаваемой хренью на плече. Гордый взор, несгибаемый вид... Я даже заинтересовался в конце концов и скачал фильм, посмотрел. Узнал, что броня на самом деле экзоскелет, а хреновина на плече – идиотический заточенный железный дрын, типа двуручного меча. Бедный обкуренный режиссёр... Но не про него разговор. Про актрису-героиню.

Эмили Блант. Эмили Блант, блин! А я ведь ещё пару каких-то фильмов с ней видел: про рыбалку дурацкую, про мексиканских наркоторговцев... И даже помню, вроде бы, что она актриса британская. Или нет? Да неважно. Вот чьё лицо у Марры! Ну в смысле, на кого она похожа. Если не один в один, то с минимальным гримом, как говорится. Н-да, мог бы и раньше опознать. Вот ещё и поэтому, наверное, из-за этой похожести, из-за связи подсознательной с прошлой жизнью, такие непонятные чувства она у меня вызывает. Но этот нлп-выверт с попыткой манипуляции – это конечно чересчур.

Очень естественно переведя улыбку в кривую ухмылку, паузу в разговоре теперь прервал уже для разнообразия я. Кстати, не такой уж и длинной она получилась. Быстро на самом деле воспоминания проскользнули.

– У тебя ведь, Марра, тоже по стандартам Содружества пси-способностей нет?

– Нет, – уже не с таким уверенным видом, как ещё минуту назад, слегка помотала она отрицательно головой. Надо же, всё как у нас, не по-болгарски...

– Тогда попробуй мне в несколько предложений объяснить про милар вообще и про себя в частности. Повторю: коротко, пожалуйста.

Тэк, тэк, тэк... Ага, ага. Суровые условия жизни, общественный строй, уклад, традиции. Местные особенности, короче. И ещё какая-то неявная

хрень. Потому что маленьких девочек, – совсем маленьких, кстати, – которых некий совет матерей отбирает "на милар", не только поят всё время обучения какими-то настоями и составами, но и возят раз в год в некий "скрытый храм". Где оставляют в каменном мешке на сутки. Просто отбыть время определённое. Не просто так, думаю. Пустые традиции в таком обществе, полагаю, за столетия отпали бы. Сами же милары – своего рода предохранительный клапан и инструмент. С учётом того, что девочек рождается на Трагаре в полтора-два раза больше почему-то. Вот так вот.

В клановых семьях есть жена. Она рожает. И занимается в основном только детьми. Её цель, задача и обязанность – сохранить и вырастить их. Помогает содержать дом милара. Своеобразная компаньонка, если можно так сказать. В богатой семье может быть и пара милар. И плюс слуги. Милара, кстати, не служанка. Ещё она... хм, помогает также и хозяину дома. Назовём это так. "Сбросить пар" и получить удовольствие. Чтобы жену не трогал, не мешал и не отвлекал от главной задачи. Тем более что основная масса женщин, – те, которые "матери", – не особо-то и нуждаются в сексе. Многие почти фригидны, грубо говоря. Это вообще одна из основных функций милар – доставлять мужчинам удовольствие. Профессионально и без риска залететь. И прочих подобных рисков.

Подозреваю, что некоторые наивные олбанцы думают, что это и есть единственная их задача. Ну-ну... Глупые жрицы, – ну или не жрицы там, матери какие-то, – просто так секс-профессионалок десять-пятнадцать лет воспитывают. Девочки спят с мужиками, также ласкают их жён по необходимости, воспитывают детей... И ничего не видят-не слышат, ничего не передают наставницам, ничего в головы "подопечным" не вкладывают. Гениально. Если учесть, что в курс обучения и боёвка входит, – чтобы в поход с воинами могли пойти, – и психология, и медицина... И ещё два десятка дисциплин. Да с раннего детства. Монстры, что сказать. При этом матери-наставницы подстрахованы изначально пониженным социальным статусом подчинённых-подопечных: они и негласно в глазах общества ниже рангом, чем жены-матери, и официально никаких "материнских" должностей занять не могут. Что сказать ещё? Снимаю шляпу. При том, что вообще-то у них не матриархат, основные должности за мужчинами. Просто получается – "большой брат видит и слышит тебя всегда". Точнее, большая сестра.

Некоторых девочек готовят на милар не "семейных", а "свободных", так сказать. Думаю, что самых способных. К оперативной работе способных, так сказать. Они как раз общаются с молодыми и просто неженатыми, с гостями клана, ходят в походы с войском, с караванами к соседям... В общем, обслуживают кого надо. На кого укажут наставницы ненавязчиво. И отработают, и обработают. И прикопают если надо, уверен. Нет, это не со слов Марры. Это из логики вещей однозначно вытанцовывается. И да, Марра как раз на "свободную" училась. Почти закончила обучение, кстати, собиралась в следующий местный праздник "официально представляться" в клановом доме. Так у них принято. Было принято, так теперь уже правильнее сказать.

В общем, собеседница моя, если пользоваться терминологией заклятых друзей англосаксов – полевой агент весьма высокой квалификации. Боевик, аналитик, психолог – всего понемногу. И качественная медовая ловушка при необходимости. Роскошно. Меня пытался развести оперативник-практикант. Уничтоженной уже спецслужбы. Возможно уничтоженной. Или скажем так: агент, возможно не имеющий начальства. Хотя... По дурному всё. И сама она, хоть и умеет явно что-то, и сама хороша и красива, – ну, на мой земной вкус, – слишком уж бестолково всё делает. И многое рассказывает, о чем помолчать стоило бы. "Как делать" – знает; а планировать, что делать и зачем – ещё не научилась. Такое впечатление. Ну, или этой нарочитостью и неуклюжестью меня и покупают... А я просто горе-аналитик.