Газета День Литературы # 137 (2008 1)
Шрифт:
Ты голос Правды! Главное — пиши!
Ведь боль Руси у всех нас комом в горле.
Твою строку ведёт твоя душа —
Ты ведь из тех, кто с детства Русью дышит;
Живёшь в степи, не платят ни гроша,
Но голос твой Россия уже слышит.
И вечной будет Русская Земля!
Ведь русским
С Россией Бог, Народ, любовь твоя,
Твоё больное преданное сердце…
Татьяна Реброва СЖАТЫЙ МИГ, ОТРАЖЁННЫЙ ГИПЕРБОЛОЙ
ЧУДО-ЮДО
"Единство, —
возвестил оракул прежних дней, —
Быть может спаяно железом лишь
и кровью…"
Но мы попробуем спаять его любовью —
А там увидим, что прочней…
Фёдор Тютчев
ИЗ ГЛУБИНЫ
… с израненным, разбитым
и великим сердцем мироздания.
Оскар Уайльд
Как свечи!.. Не зажгла инициалы,
Но мирозданьем правят мадригалы,
Наш чёрно-лунный в Аничковом бал
Из параллельных сфер, миров, зеркал…
И к ним прильнув, ну как провинциалы
К морозным окнам, люди видят сны
И знают, чьи шелка смертельно алы
Вдруг стали в центре обомлевшей залы,
Как только сам Инкогнито — Кристалл
Магический, в дверном проёме, словно
В оправе древней, строфы прочитал.
Ведь раны-то кровоточат при входе
Убийцы в зал. Стиль инфернальный в моде.
И египтянам нервы он трепал.
БЕЗМОЛВИЕ
Августа, я и Байрон… Всё сплелось
И спуталось, и лишь на каждой прядке
Души моей дождинка иль слеза?
Я оказалась в мировом порядке
Замешаной. Как строй… но я молю
Нет! Не Стратега о прощеньи за
Дурную тактику — Космический урон,
А только тех, приснившихся, как сон,
Которых, и проснувшись, я люблю.
И никому не стыдно ни за них,
Ни за меня. Ещё пошутят:
Иль гикнулись! И лишь один Уэллс
Машину времени вставлял, как стих,
В псалмы Давида. Вдруг да кто откликнется.
МУЗЫКА ЛЮБВИ
Из всех искусств
Одной любви музыка уступает.
Александр Пушкин
Брошенка! Скульптор! Изгой избранниц!
Так отливает из меди танец,
Как у Орфея берёт свирель…
Бредит напудренная метель
В лапах бомжа: мадемуазель,
Вы несравненны, мерси, и…
По сумасшедшим домам России
Вальс Камиллы Клодель.
АЛХИМИЯ
Ты не оценила соловья и розу,
а свинопаса целовала за безделушки.
Поделом тебе.
Андерсен
— Шик отлакированной сохи,
Цацки Фаберже, доступность веры
И при сём престижный запах серы
— Это иностранные духи.
Кто виновен, что она иль он
Всё же этот выбрали флакон!?
— Ну а кто на импорт серебро
Выдавал? Я разглядела ценник.
— Да ведь имидж всё!
— Так он мошенник.
Не Вальпургиева ночь истории,
А кривое зеркало.
В чём соль?
— Соль земли? Из притч? Из Аллегории?
Хлам, что брошен был на антресоль,
Поистлев, её просыпал в Лету.
А в толпу, что так стыдит за мету
Поцелуя, хмыкнут: не мусоль
Образа, ты отслужила смету.
КОРОТКОЕ ЗАМЫКАНИЕ
Времени больше не будет. (Снова?)
Апокалипсис
Время — великий Геропас. Великий
поток, ни с чем не смешивающийся,
во всё проникающий… Может застыть,
может медленно, а может проскользнуть
быстро, змейкой в песке.
Время… Великий Змей.
Так с ужасом говорили мистики