Газета День Литературы # 176 (2011 4)
Шрифт:
поэту Льву Котюкову
"Вертит задницей, как бес,
Головой – как глобусом.
Всем без мыла в … влез
С эпиграммой Лопусов". Лев Котюков
"Он по когтям
узнал меня в минуту,
Дано лишь избранным
искусство эпиграмм,
Бессмертна магия
аттического слова.
Меня, как Пушкина,
узнают по когтям,
По пошлости узнают Котюкова.
автоэпитафия
Здесь, под пятою пыльных плит,
Забытый Лопусов лежит.
Он раньше водку пил живую,
Теперь пьёт воду дождевую.
Людмила ШАМЕНКОВА В ДОМЕ ТВОЁМ
БУДОЧКА
Любовь моя – будочка на ж/д полотне.
Только там мне тепло и тихо.
Проплывают огни – рыбами в полынье
Или с грохотом – лихо.
А у меня пахнет хлебом, и пёс
Греет лапами мокрый нос.
Ватник сушится и сапоги
Размером больше моей ноги.
Я возьму свой флажок и выйду на пост
Указать скоростному дорогу на мост.
Он промчится, блондинистый мой завиток
Растрепав по щеке, как листок.
Ветер схлынет, и тут же другой
Чуть не вырвет из рук мой флажок завитой
И протянет вдоль стёкол мелькание лиц
Разносящих чаи проводниц.
Провожая вагонов стучащих орду,
Я в ответ на немыслимый лязг проору,
Что прекраснее музыки нету, чем стук
Убегавших вагонов – на юг.
Так живём: магистральная скорость и я…
Отгремит металлический шум бытия,
Я сверну свой флажок – и обратно в ковчег,
Где не встретит меня ни один человек.
ИЗ БИОГРАФИИ ХУДОЖНИКА ФИЛОНОВА
Об стол шарахнул злой кулак.
С порога брякнул бравый стражник:
"Чего орёте, так растак!.."
Кого-то уносили вон.
Гремел вовсю посудный звон.
С утра гуляли от души
Собравшиеся алкаши.
А наверху под этот ор
Художник нервно краски тёр,
Бежал к окну и клял весь свет:
Нигде, нигде покоя нет!
Когда сырой закат потух,
Он просто выключил свой слух
И оказался за стеной
Безумной праздности людской.
Беззвучно стёкла разбивались.
Безмолвно открывались рты.
А на холсте переплетались
Все нервы мозга, все мосты.
***
Ты перестал любить мои стихи
С тех пор, как перестал любить меня.
И всё-таки твои стихи плохи! –
Ты говорил мне, изредка звоня.
Я верила, поскольку ты велик
И к возраженьям прочих не привык.
Но иногда, когда во тьме одна,
Я слышу, как в груди моей струна
Тихонько голосом моим поёт
И доверять великим не даёт.
ПОЩЁЧИНА
Дозволено не всё. Напрасно
Уподоблять вину просчёту.
Подобно поцелую страстному
Пылает на лице пощёчина.
Придав движенью необузданность,
Впечатать – чтоб до посиненья.
И взглядом, ненавистью суженным,
Сопроводить своё движенье.
Пусть грубо – эту вседозволенность
Диктует пламенная месть.
Как сладко – видеть опозоренность