Газета День Литературы # 78 (2003 2)
Шрифт:
И только так, не может и в помине
На белом свете связи быть иной ...
Я жив и бодр, но чувствую поныне
Нетвердый край оврага под ногой.
***
Я нарвал сон-травы на подсохшей поляне,
Даже, кажется, первую пчелку спугнул,
И поставил букет я в хрустальном стакане
Сплю и сплю и не в силах открыть свои вежды,
Хоть все звуки так явственны в тоненьком сне,
И сквозит фиолетовый запах надежды
Сон-травы от букета на вешнем окне.
А скорее, томительный дух ожиданья,
Что проснусь молодым, в мир широко шагну,
Незнакомке прелестной назначу свиданье...
Нo упрямая память подводит к окну,
Где иссох мой букет и надежда пропала,
Неужели душой я немолод и сух?!.
Спать и спать — и глядеть сквозь кристалл идеала,
И вдыхать сон-травы фиолетовый дух!
Сергей Соколкин «ИДЁТ ВОЙНА...»
ИДЕТ ВОЙНА
Идёт война. И Бог уже не выдаст,
Свинья не съест. И Путин ни при чём...
Из дерева одежды шьем навырост
И крестимся калёным кирпичом.
Идёт война. И в землю мы врастаем,
Роднясь с травой и облаком в реке.
Закрой глаза и в перелётной стае
Заговоришь на птичьем языке.
Идёт война. Любовь давно в разгаре,
Горячая, нездешняя любовь.
Гуляй, душа, — в ударе так в ударе,
Пока с небес на землю льётся кровь.
Идет война. И набухают вены.
И мальчики рождаются в траве.
Теперь мы все немножечко чечены,
Кто с пулей, кто с Аллахом в голове.
МАЙСКИЙ СНЕГ
И грянул гром,
И выпал снег —
Грусть вперемешку с шумом капель.
Как будто кто рассыпал смех,
И заплакал.
А позже снег, набравшись сил,
Качался мутными стеблями.
Но ветер, воя,
Их косил,
Звеня воздушными серпами.
Потом, себе устроив роздых,
Над клумбой — словно он продрог —
Волчком крутился в хлопьях звёздных
И зарывался под сугроб...
И снег порхал. И так был сочен.
И так загадочен на вид,
Что целый миг казалось —
Ночью
Он снова в небо улетит...
Хотелось, — но никто не вышел —
Из снега горки заливать.
Все знали:
завтра день опять.
И грязи будет
выше крыши.
***
А что я могу, только взять и убить
Соседа по лестничной клетке,
Да в тысячный раз с бодуна залепить
Фингал похотливой соседке.
А что я могу, снова взять — наплевать
На все, что я выучил в школе.
На грабли по четвергам наступать
И выть, словно птичка в неволе.
А что я могу, быть богатым хотеть
И всех ненавидеть богатых...
Бояться быть глупым, быть умным не сметь.
И верить — грядущее свято.
А что я могу, вновь поднять старый флаг
На общесоюзном погосте.
И повести всех голодных собак
К нетленному прошлому в гости...
ПОПРОШАЙКА
Ты чужой здесь всему. И извилист твой путь.
Но глядят прямо в душу глазенки собачьи.
Ты любому готов даже руку лизнуть,
Что тебе соизволила бросить подачку.
Ты как будто отстал... И порыв твой утих,
Но настойчиво тянет штанину ручонка...
Ты боишься "ментов", а тем паче своих,