Газета Завтра 837 (101 2009)
Шрифт:
— А как же раньше? Тоже рабочую силу собирали по всей области?
— Так раньше-то, в молодости нашей, здесь людно было. Кругом в деревнях молочные фермы. Молоковозы в очередь вставали на сдачу. А сейчас на всю округу одна ферма. И там всего семьдесят коров. На ручном сепараторе можно всю продукцию перегнать. Если бы не "Данон" этот ваш московский, так давно бы уже завод на кирпичики растащили…
После такой вводной беседы требовалось пройтись по деревеньке. Все-таки по настоящей, хоть и захиревшей. Не дачной. Своими глазами осмотреть строения, усадьбы, дворы.
Наперед
Иван Архипович Филипченко. В конце сороковых после армии приехал сюда работать на завод. Женился. Дом построил. "Теперь уж старая еле ходит". А он молодцом, в сарае, в тисках какую-то трубу перепиливает. Дети все "в городах".
Виктор Стацюк. Лет за пятьдесят. Возится со старой "Нивой". Не работает ускорительный насос. Выхлопная бочка взорвалась. Промывает карбюратор. Лет пять еще назад был у него трактор. Брал землю в аренду, сажал картошку. На прицепе "Нивы" возил в Смоленск. Но, чтобы продать, приходилось цену занижать. А это не давало прибыли. И смысла.
Еще в три дома заглянул. Все строения приземистые, экономные. На крестьянский манер. Хотя в деревне газ проведен. Везде — люди пожилые.
Хожу от дома к дому и вдруг слышу — гармошка играет. Решительно поворачиваю на эти звуки. Вот он, гармонист. Сидит посреди своего двора на табуретке. В заношенной тельняшке. В резиновых сапогах. И пилит душераздирающий диссонансовый авангард из двух нот. Гармошка со стороны басовых кнопок обожжена, расплавлена. Я думал сначала, гармонист пьян. Но когда он заговорил, стало ясно: инсульт позади, речь не вполне восстановилась.
— Вы умеете играть? — с трудом разобрал я его слова.
— Немного.
— Научите, а?
Сердце защемило от этой детской наивности и чудовищной разрухи вокруг.
Домик у гармониста — четыре на четыре с дощатыми сенями, подгнивший с одного угла, кособокий. Одиночество беспросветное. Долголетнее отсутствие хозяйки. И сам человек-то крайне истощен. Но какая тяга к музыке! И какая тоска!
Теперь даже и в другом конце деревни не мог не слышать я эту музыку. Да и сейчас, в Москве, слышу, словно протягивают сквозь мою душу нитку с узелками, туда-сюда, туда-сюда.
Под это музыкальное сопровождение, сидя на завалинке у бабы Ули (не ручаюсь за правильность имени, не успел вовремя включить диктофон), записал я в Вачково ее рассказ о том, как она из Котласа девочкой десяти лет пешком дошла до Москвы летом тридцать первого года. А уж оттуда до Минска "зайцем на поезде", на родину с места ссылки родителей. Шла с подружкой три месяца. Всё лето. Когда убегала из котласского барака, ботиночки на шнурках через плечо кинула. Шла всю тысячу километров босая. Подаянием питалась. Ягодами.
Ночью шли. Днем спали в лесу, и это в самом комарином краю! В Москву пришли. Уля решила ботиночки надеть. Чтобы наряднее выглядеть в славном городе. А ботиночки-то не налезают.
До старости это горе помнится. До смерти. Такие хорошие ботиночки были! А поносить не удалось…
Обхожу молокозавод. Главный корпус — из бетонных панелей. А рядом приткнулся — старый, кирпичный, со сводчатыми окнами, с фигурной кирпичной кладкой. Этому зданию через три года будет сто лет. Именно в 1912 году основали, построили завод в Вачково богатые крестьяне. Потом знаменитый сподвижник Столыпина Чаянов здесь кооперативы организовывал. Сдавал в аренду крестьянам оцинкованные ёмкости для сбора и перевозки молока. Везли в Вачково "сырьё" со всех необъятных смоленских лугов. До колхозов имели мужики "живую деньгу".
Потом, в 70-е годы прошлого века, надо отдать должное советскому периоду, завод расширили, многократно увеличили мощности. И тоже деревенский люд был при деньгах. Упирались люди, пытались к концу восьмидесятых хотя бы сгущенным молоком заполнить пустеющие прилавки городских магазинов. Но всё как в прорву.
По-своему легендарные были времена. Живой легендой в Вачково является заводская директриса тех времен. Хозяйственная, волевая женщина. Бабули у магазина ее вспоминали с почтением. Она и газ провела в деревню. Ну, а затем, как обычно в нашей истории, если сначала человеку дается власть, слава, всенародная любовь, то далее — свержение с пьедестала, разоблачение, ненависть. В случае с директрисой: поджог ее дома-дачи, который построила она, выйдя на пенсию, в "родном" Вачково.
Сгорел коттедж…
Имеются свидетельства здешней жизни и более отдаленных времен, нежели основание молокозавода местными "кулаками". Документально оформленные. Напечатанные в свое время в литературных прогрессивных журналах местным помещиком Энгельгардтом. Угораздило же писателя, современника Льва Толстого, носить такую фамилию на Руси! Конечно же, переиначили его деревню — из Энгельгардтовки превратилась в Легендарную — тож.
Тем легендарная, что, сидя там в своем помещичьем доме, и написал Александр Николаевич свои знаменитые "12 писем из деревни".
Открываю на первой попавшейся странице откровения сердобольного землевладельца.
"…Получение оброков дело очень трудное, — говорится в письме. — Кажется, оброк — верный доход, всё равно, что жалованье, но это только кажется в Петербурге. Там, в Петербурге, худо ли, хорошо, — отслужил месяц и ступай к казначею, получай, что следует. Откуда эти деньги, как они попали к казначею — вы этого не знаете и спокойно кладете их в карман, тем более, что вы думаете, что их заслужили, заработали. Тут же не то; извольте получить оброк с человека, который ест пушной хлеб, который кусок чистого ржаного хлеба несет в гостинец детям... Прибавьте еще к этому, что вы не можете обольщать себя тем, что заслужили, заработали эти деньги... Конечно, получить оброк можно, — стоит только настоятельно требовать; но ведь каждый человек — человек, и, как вы себя ни настраивайте, однако, не выдержите хладнокровно, когда увидите, как рыдает баба, прощаясь с своей коровой, которую ведут на аукцион... Махнете рукой и скажете: подожду. Раз, другой, а потом и убежите куда-нибудь на службу; издали требовать оброк легче: напишете посреднику, скот продадут, раздирательных сцен вы не увидите..."