Геном неизбежности

Заюков Анатолий

Другой я жизнью жил

Не вхож в Гранд-Опера:там стены мной не дышат,другой я жизнью жил,а это всуе сути.Тюльпаны я не рвалпод звёздами Парижа;их женщинам дарилиз маркета в валюте.Чтоб не пролилась кровьни на какой корриде,хорош лишь тот кинжал,какого я не видел.И некуда бежать,да и к тому ж – а надо ль?Мир заново рожать,как воскрешать нам падаль.Другой я жизнью жил,себя не замечая.И небо не коптил,и не мечтал

о рае.04.04.2019, Москва

Так живут из года в год

Отражает лебедейсветлый прудв их ладе,волны гребнями бегутв зеркалах по глади.Белку слуги стерегут,принося орешки,и неважно, кто из нихздешний ли, не здешний.Так живут из года в год —и не улетают!То же с белкой:всё, как есть —и не убегает.05.04.2019, Москва

Весна

Взял я в губы бересту скрипучуюс горьковато-терпким ароматом,посвистал я трелью рассыпучеюиз коленцев с розовым раскатом.Сок берёз слезами с неба капаетотовсюду в серо-белой роще.Солнечные блики, тень накрапамии валежник, как святые мощи.Воздух всюду с талым ароматом,из проталин выглянул подснежник,а ведь был и я, как он, когда-томолодым, красивым, безмятежным.Что ж! Весна не для меня повсюду.И об этом говорят сороки —их-то мне известны пересуды:что на всё про всё бывают сроки.Каждому в миру свой век отпущен —разве ж что кукушка погадает?..Глядя на берёзовые кущи,и душа из ада прилетает.05.04.2019, Москва

«В апреле и метель, окутавшая стужу…»

В апреле и метель, окутавшая стужу.Гляжу я на неё, испытывая боль.Она мне режет слух и ранит мою душу —и при свечах не лечит алкоголь.Вдыхаю аромат я дорогой сигары.Не знаю, для чего и всё-таки берупевучую насквозь из семи струн гитару,она дрожит, как клён в метели на ветру.Она, как и метель, исходит в переборах.И кажется ли мне?.. рождается романс.О, если б всё не так – и не было б укора.Но жизнь – увы! – нам всем даётся как аванс.05.04.2019, Москва

Штуцер

Чтоб вырвать победу, я выбрал бы штуцер:он истинный рыцарь, кто нравом берёт;единственный выстрел и пусть даже куцый —такое оружие не подведёт.А встреть с таким волка в прыжке и в полёте,когда нет и мига, чтоб что-то понять,мой штуцер товарищ и рыцарь на взлётеготов на себя того ж волка принять.И сам я по жизни из прошлого штуцер,с его маркировкой и волей орла.Не дай бог на ком моим лапам сомкнуться —и волка накроют моих два крыла.06.04.2019, Москва

Чем гордится бабка рая

В сорок соток огород —в этом гордость бабки Раи.С утра до ночи сажает,следом полет, поливаети затем уж убирает.А

к зиме летит в Европык сыну в гости глотать копоть.И гордится этим бабка:быть в Лонд'oне пусть арапкой.Привлекательнее нет —там, в Европах, Высший свет!..07.04.2019, Москва

Объявившим себя

Как про себя ни загибайте,воротники ни поднимайте,ни кучерявьтесь, ни гордитесь,а в Пушкины вы не годитесь.08.04.2019, Москва

«Не стал я Надсоном – нет, нет! – …»

Не стал я Надсоном – нет, нет! —Полонским, Фетом, Блоком тоже.А Пушкин – это целый светс чернёной медью смуглой кожей.Не примеряюсь я к нему,цилиндр напялив мимоходом.Известно Богу одному,кого нам сбросить с парохода.08.04.2019, Москва

Объедаловка

В тебе, как в поваренной книге,ночами копается муж.В том нет ни малейшей интриги,срывать при свечах крупный куш.Кому-то птичье молоко.Кому-то гамбургер под кетчуп.Да и меня к тебе влекло —так, между прочим, я отвечу.08.04.2019, Москва

«Ничего не остаётся…»

Ничего не остаётся,как писать стихи.Может, мне в раю найдётсяместо за грехи?Бог, слыхал, и грешных любит,если помолюсь.Жизнь без веры душу губит —в этом вся и Русь!Только воля всё же слаще,оттого грешу;ах, порой, в грехи как тащит!..Бога не прошу.09.04.2019, Москва

«Из лазури бычья кровь…»

Из лазури бычья кровьнад землёй заката,из берёз не уготовькашу, как когда-томать за шалости моивпрок и в назидание.Обездоленность зари,ночи ожидания.Роза в наледи росырозового цвета —участь в янтаре осыиз другого света.Звёзды, и крадётся ночь.Свет луны не греет,как моя душа, точь-в-точьвпрок не разумеет.Тороплюсь к стихам, к свече,в том и участь гения.Мысль, как беркут на плечев полном облачении.09.04.2019, Москва

Утро в сосновом бору

Как отшельник на заре,в глуши бора тетеревв серебристом январешумно сел на дерево.По-монашески глядит —есть на что креститься!..Гребень пламенем горитиже серебрится.И, как истинный монах,смотрит в душу зорко:снег взрыхляя в пух и прах,вслед летит тетёрка.Жить в природе без чудес —стоит ли молиться?С глухарями лес воскрес!..А казалось, птицы.10.04.2019, Москва