Герой не нашего Времени
Шрифт:
— Двадцать миллионов за восемь месяцев, — чуть не плача ответил мужик.
— И что я тебе потом сказал?
— Потом, товарищ полковник, Вы мне сказали идти на КПП и прямым ходом домой.
— Ну, а ты?
— А я в казарму зашел. С братвой попрощаться, — он уже чуть не плакал. А
— Значит, вчера у тебя было двадцать миллионов, так?
— Так точно.
— А сегодня у тебя сколько? Отвечай, чтобы все слышали, — и к строю. Все слушайте!
— А сегодня у меня ничего нет, — выдохнул мужик и уже не мог сдержать слез, что прокладывали дорожки на его грязных и небритых щеках.
Вовке стало так жалко мужика, потерявшего в одну ночь все, ради чего он жил в тех условиях, переносил трудности и опасности. И теперь все. Одна пьянка, да ладно бы кутнул по человечьи, а то в вонючей казарме, Бог весть с кем, даже не увидев толком жизнь, как другие. И все. А ведь у него может быть семья, дети, что ждут возвращения папы. И вот теперь папа вернется. Хотелось самому заплакать вместе с мужиком.
Но полковника история не растрогала, бардак в казарме ему надоел, и он решил на примере этого бедолаги хоть кого-то образумить. Поэтому шоу продолжалось.
— Нет, ты карманы выверни, чтобы все видели, что у тебя ничего нет.
Мужик безразлично вывернул карманы, из которых выпала коробка спичек и пачка сигарет. Ну и документы само собой. И все, больше у него действительно ничего не было. Наглядный пример собственной глупости и чьей-то подлости.
— Вот, — продолжил полковник, — все убедились. Одного убили табуреткой, этого до нитки обобрали, пока пьяный валялся.
Но как только разошлись, все про мужика и забыли, скидываться ему явно никто не собирался, да и сам пострадавший, куда-то пропал.
Теперь Вовка точно решил, что хватит, наслужился. Что толку ото всего, если ничего не меняется. Тем же днем он подал рапорт, а еще два дня спустя, он, получив документы, и окончательный расчет уехал домой.
Эпилог
(неважно где и неважно когда)
Солнце палило нещадно. Пропотевшая куртка прилипала к телу. Автомат натирал плечо. Закурив сигарету, Вовка посмотрел на небо. Так хотелось улететь туда и никогда не возвращаться на эту землю. Что позади? Одиночество, безвыходность и разочарование. Что впереди? Пустота. Нет мечты, нет надежды, нет цели. Говорят жизнь это черная и белая полоса. Вовка не мог понять, где же у него и какой цвет. Что сейчас? Белая или черная. Где его настоящая жизнь и настоящий мир? Кто он в этом мире? Зачем живет? Кто он, жалкий неудачник, так и не сумевший ничего добиться в жизни или наоборот счастливейший из людей, познавший бедность, войну и любовь? Заглянувший за грань. Видевший вершины духа и бездны подлости. Быть может это и было то главное сокровище, которого нет у «преуспевающих людей»?
Он понимал, что не нужен тому миру, миру людей живущих «как все», «не хуже чем у других». А нужен ли тот мир ему? Он не знал ответа. Он уже и не искал его.