Глубина. Трилогия
Шрифт:
Жизнь и смерть – они так похожи. Их одеяния почти неотличимы.
В углу лавки, за столиком, сидят двое людей. Незнакомые, вначале я прохожу мимо и лишь потом останавливаюсь.
Приземистый крепыш в белых одеждах мне не знаком. Но…
– Блевать, – говорит крепыш за моей спиной. – Дешевка. Бульварщина. Полное вырождение во всем.
На меня накатывает такое отвращение, как давным-давно, в детстве, когда, купаясь в реке, я вынырнул – и увидел прямо перед глазами, на берегу, здоровенную
Крепыш за моей спиной поправляет натянутую на глаза кепочку. Продолжает!
– Раньше твои ролевки были необычны. Содержали здравый элемент. Сейчас – сплошное хрючество и жрачество.
– Ну слушай, ты перебарщиваешь… – отвечает Кепочке тот, кто сидит с ним рядом. – Надо же молодежи развлекаться…
– Я всегда говорю то, что думаю. Говорю истину, – безапелляционно заявляет Кепочка. И я вдруг понимаю – это не фигура речи. Не оговорка. Он ведь и впрямь так считает. Не разделяет себя и истину.
Ой-ей-ей…
– И за это тебя не любят, – возражает Кепочке собеседник.
– Ха! Любовь – это уже ложь. Когда фиксируешь все происходящее в динамике, то это становится очевидным.
Лавочник по ту сторону прилавка видит, что я замер над витриной, и оживляется. Подходит, тычет пальцем в стекло, за которым лежит меч.
– Очень, очень хорошее оружие! Но вы можете купить его, только если уже заработали сто очков мастерства!
Кепочка за моей спиной талдычит.
– Игра опустилась до потребностей быдла. Потеряла свою развивающую роль. Пункты силы, менестрели, фокусники… Хрючество! Подумай об этом.
– Хотите подержать меч? – любезно предлагает мне торговец.
Я кидаю взгляд на Кепочку. Его собеседник, видимо, кто-то из известных ролевиков, спрашивает.
– Так что ты предлагаешь?
– Ситуация уже полностью ясна, – вещает Кепочка. – Я предпочту посмотреть, найдешь ли ты адекватное решение…
– Нет, спасибо, – говорю я продавцу. – Мне очень далеко до ста очков.
Выхожу из лавки. На свежий воздух, к поджидающей Вике. Она, кажется, так и не заметила своего бывшего клиента.
– Чего ты там искал? – спрашивает Вика.
– Жизнь.
– И нашел?
Пожимаю плечами.
– Кажется, нет.
Когда мы идем к городским воротам – мимо менестреля-куплетиста, мимо фокусника и фехтующих новобранцев, я вдруг понимаю странную вещь.
В том, что говорит Кепочка – девчонкам ли в борделе, эльфам ли в Лориене, – очень много правдивого. Истина – маскировочная одежда цинизма.
Это, наверное, тоже цель. Считать себя истиной. Идти сквозь глубину гордым глашатаем правды, брезгливо отряхивая с белых обшлагов грязь людских пороков. Страдать за истину и обличать ложь.
И все – по одной-единственной причине.
Из-за
Я вижу этот мир, и мне смешно наблюдать за мальчишками, точащими нарисованные мечи, изучающими гномий язык и торгующими пустотой. Но это еще не совсем то… Надо сделать лишь один шаг… маленький, совсем маленький шаг – чуть дальше. Не любить.
Таинственного Неудачника, глупого маленького хоббита, виртуальную проститутку Вику, торговца в лавке, менестреля с гитарой, оборотня Ромку, Человека Без Лица…
Никого.
Ведь это так просто – они все полны недостатков. На каждого из них можно злиться, каждого – презирать. Нет, не то… Не злиться, а просто – не любить.
И я словно приоткрываю какую-то узкую и тяжелую дверь и заглядываю в иной мир. Стерильно белый, выстуженный до абсолютного нуля. Мертвый и чистый, словно машинный процессор.
– Вика, – шепчу я. – Вика…
Зачем мы идем спасать Неудачника? К чему весь этот долгий и утомительный процесс?
– Вика…
Она заглядывает мне в глаза – и я вижу ее сквозь обличье эльфа, под золотыми кудряшками и бледным аристократическим лицом.
Обычную, настоящую.
Мою Вику.
Которой не надо ничего объяснять.
– Скажи «люблю», – говорит она.
Я мотаю головой. Не могу, я ведь еще там, в холодной белизне насмешливой истины. Правда и любовь – они несовместимы.
– Скажи «люблю», – повторяет Вика. Ты умеешь.
И я делаю выбор.
– Люблю, – шепчу я еле слышно.
– Друзей и врагов…
– Друзей и врагов… – повторяю я.
– А я люблю тебя, – говорит Вика.
Славный город – Лориен.
Никто не смеется над человеком и эльфом, что обнимаются у городских ворот.
110
Хорошо идти по зимней дороге, если перед тобой протопало целое войско.
Снег утоптан, с пути не сбиться.
И всюду мелкие отметины шумной, бестолковой, суетливой жизни.
Сосна, истыканная стрелами. То ли почудился эльфам лазутчик, то ли спор возник, чей взгляд острее, а рука тверже… Скорее второе.
Следы, отошедшие чуть в сторону. Две горки табачного пепла. Так и представляются два старика предводителя, отошедшие выкурить по трубочке, пока мимо марширует войско. Один, наверное, был магом, с посохом в руках. Другой – воитель с мечом. Вот и следы – круглый от посоха и узкий от ножен.
А здесь был короткий привал. Слева от дороги снег утоптан, справа – едва примят. Ну да, эльфы, они ведь так легко ходят, что не проваливаются. Значит, здесь две части армии получали инструктаж у своих предводителей…