Шрифт:
Глава 1. Ящик с сюрпризом.
Дом, милый дом! Я сидел в кресле, покуривая сигаретку, и разглядывал ящик, который прикупил на распродаже всякого старья, принадлежавшего ныне почившему родственнику того парня. Ну того типа в роговых очках, носившего аккуратную подстриженную бородку! Впрочем, плевать на него. Меня гораздо больше интересовал ящик цвета мореного дуба, украшенный замысловатыми символами и запертый на пару защелок из белого золота – это такой хитрый сплав, который легко принять за серебро, однако на солнце «хитрюга» сверкает, как алмаз! Ну, мало ли, кто не в курсе!
Ящик
Так вот, ящик. Винтаж работы зодчего эпохи Ренессанса (ну это я, пожалуй, размечтался… но какого черта, почему бы и нет?) оказался довольно тяжеловат. Я подумал, что веса добавляют стенки из натурального дерева – наверняка, ящик изготовлен из какой-нибудь ценной породы древесины! Следовало бы сразу осмотреть товар, но ваш покорный слуга решил поскорее уйти – не дай бог продавец раздумает продавать такую красоту!
Затушив окурок в пепельнице, я направился к письменному столу, чтобы осмотреть покупку со скрупулезностью ученого, который разглядывает в микроскоп какую-нибудь бактерию. Пара щелчков, легкое движение руки и все… конец фильма…
Отшатнувшись от ящика, я потряс головой, надеясь, что пересидел у компьютера или просто слишком много пил во время дружеской попойки, состоявшейся накануне. В ящике лежала человеческая голова! Симпатичное личико смотрело на меня блестящими зелеными глазами, в которых светился огонек, бесовщинка и особая изюминка, присущая лишь прожженным сукам. То есть да, ты правильно меня понял, дорогой читатель, голова была живая…
– Какой ты чувствительный мальчик, – раздался игривый голосок из ящика, – Представляешь, я еще и говорить умею! Успела, знаешь ли, выучить ваш язык.
– Твою мать… – только и пробормотал я, чувствуя, как земля начинает уходить из-под ног.
Возможно, это все галлюцинация?! Проклятье, я всегда боялся, что однажды выпью столько, сколько моему мозгу потребуется, чтобы выйти из строя и показать мне чудеса делирия! Но… да нет, чушь! Накануне все было очень прилично и совсем немного, ни о какой «белочке» не может быть речи!
– О, ты испугался беззащитной девушки? Не стоит, право, тем более, от нее осталась только одна голова… – теперь игривый голос, раздававшийся из ящика, переполняло то ли сожаление и жалость к себе любимой.
– Ты кто? – выдавил я, опасливо подходя к ящику с сюрпризом, от которого у меня волосы стояли дыбом.
– Меня зовут Бениюла, но я предпочитаю, чтобы меня называли Бени. Привыкла, знаешь ли,
– Алекс… – ответил я, ущипнув себя за нос на всякий случай.
На самом деле моё имя Алексей, но оно звучит как-то не слишком модно для пьющего журналиста с амбициями. Тем более, я ещё и немного писатель, так что мне – можно. Да и вам тоже, я не против.
– О, как мило! Рада, что мы познакомились. Алекс, вытащи меня, пожалуйста, из этого сундука! Думаю, нам есть, о чем поговорить. Я расскажу тебе, кто я, как я здесь оказалась, а ты, будь добр, просветить меня, где я… твою мать!
– Да, да, конечно, Бениюла…
– Эээ… давай, Бени, ладно? Я серьёзно!
Несколько удивленный ругательством Бени, я шагнул к ящику, собираясь достать говорящую голову. Она смотрела на меня приветливо и с какой-то симпатией что ли. Я взял симпатичную головку, прикоснувшись руками к мягким черным волосам, вытащил на свет божий и поставил на стол рядом с ящиком, который был её домом чёрт знает сколько времени. Нам с ней определенно было, что рассказать друг другу…
Глава 2. Будь прокляты дураки!
– Может, чаю? Или чего покрепче? – предложил я, направляясь к бару.
– Неплохо бы! – Бени хихикнула, – только, видишь ли, дорогой, есть один нюанс… я – голова, мне некуда пить! Твой чай, или что там покрепче, выльется из моего носика и ушей.
– Да, прости, как-то не подумал, – пробормотал я, виновато улыбнувшись, – ну тогда я плесну себе немного коньяка, если ты не против.
– Нет, нисколечко, пей на здоровье!
Как, однако, жизнь преподносит сюрпризы! Сидишь ты себе в кресле и думаешь, что бы такого положить в премилый ящичек, а через десять минут у тебя на столе появляется говорящая женская голова и представляется Бениюлой. Тот факт, что она весьма симпатичная, меня, безусловно, радует, но рана на срезе шее, которая выглядит так, словно ее прижгли раскаленным железом, несколько беспокоит. А если кто-то считает это малодушием, ну и черт с ним, с умником! Пускай поглядит на живую голову, да побеседует с ней по душам… вот, потом я послушаю, чего вякнет этот «кремень» комнатный.
Ну что ж, пришло время поговорить! Налив коньяка в бокал, я уселся в кресло, ожидая услышать от Бени, кто она такая, как превратилась в голову и многое другое. Зеленые глаза сверкнули озорным огоньком:
– Поговорим? – весело спросила она.
– Давай, – я кивнул, отхлебнув коньяку.
Времени было всего одиннадцать утра, но разве стоит думать о таких мелочах, когда мир переворачивается с ног на голову! Вот господин Буковски точно бы забил на предрассудки. А журналист и начинающий писатель имеет полное право руководствоваться примером звезд, вроде старины Чарльза. Никто ведь не будет спорить с тем, что он – легенда? То-то же! Итак, вернёмся к моей новой знакомой, которая начала свой рассказ…