Гонщик
Шрифт:
– Лонг, ты цел? Сам с трассы сойдешь?
– Да.
– Тогда уходи.
– А как же?…
"Вот именно, как же… - мелькает мысль.
– В одиночку мне пройти не дадут… Навалятся скопом и сожрут… Мне просто необходим напарник… И если не Лонг, то… Остается Мартин. Хотя… его же сейчас собьют!"
…Прицел стрелка "Кентавра" уже нащупал Мартина. Гашетка нажата и запущен пятисекундный процесс разгона плазмы. Мартин оказывается на линии огня, а прямо за ним ни о чем не подозревающий бегун "Кентавров". Впрочем, сейчас бегуну ничего не
…Клиф вырастает за спиной стрелка "Кентавра" и ловит его в прицел. Эх, долго ловит! Так нельзя. Стрелять надо сразу, сходу, почти не целясь. Стрелок "Кентавров", естественно, замечает Клифа и пытается вывернуться из-под его удара…
…До попадания в Мартина остается чуть больше двух секунд…
…Выскакиваю на позицию стрельбы, выпускаю по Клифу заряд и одновременно врубаю "каштан" на волну "Отвязных Стрельцов".
– Союз!
– ору Мартину.
…До попадания в него остаются считанные доли секунды…
Лайдер Мартина делает немыслимый, невозможный рывок в сторону, уходя с траектории огня и открывая заряду путь к беззащитному бегуну "Кентавров".
– Согласен на союз, - выдыхает Мартин.
Перевожу дух и смотрю на тактический экран. Итог этой драки: Лонг и Клиф подбиты, как и бегун "Кентавров", а его стрелку удалось-таки уйти от Клифа, и он по-прежнему намерен преследовать Мартина. Но Мартин умело уклоняется, разрывает на коммуникаторе связь с Клифом и подключает меня.
– Напарника вызывали?
– Ага. Лонг подбит, а мне одному не пройти.
– Как будем действовать?
– уточняет Мартин.
– Пока по привычной схеме: ты бегун, а я стрелок.
Начинается свистопляска, по сравнению с которой все предыдущее было невинными детскими шалостями. Гонщики, будто озверев, набрасываются друг на друга так, что только клочья летят. В переносном смысле, разумеется, летят, но драка идет страшная. Пожалуй, с Лонгом у нас бы в ней шансов не было. А вот с Мартином…
Мы с ним понимаем друг друга почти без слов и вместе выполняем такие маневры, которые и не снились большинству гонщиков. Мартин лишний раз подтверждает, что он действительно король - этого боя, этой трассы, да и всей этой гонки, а я…
– Вы только посмотрите на "Бешеного Пса"!
– восторженно ревет комментатор.
– Пожалуй, он сможет дать сто очков вперед самому Брайану Макдиллу! До сих пор именно Макдилл считался не только лучшим стрелком, но и самым отчаянным гонщиком космических трасс. Теперь же титул Гонщика Дьявола по праву перейдет к "Бешеному Псу"!
– Брайан Макдилл как пить дать расстроится, - подначивает меня Мартин.
– Еще бы!
– поддерживаю шутку я.
– Валяешься тут на больничной койке, а какие-то отморозки у тебя из-под носа титул крадут!
Приближаются последние глыбы потока, и накал борьбы растет. Близится момент истины.
– Ну что, меняемся местами? Теперь ты бегун, а я стрелок, - предлагает Мартин.
Это действительно единственный
– Брайан, беги!
– повышает голос Мартин и начинает отсекать противников, расчищая мне путь.
– Нет.
– Я отключаю аварийный двигатель, вновь сваливаясь во вращение.
– Давай вместе. Отрываемся от них и бежим!
– Ты не выдержишь, - имея в виду винтообразное движение моего лайдера, говорит он.
– Выдержу.
– Ладно, - после паузы откликается Мартин.
Подстраховывая друг друга, мы рвемся вперед. Я легко ускользаю от преследования стрелков - их очень сбивает с толку мое вращение - меня сейчас практически невозможно поймать в прицел. Но и мне приходится несладко.
– Ну, где там ген маоли?
– ворчу я.
– Ему самое время проснуться!
Но этот гад спит, сейчас я просто человек. Обычный человек. И вращение вкупе с ускорением постепенно убивают меня. От нарастающей перегрузки кровь отливает от мозга, перемещаясь к ногам. Начинает неприятно пощипывать уголки глаз, граница зрения резко сужается. Очертания приборов размазываются, цвета блекнут. Если продолжать наращивать скорость, наступит временная слепота, а там и до потери сознания недалеко. Но я вынужден "давить на газ", ведь по винту расстояние больше, чем по прямой, и чтобы обогнать соперников, мне приходится двигаться на порядок быстрее, чем они.
Я мчусь вперед, не разбирая пути. Все быстрее и быстрее. Не замечаю больше ни соперников, ни метеоритов. К счастью, первые и сами шарахаются от меня, а вторых на трассе почти нет.
Запредельная перегрузка плющит и ломает мое тело так, что я слышу, как трещат кости. Я почти ослеп. Меня тошнит, мутит и крутит. Я перестаю ощущать себя, превращаясь в хаотичный, неуправляемый поток взбесившихся частиц.
– Только бы не потерять сознание… Только бы не сорваться с орбиты… - шепчу, рычу, кричу я, и упрямо наращиваю, наращиваю скорость…
– Подправь курс… - как сквозь вату слышу голос Мартина.
– Ты сходишь с трассы…
И я подправляю. Потом еще. И еще. Голос Мартина ведет меня по трассе. Он словно маяк в ночи, надежный якорь в бушующем море, единственная реальность в сошедшем с ума мире…
– Тормози! Финиш…
В полубреду гашу реактор и включаю тормозные двигатели, чувствуя, как вращающийся мир останавливается. Успокаивается. Приходит в норму. Обретает формы и цвета. Зрение потихоньку возвращается. Но тут бунтует мой организм - я не успеваю сорвать шлем, и меня рвет прямо в скафандр. Я захлебываюсь рвотой и пытаюсь сформулировать единственно-важный вопрос: