Гора трех скелетов
Шрифт:
Но в том-то и дело, что мужиком я себя как-то не ощущал.
– Нет-нет, только не сегодня. В смысле, не сейчас. – Я сначала сказал это, а потом стал думать: а что это я сказал? – Сегодня у меня нет времени.
Она сделала полшага ко мне. Слишком много для такого тесного помещения.
– Но я не местная. Я не из Кракова. – Только в этот момент я заметил туристическую сумку, стоявшую на полу, и притулившийся к ней мой пакет с покупками.
– Мне очень жаль, – сказал я совершенно искренне, – но я должен уйти.
– Надолго? – Моя гостья
– Ну, скажем, до завтра меня не будет.
– До восьми часов ноль-ноль минут?
– Это уж как минимум. – И тут вдруг я с легкой укоризной сказал себе: да не тебя не будет, а у тебя не будет, и уже никогда в жизни, дурень ты этакий! Она была как шикарная шкатулка за стеклом дорогого бутика. И я смотрел на нее глазами ребенка из многодетной семьи клошара из-под парижского моста. Наверное, потому я и сказал: – Да и какая разница? Я не принимаю новых заказов. У меня вообще нет времени.
И в контексте занюханной истины, что время – это и есть деньги, я ей даже не соврал.
– То есть это значит: вообще не приходить? – довольно-таки спокойно вопросила она.
Костюмчик, туфли, белый свитерок – все это было куплено явно не в комиссионке, правда и не вчера, и даже не на прошлой неделе. При таком достатке мадам могла бы обратиться в фирму посолидней. А она дожидалась меня. Здесь, в этой вот засранной прихожей, где все и слепому видно. Интересный факт…
– Пани хочет что-то взорвать? – поинтересовался я на всякий случай. – Или кто-то хочет взорвать пани?
– Нет.
– Тогда извините, мне надо идти. У меня назначена встреча.
– С кем?
Подобный вопрос имела право задать разве что жена. Судя по всему, гостья деликатностью не отличалась.
Моя улыбка как-то сама собой стала ухмылкой.
– С любовницей, – сказал я.
– Вы ее любите? – Моя шутка отскочила от нее, как теннисный мячик от бетона. Я вдруг почувствовал, что этот разговор мне надоел.
– А вы что, монашенка в штатском? – Я даже не стал ждать ее ответа. – Нет, не люблю. Я просто пользуюсь ее услугами.
Кончики ее губ дрогнули.
– Естественно. Для этого и нужны женщины. Она красивая?
Ну не могло же богатство так испортить человека! Или до нее дошло, что я пьян?
– Сойдет, – сказал я. – Она такая… обтекаемая. Как литровая бутылка…
Изысканной мадеры в фирменном сосуде, чтобы угостить ее, у меня не было.
– И этого достаточно?
– Я не максималист. Могу довольствоваться тем, что есть.
– Значит, вы ее фактически не любите, – вздохнула она.
– Какая разница. Она нужна мне… Хозяйка туристической сумки ненадолго задумалась. Особой радости у нее на лице не было.
– А если никакой разницы, – подумав, сказала она, – зачем же кроссовки топтать?
– Да я ведь ухожу не джоггингом заниматься!.. – Нет, она, кажется, достала меня.
Странным был наш разговор. Должно быть, поэтому я никак не мог его закончить.
–
– Ну не хочу, не могу я говорить с вами… Ну не до этого мне сейчас. Понимаете, я выпил… Так уж получилось…
– Тогда мы и не будем разговаривать…
О, этот голос!.. Только последний кретин не понял бы, на что она намекала. Секунду или две я недоверчиво пялился, как полудурок, который вытряхнул из ведра на помойку мусор и вдруг увидел в дерьме золотой слиток. Потом наступила реакция.
– Вас послал Харвард? – Я отступил, пряча руки в карманах.
– Харвард?! – Ее брови полезли на лоб.
– В постель мы с вами не ляжем, – сухо сказал я. – А ну кругом и шагом марш отсюда! А если кто спросит, скажи, что ты не в моем вкусе. Скажи им, что настоящие мужики предпочитают блондинок.
Она уже не улыбалась. Но и уходить, похоже, была не намерена.
– А что же делать брюнеткам? – Она глянула на меня исподлобья.
– Ну знаете… – Честно говоря, я уже и не знал, что ей сказать. – Слушайте, пани, шли бы вы отсюда… – Слово «пани» в этой фразе было явно лишнее. – И вообще!.. Короче, мне надо уходить, черт бы вас побрал!..
Она до того оторопела, что даже не выскочила за мной на лестничную клетку. И не крикнула вслед, когда я, рискуя проломить хлипкие деревянные ступени, сбегал вниз.
Я прошел через кабинет в помещение номер два – комнаты в моем логове располагались аристократической анфиладой, – в комнатуху, которую некоторые клиенты могли принять за оружейную комнату. На самом деле это была моя спальня. Я переступил ее порог и замер. То самое, что, нелепо скукожившись, чернело (или белело) у моего наполовину раскрытого дивана, было вовсе не опрокинутым креслом и не кухонным шкафчиком, свалившимся вдруг – но в общем-то совершенно закономерно – с едва державшегося в стене гвоздя.
– Это вы, пан Малкош? – услышал я.
Есть, есть оно в жизни – упоение! Упоение собственными силами, в частности когда водку запиваешь исключительно пивом. Оно пошевелилось – это нечто у дивана, – и я услышал вздох и повторный вопрос и голос с каким-то легким акцентом, скорее всего балканским. Будь я настоящим детективом, я бы, конечно, сразу же вытащил кольт из-за пояса. Но я, точнее, тот, кого она назвала паном Малкошем, как последний дилетант, щелкнул выключателем.
Комната выглядела ужасно. Честно говоря, и раньше о ней нельзя было сказать ничего хорошего, но я как-то уже привык к фигурным пятнам протечек на потолке, к отклеившимся обоям, к шифоньеру, дверцу которого нельзя было закрыть без газеты. В глаза бросались новые детали: раскисшая пицца на столе, рядом с ней нарезанный кружочками лук на доске, настежь открытый шкаф, он же шифоньер, и положенная на ночной столик пачка старых журналов из этого шкафа.