Горизонты. Сборник яркой современной фантастики
Шрифт:
Кожаная Ракушка снова хлопает в ладоши. Это значит – идемте со мной. Ловлю за руку моего первого спутника, тихонько сжимаю его ладонь, пошли, пошли.
Идем за Ракушкой, чуть-чуть сбоку от него, как только впереди оказывается какая-нибудь коряга, корняга, колдобина-рытвина-вмятина, я провожу пальцами по пальцам. Резко. Это он меня научил. В который раз пытаюсь увидеть волны, исходящие от моих пальцев. Не вижу. как всегда шевелится в сердце суеверный ужасок.
Ракушка не ошибся. Через несколько шагов лес расступается, вижу хиленький водопадишко, ай да Ракушка,
Все еще не знаю, нужен ли нам этот, который не видит и не слышит, не станет ли он обузой. В конце концов, как-то же он выживал без нас, да и вообще, веревки он плетет хорошо. Правда, на этом его умения кончаются. Хотя… мне кажется, он что-то знает. Про Путь. И про Цель.
Разламываю остатки сырной лепешки. На три части. Сую кусок в ладонь нашему новому спутнику, хоть в этом с ним просто, сунул в ладонь, и готово. Провожу пальцем по пальцам над Ракушкой, ага, все понял, подставил руки…
Что за черт…
Небо только что было вверху, теперь оказывается передо мной. Земля только что была внизу, оказывается позади меня, спутники мои только что были впереди, и на тебе, где-то под ногами…
Задним числом догадываюсь.
Упал.
Крепко упал, растянулся, как только не углядел, вроде бы на ровном месте. Пробую встать, снова оказываюсь на земле, только сейчас доходит.
Не сам упал.
Помогли.
Вот он, надо мной, высокий, тощий, про себя отмечаю – без глаз, без ракушек, и что-то подсказывает мне, что руками он тоже ничего не чувствует. Ракушка, ты-то куда смотрел, блин, что говорю, Ракушка не смотрит… спохватился, кинулся бежать, пра-ально, предатель вшивый, главное свою шкуру драную спасти… Бежит, выставил перед собой руки, как будто это поможет, а вот и не помогло, крепенько в сосну врезался…
Этот, тощий, бежит к Ракушке, бьет в сплетение, крепко нокаутировал… все еще не понимаю, как он движется, так легко, так уверенно, вроде не видит, не слышит… Подкрадывается к нашему третьему, надо ему хоть кличку какую дать, да поздно уже давать клички, подбирается…
Хватаю с земли камень, бросаю в третьего. Только бы понял, только бы…
Ага, понял, молодчина, третий, умеет драться, мы его еще с собой брать не хотели… Бегу на помощь, блин, надо еще под ноги смотреть, вот черт, ловко этот тощий нашего третьего вырубил… Меня так просто не возьмешь, подбираюсь к нему…
Он отворачивается. Приставляет руку козырьком к тому месту, где на лице должны быть глаза, смотрит куда-то в туман. Что я говорю, смотрит, как смотрит… что он там видит… Подхожу ближе, вглядываюсь в туман, что он там нашел, хоть убей, ничего не вижу, неужели есть такое, чего я не вижу…
Рушится мир, небо только что было надо мной, и опять впереди. Все темнеет, задним
Прихожу в себя.
А вот мир не спешит приходить в себя. Все такой же темный. Не такой темный, как бывает ночью, а такой, как бывает, когда…
Когда мира нет.
Начинаю понимать. Пещера. Темная, узкая. Еле маячит впереди тусклый свет, выход. Свет, на фоне которого сидит он.
Тот.
Который пленил нас.
Он делает мне какой-то знак, мол, не подходи, не выпущу. Черт его дери, как он вообще понял, что я очнулся, он же не видит, не видит, или я вообще ничего не понимаю, и видеть можно не глазами, а носом, или вообще тем, что между ног…
Чувствую себя беспомощным, как никогда, хочется колотить кулаками в стены, бью, больно, сильно, черт, даже не знаю, где мои спутники, не вижу их, не вижу, черт побери…
На фоне выхода появляется еще один силуэт, узнаю Ракушку. Он идет ко мне, кажется, понял, что я бью кулаками в стену. Он всегда понимает, когда где-то что-то бьют.
Ощупывает мои кулаки, ни с того ни с сего бьет меня что есть силы.
Ах ты… тут же спохватываюсь, где ему знать, что я – это я, он же… Несколько раз провожу пальцем по пальцам, на ракушками, над ракушками, вот, вот, это я, я, я…
Ага, притих. Хлопает губами, щелкает зубами, это у него какой-то вид общения, который я не понимаю. Ага, вспомнил, что я не понимаю. Не то клюет, не то целует меня в лоб, мол, прости, не знал, что это ты… И чего я вообще на Ракушку взъелся, что он убегал, где ему с кем-то справиться…
В темноте пещеры поднимается наш третий, этот сразу идет к выходу. На что-то надеюсь, все-таки драться третий умеет, отвлечет его, а там все втроем на него навалимся…
Пленитель бьет нашего третьего. Что есть силы. В сплетение. Мать его, откуда он знает, как бить, нет, все-таки как-то он видит… слышит… чует…
Не знаю.
Оттаскиваю третьего, на всякий случай рисую у него на ладони крест, это он еще когда знакомился с нами, рисовал нам на ладонях крест, что-то это значит, имя его, что ли. Хоть от третьего мне по роже не досталось, и на том спасибо…
Крест…
А что если назвать его Крест…
Снаружи все еще темно, бегают какие-то тени, всполохи, выбраться бы сейчас посмотреть, можно подумать, кто-то даст нам выбраться.
Сидим в темноте. Вот это тошнее всего, что в темноте, мне в темноте совсем не в кайф…
Ракушка с Крестом затеяли игру, Ракушка прижимает голову Креста к своей груди, медленно выдыхает воздух. Это еще что… уже готов подумать что-то нехорошее, тут же спохватываюсь, черт, это же Ракушка передает что-то Кресту… что-то через свое тело, через какие-то струны внутри себя…
Прямо обидно становится, я-то всего этого не понимаю, я много чего не понимаю, что может Ракушка.
Например, палочка.
Какая палочка… не знаю. Полая внутри. С дырками. Ракушка прижимает ее к губам, перебирает пальцами по дыркам, что-то происходит при этом, хоть убей, не пойму, что…