Город
Шрифт:
— Сколько тебе лет, парень? — раздался неприятный голос. Спрашивающий был мужчиной лет сорока пяти — пятидесяти. С необъятным животом, на котором не застегивалась кожаная жилетка, открывавшая широкую дорогу из курчавого волоса, спускавшегося от груди к потертым и выцветшим штанам. Видно волосы, что должны расти на голове, перебрались на пузо, решил паренек, поглядев на сверкающую от пота лысину.
— Двенадцать.
— Мал ты еще сопляк! — злобно сказал толстяк, перегнувшись через стойку. — Чтобы здесь харчеваться. Это место только для настоящих
Подросток дернул рукой, в которой незаметно оказался маленький арбалет и сунул тот острием болта к подбородку.
— Тебе с выбитыми мозгами не все ли равно, настоящий я мужчина или нет? — бесцветным голосом спросил он.
— Ты же не уйдешь отсюда, поганец! — выдавил толстяк, скосив глаза вниз, к компактному оружию.
— Уйду, не уйду, какая тебе разница? Ты думай о своих мозгах и о том заплачу я или нет. Ну так что?
— Сколько тебе надо? — уже другим тоном спросил толстяк.
— Сколько сюда влезет, — подросток бросил на стойку рюкзак.
— Чего тебе? — теперь толстяк скосил глаза на старый заплечный мешок.
— Того, что можно за это взять, — на стол полетел небольшой плоский кристалл из прозрачного красного камня.
Торговец перевел взгляд на плату и рядом с острием болта дернулся кадык.
— Откуда он у тебя? — хрипло спросил толстяк.
— Опять ты не то спрашиваешь, — терпеливо сказал паренек. — Надо спрашивать смогу я найти еще такое, если ты будешь снабжать меня едой и кой — какой мелочью и правда ли, что мелкий сопляк может незаметно пролезть туда, где шайка взрослых идиотов, гордо называющих себя мужчинами, наверняка спалится.
— Сейчас все принесу, — толстяк легко и непринужденно перешел на деловой тон, словно это не ему тыкают заряженным оружием. Он отвернулся и полез в один из шкафов у стены. Что-то звякнуло, и он глянул на мальчишку через плечо. — Выпивка тебе, думаю, без надобности?
Паренек кивнул. Торгаш продолжил возится с мешком, что-то пересыпая и отрезая. Наконец он выпрямился и поставил на стойку надувшийся рюкзак.
— Еще чего? Может тебе переночевать негде?
Мальчишка мотнул головой, забрасывая мешок за спину.
— А еще такие есть?
Подросток ехидно улыбнулся:
— Не идиот я, не идиот, сам уже должен догадаться. Еще есть, только в Пустоши, лежат там, где их хозяева оставили. Надо будет, достану.
— Как тебя зовут хоть? — бросил толстяк вдогонку уходящему парню.
— Чеслав, — ответил тот, не повернув головы.
Чеслав открыл дверь и вышел на улицу. Солнце тут же вдарило по темени жаром, и он натянул капюшон короткой кожаной куртки. На занесенной песком улице никого кроме него не было, здесь в это время люди привыкли спать, пережидая жару. Тем лучше. Чем меньше ненужных вопросов, тем меньше придется размахивать арбалетом. Чеслав повернул налево и пошел мимо покосившихся домов из песчаника. Улица кончилась уже через пять домов и Чеслав без стука вошел в последний. Глаза пару мгновений привыкали
— Вот, принес. — Чеслав стащил рюкзак и бросил его на круглый стол. — На неделю хватит.
— Если ты стащил ту красную штуку там, где я думаю, — раздался в ответ тихий голос, — на неделю нам и не надо.
— Тем лучше, — Чеслав повесил куртку на спинку стула и снял ботинки, сунув ноги в тапки. — Может меньше станет этого говна, почему-то слепленного в форме людей.
— Таковы здешние порядки, — с бледной улыбкой ответил старик. — По — другому им не выжить. Я сам когда-то был как они. Разве сейчас от этого во мне что-то меняется?
— Ты пятьдесят лет грабил и убивал, а поумнел только одряхлев. Тебе ничто не мешало поумнеть, когда у тебя еще были силы что-то поменять в этом мире…
— В этом мире уже ничего нельзя поменять, — сказал старик.
— Это потому что вы все так думаете, — возразил Чеслав. — Если бы вы думали по — другому, глядишь, что-то да изменилось. Пошли есть. Ваш трактирщик вроде самое лучшее положил.
Старик встал и, подтащив за собой кресло, уселся напротив Чеслава. Достал из кармана небольшой нож и принялся резать хлеб. Чеслав вытащил пару консервных банок, небольшую палку колбасы, скрученную в кольцо.
— Картошка, лук… — пробурчал он под нос, заглядывая в мешок. — Это готовить надо. Вечером сварганим чего-нибудь.
Старик, тем временем вскрыл банки и, облизав нож, довольно зажмурился:
— Из старой колонии консерва… Сытная вещь.
— А ложки где? — спросил Чеслав, оглядывая стол.
Старик пожал плечами и полез в свою банку ножом. Чеслав нахмурился и покачал головой, затем снова принялся копаться в рюкзаке. В этот момент дверь отворилась, на мгновение комната осветилась ярче.
— Гавор, ты где, старый хер? — спросил грубый пропитый голос.
— Мелион? — удивленно откликнулся старик. — Какими судьбами?
— Говорят, к тебе мальчишка прибился… Не видно ни черта… Ты чего окна заколотил?
— Потому что вставлять нечего. А мальчишка есть. Только он не прибился, скорее наоборот… Да ты на голос иди, чего стоишь?
Мелион тронулся с места, сразу за что-то зацепился и разразился проклятиями.
— Ты что ли малой? — наклонился он к Чеславу, привыкнув к сумраку и подойдя к столу.
— Не дыши на меня, — ответил мальчишка, поглощенный едой. — У тебя изо рта падалью несет.
Старик хмыкнул, а вошедший дернулся, как от удара.
— Тебе что, малой, жить разонравилось? — рука Мелиона протянулась к шее парня, но в последний момент отдернулась. — Ладно, забудем. Тут Ник грит, у тебя камни есть?
— Был, — ответил Чеслав, орудуя ложкой в консервной банке. — Теперь он у того торгаша с волосатым пузом.
— А еще есть? — вкрадчиво осведомился Мелион.
— Ты же рейдер! — поднял на пришельца удивленный взгляд Чеслав. — Разве ты не знаешь, что в каждом зиккурате есть по такому?