Господин Почтмейстер
Шрифт:
Роботы-уборщики закончили очистку лифта и неторопливо укатили. Я шагнул в кабину. Натянув на указательный палец правой руки резиновый колпачок с нанесенным на него кожным узором внутренней поверхности ногтевой фаланги одного индивидуума, я снял крышку панели управления и оставил под ней несколько четких отпечатков. Затем я установил крышку на место, вполне удовлетворенный проделанной работой. После этого я достал из кармана несколько тампонов, пропитанных специальным раствором, и задрав голову вверх, принялся тщательно обрабатывать залитые краской микроскопические объективы камер слежения.
Внезапно двери лифта закрылись и кабина медленно
'Кабина поехала вниз', - взволнованно отметил про себя журналист и расправил плечи.
– Одиннадцатый, десятый, девятый, восьмой, седьмой...
– не замечая ничего вокруг, Бромель шевелил губами и зачаровано смотрел, как на зеленой шкале желтые циферки сменяют одна одну в порядке убывания...
Мне удалось остановить лифт лишь на седьмом этаже, введя в панель управления специальную комбинацию цифр, предназначенную для экстренных случаев. Все это время я ругал себя последними словами. Это же надо - забыть поставить на блокировку лифт! 'Нет, на сегодня действительно все, - агрессивно подумал я.
– Хватит. Иначе полученный адреналин из ушей польется!'
Я поднялся на свой этаж и заблокировал панель управления. Теперь кабина могла ездить куда угодно, но без остановки на моем этаже.
Кабинка лифта застыла на отметке '7' и вдруг снова поднялась вверх, до отметки '12'.
– Что за ерунда?
– вопросительно пробормотал Бромель, без устали нажимая на кнопку вызова.
Наконец кабина спустилась вниз. Бромель запрыгнул внутрь, с удивлением отметив про себя, что в ней успели навести порядок. Двери закрылись.
Журналист ввел код из десяти цифр в панель управления и настороженно замер. Лифт остался на месте. Он ввел код еще раз: никакой реакции не последовало. Бромель ругнулся и нажал цифру '12'. Кабина поехала вверх. 'Возможно, это не код доступа, а нечто другое, - размышлял журналист во время подъема.
– Нечто другое... Но что?!'...
Я вернулся в кабинет. Роботы уже закончили уборку и укатили. На месте старого кресла стояло новое: год назад я предусмотрительно закупил целую дюжину шикарных кожаных кресел, и как показало время - правильно сделал.
В этот момент прозвучал зуммер. Кто-то безуспешно пытался подняться на мой этаж, не зная о том, что доступ заблокирован. После небольшой паузы зуммер прозвучал еще раз. Я решил проверить, как работают камеры слежения, установленные в лифте, а заодно и взглянуть на возмутителя моего спокойствия. Я посмотрел в монитор и задумчиво нахмурился: в кабине лифта тяжело посапывая стоял один из главных моих информаторов. Источник моего благополучия и моей феноменальной осведомленности. Причина моего потрясающего успеха. Справедливости ради надо отметить, что он ничего не знал об этом, напряженно глядя на панель управления лифтом и не подозревая, что смотрит прямо мне в глаза...
– Бромель Иван Александрович, репортер уголовной хроники в газете 'Криминальные войны', - негромко констатировал я.
– Неужели одна из моих визиток попала в ваши руки и вы решили лично убедиться в реальности существования Господина Почтмейстера, уважаемый?..
Бромель вышел на двенадцатом этаже. Ничто не говорило о том, что здесь недавно стреляли: в десяти шагах от Бромеля на одном из стульев с сонным видом сидела пожилая женщина с пышной прической, то и дело клевавшая вниз головой; двое молодых служащих в одинаковых фирменных костюмах с золотистыми логотипами прошли мимо него по коридору, чему-то улыбаясь и негромко переговариваясь;
'Рыба поднимался на двенадцатый этаж, - в памяти журналиста всплыл разговор Боксера с длинноволосым.
– Парень должен был сфотографировать человека, названного Боксером 'ОН'. Судя по визитке, обнаруженной в дорожном дипломате старшего группы, речь шла о Господине Почтмейстере. Скорее всего именно на этом этаже Рыбу и изуродовали. Но где? В каком из кабинетов?'
Бромель двинулся по коридору, внимательно изучая таблички на дверях с названиями фирм, арендующих здесь помещения под офисы. Таким образом он прошел в конец коридора и задумчиво остановился возле окна. Жалюзи на нем были полуприкрыты, и апрельское солнце щедро делилось своим ярким насыщенным светом, мощно рассыпаясь лучами на ограниченном пространстве белого пластикового подоконника.
Внезапно справа от журналиста приоткрылась массивная дубовая дверь с номером '1201'и оттуда в донесся слабый девичий голосок:
– Помогите... Убивают...
Бромель встрепенулся и не медля ни секунды, протиснулся в кабинет.
За дверью пошатываясь стояла молоденькая девушка с глазами, полными слез.
– Помогите, - уже тверже произнесла она, с мольбой глядя на бородатого гиганта.
– На меня напал какой-то безумный маньяк!
– Не беспокойтесь, вам больше нечего волноваться - я уже здесь, - успокаивающе сказал Бромель. В его голосе проскользнули самодовольные нотки.
– Присядьте. И расскажите мне все по порядку.
– Меня зовут Лена, - всхлипнула девушка, опускаясь на стул.
– Я здесь работаю всего две недели, шеф мной доволен, ну в смысле тем, как я справляюсь со своими обязанностями, и тут - ТАКОЕ!! Нет, я этого не переживу!!
– Что означает - ТАКОЕ? Вас обесчестили?
– с недоверчивыми нотками в голосе полувопросительно произнес журналист. 'Рыба никак не мог быть насильником', - отметил про себя Бромель и подумал о том, что не ошибся он ли дверью.
– Обесчестили?!! Этого еще не хватало!
– оскорбленная до глубины души предположением бородатого гиганта, с горячностью воскликнула девушка.
– А кто, собственно, вы такой? Я вас не знаю!
Бромель пригладил рукой совершенно не вызывающий у него оптимизма чахлый венчик волос на своей голове и неуклюже поклонился:
– Иван Александрович Бромель, свободный журналист, в некоторой степени человек сыскного искусства, к вашим услугам, Леночка.
– Теперь понятно, почему вы так выглядите, - облегченно кивнула девушка.
– А то я было уже подумала...
– Перейдем к делу, - поспешно отозвался Бромель.
– Скажите, вы своего шефа в лицо знаете? Или он его постоянно от вас прячет?
– Зачем ему прятать свое лицо?
– вопросом на вопрос ответила девушка и запальчиво добавила: - К тому оно у Всеволода Юрьевича очень даже интересное! Такое, волевое!
– Очень хорошо, - кивнул журналист.
– Вопрос о вашем шефе с волевым лицом снимается. Меня интересует следующее: парень, которого вы так испугались, был с длинными волосами и в синей спецовке?
– Да-а-а, - удивленно протянула девушка.
– В нашем офисе вдруг отключили электричество, я только собралась позвонить в сервисную службу, как в кабинет вошел этот ненормальный и чем-то брызнул мне под нос из баллончика. У меня закружилась голова и... Что было дальше, я не помню.