Гра в пацьорки
Шрифт:
Нi, давайте, по порядку.
Розберемося.
Отже, Олена Венiамiнiвна Плющик повернулася з обiдньої перерви, а Раїса Миколаївна Онишко повiдомила:
– Телефонував твiй Потворка!
– Хто телефонував?
– Твiй Потворка!
– Хто???
– Та кажу ж: твiй Потворка!!! Просив переказати, що пiсля роботи все купить сам… Ти що, не дочуваєш?
– Я чую. Але хто дзвонив??? Повтори!!!
– Потворка твiй!!!
– прокричала Раєчка в саме Оленчине вухо.
I тиха iнтелiгентна Олена раптом з вереском
Забрязкали по пiдлозi iндiйськi буси…
Завiса…
П'ЯТЬ ХВИЛИН
«П'ять хвилин… Лише п'ять хвилин…» - оксамитовим голосом бентежить серця жiнок бальзакiвського вiку динамiк на набережнiй.
Ганна їсть морозиво, воно майже тане в руках, тече мiж пальцями.
Його треба негайно з'їсти.
«П'ять хвилин - це багато чи мало?» - запитувала колись в старому фiльмi юна Люся Гурченко. Свiт нiби зациклений на цiй кiлькостi хвилин - все зводиться до них.
Ганна мимоволi згадує свої п'ять хвилин. П'ять хвилин, що перевернули свiт…
…Це був час аеропортiв, нiчних таксi, час чужих лiжок, якi пропахли олiйною фарбою, i червоних до чорноти троянд. Давнiй, майже забутий час.
Ганна продавала речi за безцiнь, розносила їх по знайомих i подругах, i щоп'ятницi купувала на вирученi грошi два квитки на лiтак: туди-назад. I там, в iншому мiстi - далекому, вкритому туманами i хмарами - на неї чекали тi нiчнi таксi, чужi лiжка i червонi до чорноти троянди.
Вогнi аеропорту, що наближались у висотi, були щастям, вогнi аеропорту на землi наступного дня - маленькою смертю. Особливо жахливими здавалися їй тi п'ять хвилин в огидному примiщеннi, що по-в'язничному називалося накопичувач.
У нього запускають по одному поважнi тiтки в синiх формах.
Мiлiцiонер ретельно переглядає паспорт, зиркаючи з-пiд лоба.
Пiд цим поглядом Ганна зменшується, скручується пiд панцирем, мов равлик. Молодий сержант з подивом оглядає її потертi, подертi й обрiзанi вище колiн джинси, футболку з неймовiрним рукотворним вирiзом, оглядає затертий до сивини рюкзак. Ще б пак! У такому виглядi їй бiльше пiдходить мандрувати автостопом з яким-небудь розтриклятим далекобiйником.
У накопичувачi тоскно топчуться тi, хто приїхав до столицi у вiдрядження, - у вже несвiжих, «вiдпрацьованих» бiлих сорочках (краватка або в кишенi, або телiпається пiд розстебнутим комiром - можна розслабитись), матусi з дiтьми, що з виском i криком ганяють по периметру тiсного примiщення - нiщо їх не бере! Чоловiки, що мучаться забороною на тютюнопалiння i готовi проклясти все на свiтi, адже рейс триватиме двi години. I решта, решта, решта…
Щоб побачити самотню постать за ґратами, Ганнi доводиться пiдстрибувати i крутити головою.
«Ще п'ять хвилин!», - каже сувора чергова у фiрмовiй пiлотцi, з-пiд якої стирчать кудельки перепаленої
Вона невдовзi очолить череду пасажирiв i, мов Мойсей пустелею, поведе порожнiм летовищем до аеробуса. I тодi самотня постать за ґратами розтане в сутiнках, а разом з нею зникнуть i чорнi троянди, i вогнища, i майстернi:
Цiлих п'ять хвилин! Це означає, що ще можна жити, дихати i навiть…
Ганна кидається до суворої перепаленої блондинки.
– Можна менi вийти на цi п'ять хвилин?! Конче потрiбно…
Блондинка з подивом i майже огидою до її молодостi вдивляється у подертi джинси i декольте. Навiть мiлiцiант повернув голову. Ганна напевне знає, що вiд неї пахне французькими парфумами, вогнищем, трояндами, учорашнiм нiчним дощем i - зовсiм-зовсiм трохи!
– коньяком з дивною назвою «Метакса»…
Цей неймовiрний коктейль запахiв у поєднаннi з бомжацьким прикидом зiб'є з пантелику будь-кого.
«Ну будь ласочка!», - благає Ганна. Пасажири теж з подивом розглядають її - ну i нахабна нинi молодь!
«Добре, йдiть!», - раптом дозволяє блондинка, схожа на весь цивiльний флот, i киває мiлiцiонеру, мовляв, дiвчинi треба, нехай збiгає, ми ж не звiрi…
– Тiльки наплiчник залиште!
– каже той.
Брама пропускника з червоним лiхтариком нагорi вiдчиняється, як брама до раю. Ганна вдячно киває i виривається назовнi, до заґратованого парапету, швидше. Швидше туди, де…
Де її зустрiчають наймiцнiшi обiйми (перед прощанням обiйми багаторукi, як бог Шива!), найпалкiшi поцiлунки (мов останнє бажання перед стратою), найнiжнiшi, найвiдвертiшi i найнезрозумiлiшi шепотiння (так перемовляються мiж собою лише дерева i птахи).
«Пора…», - нарештi каже Ганна i вiдриває, вiдлiплює, вiддирає вiд себе руки.
Одна хвилина з п'яти промайнула. Ганна знову перетинає порiг накопичувача, демонструючи мiлiцiонеру i блондинцi свої кишенi - бомби в них немає!
А вони все бачили! Й iронiчно перезираються. На своєму аеропортiвському вiку вони бачили тисячi подiбних сцен з поцiлунками i клятвами, якi нiколи не здiйснюються.
Публiка в накопичувачi продовжує нудитись, понуро топтатися на мiсцi - лавок тут не передбачено. Дiти замучили питанням: «Коли полетить лiтак?». «Скоро! Ще чотири хвилини!», - за всiх матусь голосно повiдомляє чергова, на всю котушку використовуючи свою короткочасну роль вершительки доль.
Господи, цiлих чотири!
Ганна з божевiльними очима знову рветься пiдкорювати кам'янi серця монументальної блондинки i її юного напарника.
– Ще на три хвилинки… - втративши сумлiння, честь, глузд, благає Ганна.
Але щось, певно, є в її поглядi. Щось таке… Те, чого нi з чим не сплутаєш. Навiть якщо ти бездоганний страж порядку чи безжальна блондинка, спотворена пергiдролем у дешевiй перукарнi.
– Одну!
– беззаперечно каже чергова.
– Двi!
– нахабно торгується Ганна.