Гравюры на ветре
Шрифт:
— А эта его болезнь… Она как-то влияла на вас? Вы из-за этого расстались?
— Нет. В отличие от окружающих, в том числе его собственной матери, я смотрела на это спокойно. Меня это вообще не волновало. Ведь главное в этом то, что я вспомнила, правда? А быть вместе нам все равно не было суждено.
— Пойдемте посидим на балконе, — я почувствовал, что мне не хватает воздуха, чтобы переварить все услышанное.
Она согласилась, и мы вышли в темноту, освещенную лишь огнями мегаполиса и огромной луной. Я курил, а она стояла рядом, завернувшись в свой плащ. Мне безумно хотелось ее поцеловать. Но снова передо мной
Нужен какой-то знак с ее стороны. Подтверждение, что она тоже этого хочет. Я осторожно положил ладонь на ее прохладную руку. В ответ она прислонилась головой к моему плечу. Все было ясно.
Я резко притянул ее к себе и начал как-то неистово целовать. Она ответила мне с такой же страстью. Мы целовались, и мне было уже непонятно в какой реальности я нахожусь и кого держу в объятьях — ее ли, или ту женщину из странных видений? Я чувствовал, что схожу с ума от любви, которая с каждой секундой овладевала мной все сильнее.
— Ты останешься у меня? — я понимал, что скорее всего она захочет уехать, но не мог остановиться.
— Простите… Пожалуйста… Ах, да… Ведь вы не разрешили… Ну я теперь вдвойне виновата, — она говорила, не переставая целовать меня. — Я не смогу. Должна была предупредить сразу, но не подумала… Мне надо домой… У меня мама там одна. Мне надо было ее как-то подготовить… А так нельзя… Вы простите?
Я крепко сжал ее в объятьях. Сбылась моя глупая тоталитарная мечта. Я назвал ее на «ты», в ответ она продолжила говорить мне «вы»:
— Конечно. Я отвезу тебя. Пойдем, а то и правда очень поздно.
И уже после, когда мы прощались у лифта на ее этаже, она снова спросила:
— Вы не обижаетесь на меня?
— За что? — я смотрел на нее, как на дар небес, посланный мне так поздно, но все же так вовремя.
— За весь этот день, — она подняла глаза и внимательно посмотрела. — За то, что я говорила, что делала…
— Я тебе благодарен за это. За все. И за это прощание тоже, — я проводил ее взглядом до двери и спустился вниз. Мне было, о чем подумать в ближайшее время.
* 66 *
Утром я позвонил секретарю и сказал, что скорее всего сегодня буду в разъездах. Мне не хотелось никого видеть. У меня было лишь одно желание — сидеть дома и разбираться в ситуации.
Я сварил большую чашку кофе и вышел на балкон. Один вечер. Какие-то несколько часов… И вот начинается новая жизнь. Я вспоминал наши поцелуи и думал о том, что уже не представляю себе ближайшего будущего без Елены. Это было какое-то странное, непростое чувство, идущее из недр всего моего существа. Но что думает по этому поводу она сама? Ощущает ли она нечто похожее?..
И все же. Я так и не смог понять, откуда она знала, что говорить и как поступать. И это «Шато Марго». Действительно воспоминания? Или она просто умет читать мысли? Нет, мне должны дать возможность увидеть то воплощение. Рассмотреть, кем был я для той далекой женщины в бордовом декольте. Как все это увязать воедино? Эту мою лагерную жизнь, любовь, граничащую с безумием, и что-то еще… Нечто важное, о чем и там и здесь я мог лишь догадываться, однако то самое, что для самой Елены было очевидно и в той и другой реальности.
Я снова и снова прокручивал в памяти наш вечер. Она все время опережала меня на шаг. Говорила то, что я хотел слышать. Даже умудрилась ввернуть это дурацкое «разрешите мне просить у вас прощения…» Так разбираться в психологии не мог ни один человек. Это явно было знание. Причем знание данное свыше.
А эта история с ее женихом. Меня так и подмывало спросить, в каком именно концлагере он работал. Это какое-то безумие. Кто знает, что бы я подумал обо всем этом, будь я обычный человек — без всех этих способностей читать по взгляду и видеть прошлое? Решил бы скорее всего, что с ума сошли мы оба. Но нет. Это не наш случай. Мы с ней люди какой-то обособленной структуры, такие, для которых этот мир немного тесен.
Мне безумно хотелось ее видеть. Провести вместе сегодняшний вечер. Снова погрузиться в этот наркотик, перемешивающий мечты, воспоминания и реальность. Я набрал номер, ждать не было сил:
— Привет. Ты на работе? Какие планы на вечер?
— Я хочу вас видеть, — она говорила так, будто у нас был всего один день перед смертью.
— Прислать за тобой шофера? Когда ты освободишься? — я подумал о количестве часов, которые мне придется провести в ожидании.
— Я на машине. Если разрешите, то приеду сама, — она назвала примерное время, когда сможет быть у меня.
Если я разрешу… А если нет, то она сделает все как я скажу. Оставит автомобиль на офисной стоянке, дождется шофера. Она будет делать все так, как надо мне. Это издевка судьбы? Или награда?
— Конечно. Приезжай сама. Я сегодня свободен. Буду ждать.
И снова раздумья. Чем могла закончиться та жизнь? Женщина, с которой у меня была любовь… Неужели я убил ее? Нет… В этом скорее всего и смысл. Если бы я был так виноват, то познакомился бы с Еленой еще тогда давно, лет десять назад, а то и раньше… И все-таки, меня не отпускает сомнение. Сомнение и страх. Как же проверить, та она женщина или нет. Вдруг снова обман? Просто в этот раз обман извращенный в своей детальности. Но есть ли способ узнать? Какое-то более-менее материальное доказательство? Что я упускаю из виду? Передо мной снова вчерашний вечер. Она в кресле. Было что-то, в чем кроется ответ.
Я представил ее глаза, прическу, взгляд, руки… Да! На ней был широкий серебряный браслет. Почти такой же был на Анн, когда мы встречались в баре. Как я мог забыть о такой простой вещи? Если она та самая женщина, предначертанная мне судьбой, то она должна знать Анн, знать, что они с ней были соединены одной душой. Я спрошу у нее и все станет ясно. Осталось только дожить до вечера.
* 67 *
Я смотрела на экран монитора и не могла включиться в работу. Кто он, этот Артис? Тот, ради встречи с которым я прожила столько лет? В нем и есть смысл? Пока непонятно. Однако я все сильнее влюблялась. Но не очередной ли это обман? Уж слишком много совпадений. Разве может так быть, что мой рассказ — точное описание прошлой жизни? Ведь всегда есть место фантазии, творческой увлеченности, которая могла перепутать мне весь сюжет.