Гравюры на ветре
Шрифт:
Поздно ночью, когда сквозь распахнутое окно в комнату залетел влажный от дождя ветер, мы снова вернулись к этому разговору.
— А что стало с ней?
Я на минуту закрыл глаза и еще раз посмотрел детали:
— Она растила сына, сдавала комнаты на верхних этажах дома, некоторое время работала учительницей… А потом, когда он вырос и уехал, довольно рано умерла.
— Наверное это был сердечный приступ, — Елена грустно вздохнула. — Так всегда пишут, когда человек умирает от тоски. Уверена, что после Клауса у нее не было мужчин…
— Конечно… Этой
— А ее сын? Кем он стал?
Зачем она спрашивает? Я внимательно посмотрел на нее. Хочет меня проверить? Или действительно еще не поняла?
— Ее сын… — я взглянул Елене в глаза. Она догадывалась, но до конца не могла в это поверить. — Он ушел в монастырь. Потом стал епископом. А в этой жизни… В этой жизни, моя дорогая, он стал твоим сыном Филиппом, которого должен был воспитывать я, но, как и в прошлой жизни, не смог этого сделать.
Я поцеловал ее в мокрые ресницы.
— Не плачь. У нас еще есть шанс получить внуков.
Она рассмеялась и посмотрела на часы. Стрелки приближались к трем.
— Сегодня, Елена, мы с тобой открываем новую страницу в нашей общей жизни. Ты останешься у меня ночевать. И так как ты взяла отпуск, мы выспимся, спокойно позавтракаем, а потом будем весь день наслаждаться друг другом.
* 74 *
— Артис, — мы снова лежали обнявшись, чувствуя, как в комнату залетает какой-то мистический вечерний ветер. — Мы провели с тобой такой прекрасный день… Спасибо… Я так счастлива…
— Но почему в твоих словах снова эта грусть? — он повернулся и посмотрел на меня. — Как хорошо, что теперь твои мысли не закрывают от меня этой пеленой тумана. Я вижу, ты расстроена, потому что мы все еще не знаем ответов.
— Да, — я легла на спину и подтянула одеяло. — Вчера, когда ты читал рассказ, мне пришло в голову, что все они должны быть в последнем произведении Анн. Я поискала публикации в интернете. Но кроме той самой синей книги ничего не нашла. Тогда мне пришло в голову, что она изменила псевдоним, и тогда мы ничего не найдем.
Артис, потянулся к тумбочке и вытащил ноутбук:
— Давай попробуем по-другому. Может быть, она начала писать под своим настоящим именем?
— А как ее звали?
Я улыбнулся:
— По иронии судьбы ее тоже звали Елена, — с этими словами я ввел в поисковик настоящие имя и фамилию Анн.
Елена положила голову на мое плечо и посмотрела на экран:
— Это ее фамилия?
— Да, а что тебя удивляет?
— Просто, это мой псевдоним. Псевдоним, которым я подписываю статьи. Какое странное совпадение, — она звякнула браслетом и показала на ссылки. — Посмотри-ка, она написала какой-то фантастический роман. Примерно пять или шесть лет назад. И больше не было никаких публикаций. Но это тоже результат. Давай почитаем, о чем там.
Я открыл первую попавшуюся ссылку какой-то электронной библиотеки. Судя по аннотации это было произведение, в котором главная героиня переделывала мир с помощью машины времени. Я хотел пролистать
— Ты понимаешь, что это может означать? — я показал Елене на комментарий. — Это же не провидческий роман…
— Значит, Анн все-таки научилась писать волшебные тексты! — она сказала это с какой-то завистью в голосе, заставив меня рассмеяться.
— Она-то научилась, но писать их придется тебе, — я поцеловал ее, удивленную и запутавшуюся. — Она же передала тебе перед смертью свой дар. И теперь ты просто вынуждена стать писательницей, потому что ее смыл жизни теперь стал твоим. Придется творить осторожно и вдумчиво, потому что все написанное начнет сбываться.
Елена вздохнула:
— Знаешь, я никогда не отваживалась писать художественную литературу, потому что боялась, непонимания читателей, отказов редакторов, выброшенных на свалку тиражей… Как и Анн, я бы сочиняла слишком странные тексты, которые были бы интересны далеко не каждому. Чтобы такому человеку как я стать известной, необходимо две составляющих: везение и деньги. Но ни первого, ни второго у меня никогда не было.
— Да что ты? — я стал целовать ее, смеясь над тем, что ей, умеющей открывать глубинные тайны мира, не приходят в голову очевидные вещи. — В тебе теперь три части души, дар писать волшебные книги… Ты можешь вершить судьбы людей текстами… Это ли не везение? Ну а если уж зашел разговор о материальном, то знаешь… Думаю, мне хватит средств, чтобы моя любимая женщина перестала терять здоровье на работе, и занимаясь творчеством, прославилась своими странными мистическими книгами.
— О, Артис! — она обвила меня как лиана. — Это тебе романы о любви надо писать. Ты знаешь об этом все. Будешь меня направлять своими советами?
Этот вопрос напомнил мне о том, что Анн никогда не придумывала сюжеты без помощи своего героя. Неужели, зная, что она умрет, он не заставил написать ее что-то важное? Или это он подтолкнул ее к смерти? Но как найти этот текст? Неожиданно меня посетила остроумная мысль:
— Елена, я кажется на пороге открытия… Скажи, ты когда-нибудь вбивала в поиск свое имя?
— Да, пробовала найти однофамильцев… Ну это вообще глупость какая-то… У меня фамилия довольно редкая… Ничего интересного я там не нашла…
— Зато я нашел. Смотри, — я показал ей ссылки, ведущие на несколько порталов самиздата. — Это кто писал? Этот роман. Он довольно большой. Кто автор, ты? Кстати он опубликован за сутки до ее смерти.
Я пораженно смотрела на экран. Уже в первых строчках этого произведения я начала узнавать события десятилетней давности. Это был текст обо мне, об Артисе, о наших любовных неудачах, об Анн, которая не могла соединиться со своим героем…
— Подумать только! Свою последнюю работу… Возможно самую важную… Она подписала ее моим именем. Но почему? — я вопросительно посмотрела на Артиса.