Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках
Шрифт:
Я сдерживаю хохот.
– Анастейша, я всегда хочу с тобой секса. И очень приятно, что ты хочешь того же.
– Хочу, конечно, только не среди ночи. – Она обнимает подушку.
– Уже не ночь, а утро. Ну-ка, просыпайся! Нам пора.
– А мне такой хороший сон приснился, – вздыхает она.
– О чем?
– О тебе. – Ее лицо смягчается.
– И что я делал?
– Кормил меня клубникой.
Теперь понятно, о чем она бормотала во сне.
– Доктор Флинн порезвился бы… Подъем – одевайся! В душ
Она недовольно усаживается в постели, не обращая внимания на соскользнувшую с обнаженного тела простыню. Член у меня напрягается. Ана так роскошно выглядит, с копной спутанных волос, падающих на плечи, вьющихся вкруг обнаженных грудей. Стараясь подавить возбуждение, встаю, чтобы дать ей побольше места.
– Который час? – сонно спрашивает она.
– Пять тридцать утра.
– А кажется, что три часа ночи.
– Надо поторопиться. Я тебя как можно дольше не будил. Пошли. – Мне хочется вытащить ее из постели и одеть самому. Не могу дождаться полета!
– А в душ нельзя?
– Тогда я тоже захочу с тобой, и мы оба знаем, что тогда день будет потерян. Идем!
Она вопросительно смотрит на меня:
– А куда мы пойдем?
– Это сюрприз. Я же тебе сказал.
Она удивленно качает головой:
– Ну ладно…
Потом выбирается из постели, не замечая собственной наготы, и видит приготовленную на кресле одежду. Мне страшно нравится отсутствие привычного смущения – может, еще не проснулась окончательно? Она надевает мои трусы и широко улыбается.
– Проснулась? Тогда я тебя оставлю. – Пусть одевается, а я возвращаюсь в гостиную, усаживаюсь за столик и наливаю себе кофе.
Она присоединяется ко мне через пару минут.
– Ешь, – велю я, кивая на стул.
Ана пристально смотрит на меня, точно в трансе.
– Анастейша? – Мой голос вырывает ее из сонной задумчивости. Она моргает и снова возвращается в реальность.
– Я чаю выпью. А круассан на потом возьму, можно?
Есть не желает.
– Не порть мне день, Анастейша.
– Я попозже поем, когда желудок проснется. В полвосьмого где-нибудь, ладно?
– Ладно. – Не могу же я ее заставить.
Вид у нее упрямый и недовольный.
– Мне хочется глаза закатить, – объявляет она.
Ну, Ана, попробуй.
– Не стесняйся, я только рад буду.
Она смотрит в потолок, туда, где висит датчик пожарной сигнализации, и задумчиво тянет:
– Нуу, если меня отшлепать, я, наверное, проснулась бы…
Это что, предложение? Анастейша, так это не работает!
– С другой стороны, не хочу тебя утруждать и напрягать, тут и так слишком жарко… – И сладко улыбается мне.
– Мисс Стил, вы, как обычно, нарываетесь. – Мне смешно. – Пейте чай.
Она усаживается и делает пару глотков.
– Допивай.
– Куда мы?
– Увидишь.
Хватит скалиться, Грей.
Мисс Стил сердито пыхтит, неизменно любопытная. Вот только одета она лишь в джинсы и топик, – в воздухе замерзнет.
– Допивай, – велю я и встаю из-за стола. В спальне нахожу в шкафу свитер. Сгодится. Звоню на рецепцию и прошу подать машину ко входу.
– Я готова, – объявляет Анастейша, когда я возвращаюсь в гостиную.
– Держи, пригодится. – Кидаю ей свитер, и она озадаченно смотрит на меня.
– Уж поверь.
Быстренько целую ее в губы, потом беру за руку и веду из номера к лифтам. В коридоре стоит сотрудник гостиницы – Брайан, судя по бирке, – тоже ждет лифт.
– Доброе утро! – жизнерадостно приветствует он нас. Мы заходим в лифт, и я подмигиваю Ане.
Сегодня в лифте никаких глупостей.
Она смотрит в пол, еле сдерживая улыбку и покрываясь легким румянцем. Буквально читает мои мысли. Приехали. Брайан желает нам хорошего дня.
У входа ждет машина. Ана удивленно приподнимает бровь. Да уж, такую машинку приятно водить, пусть это всего лишь «Мустанг».
– А знаешь, иногда так приятно быть мной, – дразнюсь я и любезно распахиваю ее дверцу.
– Куда мы едем?
– Увидишь. – Я сажусь за руль и трогаюсь. На светофоре быстро вбиваю в навигатор адрес взлетного поля. Навигатор прокладывает маршрут на выезд из Саванны по направлению к I 95. Подключаю свой айпод к автомобильной аудиосистеме, и салон наполняется возвышенной музыкой.
– Что это? – спрашивает Ана.
– «Травиата». Опера такая, Верди.
– «Травиата»? Знакомое название… не помню. А что это значит?
Я многозначительно смотрю на нее.
– Ну, в буквальном переводе – «заблудшая». По мотивам «Дамы с камелиями» Александра Дюма.
– А, это я читала.
– Я так и думал.
– Несчастная куртизанка, – задумчиво вздыхает Ана. – Да уж, грустная история.
– Слишком грустная? – Так не пойдет, мисс Стил, особенно когда у меня столь прекрасное настроение. – Хочешь сама выбрать музыку? Вот, в айподе.
Я касаюсь экрана и вывожу на него плейлист.
– Выбирай.
Интересно, понравится ли ей что-нибудь из моей подборки? Она изучает список, внимательно вчитываясь в названия. Потом касается нужной композиции, и нежные струнные Верди сменяются ритмичной Бритни Спирс.
– Композиция Toxic? – подмигиваю я.
На что-то намекает? На меня?
– Понятия не имею, о чем ты, – с невинным видом говорит она.
Мисс Стил настроена поиграть.
Что ж, пусть так.