Громов
Шрифт:
И это отравляло радость карьерной победы.
Но когда эти мысли вконец измотали меня, наступило новое состояние. Равнодушие. Я банально устала от умственного пережёвывания одного и того же. От этого переливания из пустого в порожнее.
И отпустила себя.
Тем более, что как бы я к этому не относилась, а мысль о том, что теперь я снова увижу этого атлетично сложенного и явно неглупого красавца, меня грела.
Теперь это было не просто моим желанием. Теперь это стало моим заданием.
Мне нужна была
Чтобы понять, кто он вообще такой. А также понять то, в каком направлении на него рыть.
Я распланировала дальнейшие действия таким образом, чтобы устроить с ним случайную встречу. У меня не было никаких сомнений в том, что он узнает меня и сможем разговориться. Дальше дело обстояло за малым: мне просто нужно было согласиться на свидание с ним.
Нет, я не планировала с ним спать, хотя мысли об этом порой одолевали меня так, что я теряла связь с реальностью. Я понимала, что я на задании.
Но для того, чтобы я смогла выведать у него что-то такое, что действительно могло бы послужить основой для компромата, мне необходимо было с ним сблизиться.
Потому что: лучшая ложь - основана на правде. В данном же случае, я собиралась основать на правде всю свою работу по нему.
Я хотела накопать что-то такое, за счёт чего он стал бы реально уязвимым в плане репутации.
И оправдывала себя именно этой честность в подходе к нему.
Я не оболгу его. Ничем и никак. Я просто найду то, за счёт чего его можно скомпрометировать.
Я была уверена в том, что при масштабах его бизнеса, где-нибудь да стопроцентно у него было рыльце в пушку.
Убедив себя в том, что моя работа будет хоть и грязноватой, но всё-таки честной в самой сути подхода, я стала планировать нашу новую встречу.
Он жил в Москве. Отлично. Я жила там же.
Он много времени проводил то дома, то в офисе, то в главных магазинах своей компании. Иногда улетал в Италию на производство.
Италия мне не подходила. Его дом - тем более. В его офис меня попросту бы не пустили.
Оставались магазины. Но я не знала, когда конкретно он в них бывает.
К тому же, я не очень понимала, как там, при посторонних людях, по сути его сотрудниках, выстроить этот первый контакт, который неминуемо вёл бы к сближению.
И тогда я придумываю историю с аварией.
Потому что теперь я знаю, откуда он едет и какими дорогами.
Нужно просто создать маленькое "случайное" ДТП. План этого "мероприятия" чётко вырисовывается в моём воображении.
Таким образом, там, среди улиц большого города, я смогу наладить нужный мне контакт. И обеспечу его продолжение.
Так я мыслю, воображая себя кем-то вроде Джеймса Бонда в юбке.
Но, если правде в глаза, я просто чисто по-женски хочу увидеть его вновь.
Глава 7
Только
Я просто не смогу специально создать ДТП.
Сама себя не понимаю. Понимаю только, что мой план провалился. Я не смогу.
Даже легонько поцеловать передком "Хонды" задницу этой большой мощной машины, с то и дело вспыхивающими на перекрёстках и в пробках красными стоп-сигналами.
Казалось бы, ничего сложного. Чуть позже остановиться, чем нужно - и всё, дело сделано.
Но нет. Не могу. Вдруг не рассчитаю скорость? Вдруг причиню ему вред - он же не будет ожидать этого удара.
Блин. Гадство. И что же мне теперь делать?
Вот он, Громов, в крутом чёрном седане впереди. Один, я проверила. Сидит за рулём, одной рукой крутит баранку. Задумчиво слушает музыку, которую слышно и на улице. Какой-то рейв, или что-то типа того. Ритмичная диджейская композиция.
Деньги на оплату поломки каршеринговой "Хонды" тоже в наличии.
Просто легонько ткнуться в его машину и всё.
Но я не могу. Не понимаю, что со мной. Я даже вспотела от того, как меня сейчас трясёт. У меня пальцы на руле дрожат. Судорожно вцепилась ими в баранку и взволнованно отслеживаю маршрут Громова.
И чем больше я медлю, тем меньше шансов создать эту маленькое ДТП.
Он ведь, похоже, едет к своему офису. Если так, то осталось только проехать около полукилометра по проспекту, послпе которого будет один-единственный следующий перекрёсток, а дальше всё: - он свернёт налево и припаркуется рядом со зданием своего офиса. Белым двухэтажным отреставрированным особняком девятнадцатого века.
Загорается зелёный свет светофора и "Брабус" Громова устремляется вперёд.
Утапливаю педаль газа и еду прямо за ним.
И слева и справа длинные сталинские высотки, с аккуратно рассаженными у обочин высокими тополями.
Две четырёхполосные дороги. Громов перестраивается в крайний левый ряд и его машина тут же набирает скорость.
Я, вслед за ним, делаю то же самое.
Сердце колотится. Мандраж такой, будто я затеяла банк ограбить и стою перед входом, держа наготове оружие, а не просто чуть толкнуть носом бампер чёрной машины.
До следующего перекрёстка всего-ничего.
Там тоже зелёный!
Он же сейчас не остановится, сразу свернёт влево! Блин, стрелочка потухни! Потухни!
И она, будто услышав меня, принимается мигать и вскоре зелёный свет светофора сменеятся на жёлтый.
"Мерседес Брабус" Громова, вновь всыхнув красными стоп-сигнальными огнями, лихо тормозит, и я, как-то на автомате, резко следом за ним.
Останавливаюсь в метре от капота его машины.
Бли-и-и-н.... Какая же я трусиха...