Грозы медового месяца
Шрифт:
Он понял, что вопрос задан неудачно. Пытаясь исправиться, мягко заговорил:
— Бабушка, вы не так поняли. У меня погибли близкие. Недавно была авария неподалеку от вашего городка, и их привезли сюда. Я хочу забрать тела.
Однако старушка по-прежнему испуганно молчала.
И тут из калитки выскочила тетка в резиновых сапогах на босу ногу, накинулась на него с руганью:
— Чего привязались к пожилому человеку! Бабка и так уж на ладан дышит! Чего вам надо, ироды!
— Я только хотел узнать, где тут у вас морг.
—
— Как это сгорел? — безмерно удивился он.
— А так! Сторож Мотька опять наклюкался, отрубился спьяну да окурок-то и не затушил. Изжарил покойничков-то! Устроил клематорий, мать его раз этак! Восемь пожарных машин до обеда тушили, да куды там! Одни головешки!
— А трупы? — напряженным голосом спросил он.
— А им уж все одно! — махнула рукой женщина. И, немного успокоившись, охотно пояснила: -Я ж тебе говорю: клематорий. Теперича горшки с пеплом будем хоронить. Вот так.
— Что, все сгорели?
— Все, — отрезала она.
— А что говорит милиция? Может, поджог?
— А вот ты у них и спроси. Идите, бабуся, в дом. Малахольный он, разве не видите? А воду я сама донесу. Ведь говорю ж я вам: не ходите по воду, грыжа вывалится. А вы все ходите и ходите, ходите и ходите. Ну, прямо беда с вами!
Причитая, тетка уводила старушку в дом.
Он крикнул вслед:
— А где живет сторож?
— Мотька, что ль? — обернулась женщина. — А в переулок сверните, который Малый Социалистический. Какая самая развалюха, та его. Пойдемте, бабуся… Да идите уже! Так раз этак, навязались на мою шею!
Он залез обратно в «ГАЗель» и велел парню свернуть в переулок.
— Странный ты, — покосился на него водитель.
– Ох, и странный! Правда, что ли, родня погибла?
— А зачем еще, по-твоему, мне нужен морг?
— Да кто тебя знает, — опасливо сказал парень.
Самый убогий дом в переулке Малый Социалистический определить было нетрудно. Прочие дома хоть как-то подлатаны: кое-где новые крыши, да пристройки, да забор покрашен. Эта развалюха накренилась на левый бок, бревна почернели от времени, краска на наличниках давно уже облупилась. Забор был похож на гнилые зубы во рту у курильщика с многолетним стажем, который к тому же боится ходить к стоматологу: целые штакетины черного цвета едва держались, а меж ним зияли огромные щели да торчали сгнившие пеньки.
«ГАЗель» вновь простуженно чихнула, прежде чем затормозить, рыкнула, крякнула, и он не выдержал, сказал парню:
— Вот что: возьми двести баксов и езжай в ремонт. Того и гляди, колесо отвалится. Дальше я сам. Мне надо в Москву, а не на тот свет.
— А морг ищешь, — не удержался от ехидной реплики парень. Потом со вздохом взял деньги и, покачав головой, повторил: — Странный ты.
«ГАЗель» уехала, а он стал барабанить в калитку, впрочем, безрезультатно. Потом толкнул ее ногой и вошел. Отпущенная калитка, смачно крякнув, вернулась на место.
— Эй! Есть кто-нибудь! —
Поднялся на крыльцо и долго стучал в дверь, вновь безрезультатно. Толкнул: не заперта. Пригнувшись, вошел в сени, огляделся. Наполовину пустой мешок картошки, два ведра на лавочке, в одном плавает деревянный ковш топорной работы, самоделка. Грязно, неуютно. В углу капает, и уже натекла лужа, а ни вытирать ее, ни латать крышу, похоже, никто не собирается.
— Эй, есть тут кто? — повторил громко.
И, не дождавшись ответа, вошел в жилую часть дома.
На столе грязная посуда, пустая бутылка с остатками желтоватой жидкости на дне, пахнет кислятиной, и на всю избу раздается громкий храп. Пригляделся: хозяин развалюхи лежит на кровати в одежде, без одеяла, а в дырках, образовавшихся в носках, виднеются грязные пятки.
Подошел, грубо потряс хозяина за плечо:
— Вставай! Слышишь, ты! Живо!
Мужик заворочался, потом нехотя открыл глаза. И тут же их закрыл.
Марат не выдержал, схватил со стола чайник, в котором на дне бултыхалась вода, плеснул в лицо сторожу. Тот хрюкнул, сплюнул и замахал руками.
— Вставай! — скомандовал снова.
— Ты кто? — тупо спросил мужик.
— Матвей? Сторож морга? — в свою очередь, осведомился Марат.
— Так ты из милиции? — испуганно вытаращил глаза хозяин избенки. — С-с-с… следователь? Я с-с-с… Счас.
И сел на кровати, протирая глаза.
— Значит, ты Матвей? — уточнил Марат, взяв табуретку и прочно усевшись на нее возле кровати. — Можешь лежать. У меня к тебе пара вопросов.
— Гражданин начальник, не виноват я! — запричитал сотрудник сгоревшего морга. — Бес попутал! Вот те крест!
— То есть?
— Сам с-с-с… — Сторож испуганно икнул и наконец выговорил: — С-с-сатана!
— Что ты плетешь? Видно, напился вчера до белого каления!
— Гражданин начальник, да чтоб я пил на работе! Да никогда! — ударил себя кулаком в грудь Матвей.
— Врешь!
— Ну, маленько. Для храбрости. Ведь народ как думает: сторожить, оно легко. А ну как воры? Ведь кто у них на пути стоит? Я! Матвей Моськин! Я жизнью своей рискую! — И сторож вновь ударил себя кулаком в грудь.
— Чего у вас красть? Покойников?
— Может, кому и покойники нужны, — хитро прищурился мужик.
— Давай рассказывай, как все было, — строго сказал Марат.
— Опохмелиться бы.
— Дам. Но после. — Увидел, как загорелись глаза у мужика.
— Начальник, ты — человек! В тюрьму ведь мне садиться. Знать бы, что и там люди есть, эх! Вся жизнь моя — тюрьма! Говорят: спалил здание, не соблюл технику безопасности. Так ить, трупов-то нет! То исть, все они уж и так трупы. Ну, сгорели. Так ить, хоронить проще. Всякий там марафет не надоть наводить, а оно больших тыщ стоит. Нет, чтоб родственничкам спасибо-то сказать Матвею Моськину, а они с наездом!