Группа поддержки
Шрифт:
— Это единственный мир, в котором вы дома… — заметил Петрович. — А как же реальность?
— Ну, реальность… Кому какая разница, кто я в реальности? — редгардка хмыкнула. Спросила:
— Ты сам-то кто? Почему тебя Петровичем зовут? Вот Николаич, он действительно
Николаевич засмеялся в голос. Пояснил:
— Обычно мы не обсуждаем, кто мы в реальной жизни.
— Чего там обсуждать! — девушка снова непочтительно фыркнула. — Работа, дети, жена… Ну, или муж…
Петрович попытался представить себе ее мужа: человек, назвавший богоподобный Завтрашний Ветер «жалкой триггерной игрушкой». Кто он? Зануда-бухгалтер? Или, еще хуже, бизнесхрен-толстолобик? Хотя, откуда он тогда знает про косвенные процедуры? Или он просто нанял этих самых хакеров? Да что без толку голову ломать!
— Плюнь на правила, Николаевич, — программист угрюмо посмотрел в пасмурное небо. — Она все равно уже квест прошла… Да ты же сам, помнишь, жаловался: если бы Беседка отделила реализацию игры от представления…
— Эй, ну при девушке-то можно программистскими словами не ругаться!
— В общем, чтобы сюжет игры был отдельно, а картинка отдельно.
— И что?
— И можно было бы без конца ловить кайф
Редгардка вздохнула:
— А пока что уж больно похоже на жизнь получается. С каждой новой версией все больше глянца, и все меньше сказки… Так сколько тебе лет, Петрович?
— Двадцать семь.
— А почему тебя тогда зовут по отчеству?
— Это фамилия, и должна произноситься с ударением на первый слог. Петрович, Вукович, Йовович. Я серб.
Амазонка замолчала. Николаевич поднялся:
— Ты ей только телефон не давай. По крайней мере, сейчас.
Петрович вспомнил, как стоял у обрыва над Дриной; в стынущих пальцах ветер трепал нарисованную от руки мишень; где-то за облаками нудно гудели натовские бомбардировщики… Подумал: игра не должна слишком походить на жизнь. Опустил руки на невидимые клавиши служебной консоли. Набрал коды. Выпрямился и глянул на замершую в напряженном ожидании девушку. Улыбнулся:
— Езжай. Ты найдешь их в Храме Повелителя Облаков.