Хардкор белого меньшинства
Шрифт:
Просто – нравилась.
И все.
Да и как может не понравиться гибкое и стройное беловолосое создание двадцати семи лет отроду, особенно если у этого создания огромные, внимательные глазищи невообразимо зеленого цвета, узкая талия, длинные ноги и стремящаяся порвать любую блузку большая красивая грудь, упругая даже на взгляд, а не то что при соприкосновении.
Я знаю, о чем говорю.
Однажды я сделал ей какой-то комплимент, она расчувствовалась, обняла меня и поцеловала. Прикосновение ее груди
А еще она очень хорошо умела слушать.
В отличие от того же Игоряни, который слушать не умел совершенно, а умел только говорить: громко, много и велеречиво.
Причем временами такую пургу нес, что уши в трубочки заворачивались.
…Сидим мы, к примеру, с Русланычем.
Тихо так, спокойно.
Обсуждаем, как в прошлую субботу «Чарльтон» с «Челси» в Лондоне сыграли.
И еще – почему эти уроды с «НТВ-плюс» вместо того чтобы показать этот шедевр, транслировали какой-то невнятный матч «Ньюкасла» с «Эвертоном»?
Может, кто из этих дрочил личное удовольствие получает, когда глядит, как эти овцеёбы мячик пинают?
Нормальный такой мужской треп пятничного вечера.
Типа, может, имеет смысл скинуться и купить в паб какую-нибудь контрафактную карточку «Скай»?
Да смотреть себе спокойно то, что тебе в британской премьер-лиге наиболее интересно, а не то, что решили показать отечественные горе-телевизионщики, логику которых без стакана понять ну просто совершенно невозможно.
А за соседним столиком этот перец выступает.
Его никто особо слушать не хочет, так он это громкостью речи пытается компенсировать…
– Вот были мы с Ириночкой на прошлые выходные в Литве. В Вильнюсе. Все-таки – насколько они от нас отличаются. Европа, как есть Европа. Улицы чистенькие, кафе уютные, прямо как в Париже…
Ага, думаю.
Как в Париже.
Куча обкуренных арабов, зависших носатыми головами над дерьмовым парижским эспрессо.
И мусорный ветер над Елисейскими Полями.
Как можно сравнивать действительно чистенький, уютный, приспособленный для нормальной человеческой жизни и при этом не очень-то и буржуазный Вильнюс с этой помойкой сраной?
– Так вот, – продолжает вещать, – а мы тут – как свиньи в хлеве…
– В хлеву, – бурчит еле слышно Русланыч, да и я уже потихоньку закипаю.
– Но что меня поразило больше всего, так это их язык. Очень красивый, певучий, такой, как у их дальних родственников, венгров…
Тут уже я не выдерживаю:
– Парень, а ты точно в Вильнюсе был? Не в Хельсинки? Это у них с венграми общая языковая группа, она так и называется: угро-финская. А литовский язык, извини, – уникален, и никаких таких «дальних
– Что за чушь?! – ощетинивается. – Я, между прочим, искусствовед! И точно знаю, что литовский язык родствен мадьярскому! И вообще, откуда тебе-то знать? Я же не учу тебя, как прокладки рекламировать…
Ну, искусствовед-то он, конечно, условный.
Так, владеет какой-то галереей современного искусства.
Бизнес как бизнес, ничего особенного.
А прокладки я бы с удовольствием порекламировал, да не дают. Все крупные западные бюджеты прокручиваются у нас через западные же агентства. Хрена лысого они дадут эти деньги российскому предприятию, пусть даже и крупному, и профессиональному.
Это только мы, идиоты, по своим бьем, в надежде, что чужие испугаются.
Они своих берегут, а бить предпочитают – по нашим.
Называется – «разумный протекционизм».
Ага.
Впрочем, я отвлекся…
– Знать мне, – отвечаю, – в принципе, есть откуда. Образование у меня такое. Филологическое. Это, во-первых. А во-вторых, я сам отчасти литовец. Где-то на четверть. Так что – интересовался, представь себе…
– А, так вот в чем дело! – взвивается. – Просто вы все, нацмены, нас, русских, ненавидите!
Тут уж Русланыч не выдержал.
Взял кружку и ушел в другой конец зала.
Он у нас – татарин.
Я свою подхватил да за ним последовал.
А что?
Морду ему бить?
Можно, в принципе.
Только чести много – руки об это дерьмо марать…
Да и Ирку жалко, вон она, недалеко, с Нелькой сидит…
А потом трансляция футбольная началась, и мы про эту ерунду тут же забыли…
…В тот раз Ирка позвонила мне в воскресенье. Часа в два дня. Не ожидал, если честно.
– Привет, Дим. Скажи, ты не мог бы ко мне приехать? А то мне очень плохо, а к кому еще обратиться, не знаю…
Ну, в общем-то, в мои планы подобного рода визиты в тот раз явно не входили. Я, вообще-то, намеревался попытаться свою жену уговорить вечером куда-нибудь в театр или в кино сходить.
Так сказать, в целях улучшения наших совсем не простых отношений.
Да и живут они с Игоряней на другом конце Москвы, в Измайлове.
А я – рядом с Серебряным Бором.
– Привет. А что случилось-то?
– Да ничего особенного, просто Игорь умер.
Вот тут я сел.
– Еду… Сейчас кое-что закончу, и сразу выезжаю.
Плакал, думаю, наш с Машкой культпоход… Кстати, насчет «кое-что закончу» я, честно говоря, немного лукавил. Просто до сих пор, к стыду своему, не умею водить машину.
Когда был еще нищим журналистом, думал – да ну его на фиг, учиться этому самому вождению.
Все равно, думал, на машину только годам к пятидесяти заработаю.
Так стоит ли на это время убивать?