Харита

Гребёнкин Александр Тарасович

Молча тронулись, слушая дыхание друг друга. Водитель включил радио, из которого лилась однообразная попсовая чушь.

Наконец-то автомобиль остановился на площади. Здесь высился какой-то памятник. Усталый человек задумчиво сидел с бумагой и гусиным пером в руках. Расплатившись с ленивым таксистом, Виталий осмотрел памятник.

С него опадали остатки снега. «Модесту Заречному» – гласила надпись.

Он спросил у проходившей мимо важной дамы, кто такой Модест Заречный?

Та очень удивилась.

–

Как, вы не знаете?
– удивилась она, как будто бы неведомого Модеста обязан был знать весь мир. – Наш знаменитый ученый и поэт.

Немного устыдившись своему незнанию Заречного, Виталий спросил у старичка, гулявшего в скверике с собачкой, где здесь улица Праздничная.

Собачка неистово лаяла, как будто Виталий имел цель покуситься на жизнь ее хозяина, а старичок посмотрел так, вроде бы Виталий хотел попросить у него денег.

Наконец старичок унял собачку и указал улицу. Виталий зашагал в нужном направлении. Он шел под мокрыми хлопьями свежего снега по улице, которая вовсе не казалось праздничной, хотя и называлась так, и на которой находились старые дома с трещинами и облупившимися фасадами. Некоторые дома были брошены жителями и сиротливо стояли, никому не нужные, без стекол и дверей.

Среди битого кирпича лежал мусор, и гулял ветер.

– Не подскажите дом номер двадцать три? – спросил Виталий у проходившей семенящей походкой женщины в очках.

– А это он и есть, – ответила она.

– А где же жители? – изумленно спросил Виталий, но женщина непонимающе дернула плечами и побежала дальше.

Виталий недоумевая побродил среди развалин - россыпей остатков человеческой жизни, а потом сел на груду кирпичей.

Сверху свешивались жалкие ржавые трубы. На обломках стен кое-где сохранились старые выцветшие обои. Валялось старое женское пальто, сломанная коляска, обломки детской деревянной кроватки.

Он понял, что приехал напрасно. Асия Францевна Рутгер куда-то переехала, а Шевченко дала ее старый адрес. Может случайно дала, не заметив, что открытка старая. Но, куда переехала та, которую он ищет?

В глубину подвала, засыпанного мусором и снегом, шмыгнули двое рыжих котов.

Снег ковром покрывал развалины. Становилось сыро и зябко. Виталий поднялся, собравшись уходить, но заметил у входа в полуразрушенную арку призрачную высокую фигуру в черном.

Развалины, звенящая тишина, ровно падающие беззвучные белые мухи снега, человек в черном – все казалось призрачным, зыбким и нереальным.

Виталий пошел прямо к этому человеку. Это был высокий, уже немолодой мужчина в длинном черном пальто и в шляпе. Над головой он держал зонтик, на котором уже собралась шапка снега. Мужчина просто стоял и смотрел с каким-то неземным спокойствием. Из-под шляпы виднелись седые волосы с длинными бакенбардами. Большие светлые, немного выцветшие глаза посмотрели на Виталия.

– Да, ничего не осталось, - пробормотал человек в пальто, как бы ни к кому не обращаясь.

Он

нагнулся, подобрал обгоревший обрывок фотографии.

На нем сохранилась часть лица какого-то человека.

– Вы здесь жили? – спросил Виталий неожиданно для себя, проходя мимо высокой черной фигуры.

Тот повернул лицо, глянул ястребиным взором и сказал тихим голосом:

– В этом доме прошло мое детство. Время разрушило дом. А сейчас время остановилось…

– Время не может остановиться, - вздохнув, сказал Виталий.

– Да, вы правы, колесо времени еще вращается, но сейчас очень сильно замедлило ход. Я уже давно прихожу сюда – здесь все так же.

– Но здесь были жители, - сказал Виталий. – Куда они делись?

– Вам нужно кого-то найти? – повернувшись к нему всем корпусом, спросил высокий человек.

И предложил: - Пойдемте. Мне нелегко смотреть на все это.

И они шли по улице вместе – незнакомец под зонтиком, длинный и прямой, словно тополь, и Виталий.

Они подошли к скверу. Снег прекратился, человек свернул зонтик, стряхивая снег, а потом начал счищать зонтиком снег с лавки.

– Давайте присядем, - предложил он и представился: – Меня зовут Станислав Гракх. Профессор искусствоведения, сейчас на пенсии.

Виталий назвал себя и присел рядом.

– Сыро, - сказал он.

– Мы не долго, - сказал Гракх. – Я гуляю каждый день в этих местах после обеда. Чтобы не уснуть. А то, что же я ночью буду делать? Сидеть и вновь листать Роттердамского, Гете, Леонардо…

– Как, и вы читаете Роттердамского?

– А что здесь удивительного? И еще я читаю Гуттена, Мора, Шекспира, Свифта, Вольтера...

– Да, я тоже кое-кем из них занимаюсь. В университете...

И он немного рассказал о себе.

Станислав Гракх внимательно выслушал его и протянул руку в перчатке. А потом вдруг снял перчатку.

– Приятно встретить коллегу…

Виталий пожал его дряблую бледную руку.

Гракх с любопытством смотрел на него.

– А у нас, что делаете? – спросил он.

– А я приехал в ваш город, чтобы найти одного человека. И вижу, что мои старания напрасны.

И он рассказал, кого он хочет найти.

– Профессор, если вы проживали когда-то в том доме, может вы знали эту женщину?

Гракх задумался и медленно покачал головой.

Потом вынул платок, и вытер бережными движениями свое лицо и глухо заговорил, глядя на потемневший снег.

– Нет. Лично я не знал этой дамы. Я ведь из того дома давно уехал. Переехал в другой, так получилось… Но я слышал о ней. Она была красивая женщина. В школе работала – душевный человек. Так вот получилось – не знал лично, но слышал и видел пару раз. Когда она шла по улице, на неё нельзя было не обратить внимания! А вы…Вы все правильно делали. Вы хотели помочь своему отцу, я вас понимаю. Но вы напрасно приехали в Кожакар. Здесь сейчас вы ее не найдете.