Хороший мальчик. Строптивая девочка
Шрифт:
— У тебя больше других собутыльников нет? — цепляюсь я хоть за что-то, а у самой в душе зажигаются первые предвестники паники, даже дыхание сбивается.
Я так злилась на Стаса за то, что он не может принять решение, что уже решила, что он просто пытался усидеть на двух стульях. А тут… То что для него это тоже может быть болезненный выбор, я не задумывалась. Мне ведь казалось, что ищет максимально удобное решение для себя. И совсем не думала о том, что у него тоже могли быть чувства к Насте. Я, как и Рома, была недовольна выбором Чернова, что совсем не учла другого. Слишком
— Я с тобой хочу. И не смей отрицать, так или иначе это началось с твоей подачи. Так что и точку ставить нам тоже вместе.
В растерянности ловлю краем глаза Кролькино движение плечами. Она тактично кивает головой, мол, в его словах есть резон.
— Я не пью… — сопротивляюсь до последнего.
— Ты же бармен? — наконец-то теряется он, упуская хоть на миг часть своей доминантности.
— И что? Я теперь должна пить беспробудно?
Чернов с любопытством поднимает одну бровь, и мне приходится пояснять.
— Дешёвый плохой алкоголь не пью, а дорогой… им особо не злоупотребишь.
— Что-нибудь придумаем, — благосклонно обещает он мне.
Такое впечатление, что выбор алкогольных напитков — единственная наша проблема. Но ведь это не так, и наша кипа проблем грозной кучей возвышается высоко над головами, грозясь погребсти нас обоих под своей лавиной. И да, я как истинный камикадзе иду натягивать свои джинсы.
В квартире у Черновых как-то пусто. Особенно сейчас, когда мы здесь со Стасом только вдвоём. Ни его братьев, ни Насти, ни собаки. Один неясный мне Стас и одна растерянная я.
Мы сидим на кухонном полу, откинувшись спинами к горячей батарее, которая через одежду приятно греет наши позвонки. От этого почти душно, но только почти, потому что в руках мы сжимаем холодное пиво. Плотное, темное и крепкое. Марка мне неизвестна, но вкус отличный.
— Бабушка из Германии, — поясняет Стас.
— Бабушка? — ещё чему-то удивляюсь я.
— Точнее прабабушка. Она со своим вторым мужем живёт в Баварии. Вот и шлёт нам образцы местной продукции.
— Какая замечательная прабабушка, — замечаю я, смакуя лёгкую пивную горечь на языке.
— Бабуля вообще мировая. Она когда от нас уехала, мне её очень не хватало.
— Ты был с ней близок?
— Да я вроде как и сейчас не сильно отдалился, — пожимает плечами. — Просто тогда было странно без неё. Я на самом деле в детстве почти полностью на ней был, особенно в последниие годы перед её отъездом.
— А как же родители?
— Отец работал, а мама… там всё сложно было.
— Ооооо, — тяну я чуть веселее, чем следовало бы. — А кто-то ещё меня обвинял в том, что я свои тайны храню излишне строго.
Стас смотрит на меня таким внимательным взглядом, что мне тут же становится совестно, видимо, пора уже заканчивать с осуждением его жизни, я ведь и вправду ничего о нём не знаю.
— Прости, — тихо прошу я.
— Всё в порядке, просто там много всего. Я ведь родился, когда родители ещё сами по сути были детьми. Так что без бабушки там было никак. А потом Рома появился. И там стало всё ещё сложнее.
— Рома уже тогда отжигал?
— И да, и
— Это как?
— Он когда ещё совсем мелкий был, ему диагноз лейкоз поставили, — Стас говорит вроде как ровно, но я всё равно слышу в его словах затаённую боль. Плохо помню то время, мне самому не так уж и много было. Но мы его чуть не потеряли…
И это «чуть» бьёт по моим и без того расшатанным нервам. Моё знакомство с Ромой было не таким уж и продолжительным, но он был настолько напористым, настолько активным… настолько живым, что я даже в своей голове не могла представить, как это «чуть не потеряли».
— Лечение шло плохо. Мама с ним постоянно пропадала на лечении, отец работал. Я был с бабулей. Но потом всё стало совсем туго. Слышала когда-нибудь про трансплантацию костного мозга?
— В общих чертах.
— Когда химиотерапия перестаёт помогать, у людей с таким диагнозом как у Ромы, остаётся последний шанс — пересадка стволовых клеток. Никто из нас не подходил — ни мама с папой, ни их родители, ни кто-то другой. В России вообще с этим сложно, у нас крайне не развит банк доноров. В общем, мои решились на последний шанс, родить ещё одного ребёнка.
— Это помогло? — почти шёпотом спрашиваю я, панически боясь услышать ответ.
— Ну, ты же сама видела, — ухмыляется Стас. — Эта двухметровая шпала до сих пор всем на нервы действует, — а потом сам же осекается. — Пусть и дальше действует.
— Мне жаль.
— Да ладно, — кивает Стас и отпивает из своей бутылки. — Что было, то прошло, главное, что с ним всё обошлось. Да и мы в относительном выигрыше остались, у нас Кирилл появился. Поэтому всё обернулось к лучшему.
— Ты их любишь, — делаю я свои выводы из его рассказа.
— Братьев? Конечно. Их сложно не любить. Даже Рому. В детстве мне нравилось представлять, что его нам подкинули инопланетяне. Но у нас ещё и девочки есть…
Рассказ у Стаса длинный и местами путанный. Впрочем, как и все его семейные перипетии.
Время на часах утекает вместе с пивом из наших бутылок, а мы всё сидим на полу и разговариваем. Стас открывает нам по пятой бутылке, когда разговор выходят на волнующую нас тему.
— Почему Настя?
Чернов непонимающе смотрит на меня. Приходится объяснить.
— Ну вы же друг другу не подходили… Слишком похожие, слишком идеальные…
— Ты опять? — слегка заплетающимся языком возмущается он.
— Нет, ну правда! — не менее пьяно замечаю я. — Вы же с ней оба… Такие… успешные… и..
— Мы с ней разные, — обрывает меня он.
— Тогда почему ты был с ней?
— Я чувствовал себя в безопасности рядом с ней, — легко выдаёт Чернов. Всё-таки пиво сделало своё дело и развязало ему язык. — Я всегда понимал, что именно ей надо от меня, что будет потом. Я знал что мне ждать от неё, — я не понимаю, Стас легко читает это по моему лицу, поэтому делает заход с другой стороны. — У моих родителей всегда всё было иначе. Они любили… ну и любят друг друга. Просто им потребовалось много времени, чтобы вообще прийти к пониманию. Они полжизни метались меж двух крайностей: «люблю, не могу как сильно» и «я тебя совсем не знаю, кто ты такой». А однажды…