Хорошо писателю – Хорошо всем! Сборник участников II Большого международного онлайн-проекта

Сборник

Михаил Жинжеров

74 года. Живет в Нью-Йорке, США. Публикуется с 2013 года. Был представлен в разных номинациях и печатался в литературных журналах и альманахах. Несколько раз был в числе победителей международных литературных конкурсов. Автор книг: «Рифмой по затылку», «Исмех, и слезы, и любовь», аудиокниги «Пегас в бане». Член Интернационального Союза писателей, Российского союза писателей, Пушкинского общества Америки, Литературного клуба Нью-Йорка. Награжден орденом им. Кирилла и Мефодия, медалями им. Мацуо Басё, им. Маяковского, им. Пушкина, им. Чехова, им. Есенина, им. Куприна, звездой «Наследие» 2-й и 3-й степени, грамотами и дипломами.

Старики в эмиграции

Далекие друзья

Как много злобы в этом мире,Предательства и эгоизма!Прицельно бьют, как будто в тире,По самым преданным

и близким.Как много в этом мире горя!Тоска сжимает, словно клещи,Укоры, сплетни, наговоры,И хамство батогами хлещет.Как много в мире одиноких!Желанье высказаться гложет,Но некому, как будто проклят.И только должен, должен, должен…Но вдруг среди чужих и прочихПривет приходит издалека,Как лучик света темной ночью,Как парус в море одинокий.Всю боль с души уносит ветер.Есть близкие в пространстве зримом.И счастье жить на белом свете,И каждый миг неповторимый.

Боль

Жизнь бьет, как по башке доска.Приходят, как по почте бандероль,Унынье, безнадежность и тоска,Болезни, неприятности и боль.Боль бывает сердечная, личная,Жжет обида, и ноет душа.Но она переходит в хроническую,С ней привыкнешь и жить, и дышать.Тело мучится болью физической.Мы ее потихонечку лечим.И она переходит в хроническую,Но терпеть ее проще и легче.Боль для старости – чувство привычное,И ее остановит лишь смерть.Хорошо, что она хроническаяИ ее научились терпеть.

Как будто грезы наяву

Как будто грезы наяву, приходит лето за весною.Но все же я еще живу, ведь ты, любимая, со мною.Текут без радости года, но завтрак есть, обед и ужин.С отцом общаюсь иногда, и я ему бываю нужен.И есть какая-то работа и постоянная зарплата.И нахожу я подработки – существовать ведь как-то надо.Найти работу очень сложно, хоть в жизни многому обучен.Но я не знаю, как возможно себя хвалить, ну не приучен.Лгать не могу, хитрить, лукавить. И даже в трудные моментыЯ не могу себя заставить начальству делать комплименты.Все сделаешь, но не доложишь, хоть результат в работе видно,Но рассказать, что я хороший, мне неудобно или стыдно.Есть дети, правда далеко, и внуки маленькие где-то.Им тоже не всегда легко. Звонят, спасибо им за это.Приедешь к ним – одно презренье. Не собираюсь унижаться.Жена сжилась с пренебреженьем. Я не могу. Боюсь сорваться.Ложь с подлостью царят повсюду. Лишь только деньги власть имеют.Я никогда таким не буду, и не хочу, и не умею.Но все равно придет весна. Отчаиваться мне нельзя.Ведь есть отец, сестра, жена и где-то далеко друзья.Не собираюсь горько охать. Жизнь новая уже давно.И может, все не так уж плохо, лишь мне понять не суждено.

Обида

Ложь с клеветой умело бьют по мне.На них реагирую слишком болезненно.И появляются, будто во сне,Мысли ненужные и бесполезные.И горе мне, и радость испытать пришлось,В поступках иногда я был не прав.Хранить к кому-то не умел я злость,Предательство и подлость испытав.Прощал и забывал завистников, врагов,Но помнил всех, кто делал мне добро.Я помощь оказать любому был готовИ за друзей всегда стоял горой.Я искренне любил и не жалел себя.И многое, хоть и не все, предвидел.Бывал жесток, хоть каждый раз любя,Но, не желая, многих я обидел.Я тоже, как Есенин, не зову,Хотя о многом все-таки жалею.Я презираю лживую молву,А плакать вовсе не умею.Был часто слишком резок, прямИ не умел быть дипломатом гибким.И стыдно мне за то, что был не прав,За все мои просчеты и ошибки.И все-таки я прожил жизнь не зря,Хоть почему-то на душе тревожно.Близка уже моя последняя заря,И не вернуть того, что было так возможно.Любая боль когда-нибудь пройдет.Промчится время грустной песней.Больное сердце кровью изойдет.Жизнь улетит, как птица в поднебесье.

Спит дорогая

Любимая!<…>У вас была тоскаВ глазах усталых.Сергей

Есенин

Спит дорогая, глазки закрыла,В комнате нашей царит тишина.Ночь набросила черные крылья,Тихо забралась в окошко луна.Воздух бодрит, пробуждает мечту.Ветер в любви объяснился весне.И пробивается сквозь темнотуЧья-то бессонница в дальнем окне.Шепчут милые, добрые губыМилые деток родных имена.Знаю я, как беззаветно любишьИх, лучшая в мире мать и жена.Хочется дочек и внуков видеть,Но зачем мы им? Хватит, довольно.Только родные могут обидетьТак незаслуженно, горько, больно.Помнишь, как их приходилось лечить?Были нежными, были строгими.Все же сумели мы их научить,Как пробить себе в жизни дорогу.Быть детям чужими – наша доля,И пролетают так быстро года.Ноет сердце щемящею болью,Здоровье теряется навсегда.Спи, любимая моя, милая,Ведь пробуждение – это муки.Пусть приснится семья счастливая:Наши родные дети и внуки.

Простите

Клубками судьбы сплетены. В истории давно уж тесно.И каждому отведены таланты, время, роль и место.В отрезке времени и места моей судьбы проложен путь.В одном – мое промчалось детство, в другом – умру когда-нибудь.За все, что не успел когда-то, за все проступки, упущенья,В чем перед кем-то виноватый – за все хочу просить прощенья.Перед людьми под небом звездным был в прошлой жизни виноват,Что многое я понял поздно, что поздно свой раскрыл талант,Что ненароком мог обидеть, не смог кого-то защитить,Что не умел я ненавидеть так сильно, как умел любить.Простите, что в пучине быта запутался, как сельдь в сети,Что многое уже забыто и нет ни времени, ни сил.Живя на обнаженных нервах, лихой судьбе давая сдачу,Как часто был я лучшим, первым, но постоянно неудачно.Друзья далеко на планете, и хоть признаться неприятно —Родным не смог остаться детям, и даже близким и понятным.Мне скоро предстоит уйти туда, откуда нет возврата,И я спешу сказать «прости» всем, перед кем был виноватым.

Геннадий Когут

Родился 5 апреля 1962 года. Вырос в Сибири в творческой, музыкальной семье. Образование музыкальное: кларнет, саксофон, ударные и т. д. Пишет стихи и музыку. Финалист II Международного литературного фестиваля им. А. С. Пушкина. Финалист II Всероссийской литературной премии «Новый сказ» им. П. П. Бажова.

Лауреат I степени международных фестивалей «Мир талантов», «Звездопад», «Возрождение».

Дипломант I степени Всероссийского фестиваля-конкурса «Единство» как автор стихотворений и как композитор.

Завоевал Гран-при Всесоюзного фестиваля народного творчества в 1986–1987 годах. В 1991–1992 годах выпустил самиздатом два сборника стихотворений «О любви и не только».

«Хочу в мою Россию – где не врут…»

Хочу в мою Россию – где не врут,Где детство пахнет нашей Мамой,Мы с Папой новую избушку строимИ чистая от злобы память.Хочу в мою Россию – где не делятНа олигархов и их нищенский народ,Мы все у них на мушке, под прицелом.Откуда деньги взяли, девяностых сброд?Хочу в моей России постоянства,И слово держит самый главный чин,И хвост собакой не виляет,Где сам себе я господин.Хочу в Россию – где березки,И Мама нежно улыбнулась,И песня колыбельная, и сказки.Россия, очень жду, чтоб ты проснулась…

«Переписана, перестроена…»

Переписана, перестроена,воронкбми пути прорублены.Ты, пречистая наша юдолина,сколько душ за тебя загублено!И предвзятостью не запачкана,с головою часто недружная,в злата поисках перекопана,почему-то еще миру нужная.Да не хочется местом отхожим быть,ржавым нужником для доброхотиков,превращаться в рабов стяжательства,до чужого дерьма охотников.Нам свое бы осилить с радостью,осознать скоротечность сущего,не убить бы детей своих праздностьюи посеять Добро грядущее…