Хозяин Тьмы. Сбежать от бывшего
Шрифт:
Глава 1
— Мертвячка! Она мертвячка!
В меня полетел комок грязи, и я едва успела выставить на его пути, как щит, дорожный саквояж.
— Послушайте…
— Вон отсюда!
Я отступила, потому что мне в живот беспардонно ткнули вилами.
Толпа горожан окружила меня, тесня к стене ратуши, и я беспомощно огляделась.
Неужели никто не сказал бургомистру, что я приеду? Он должен был быть в курсе.
Но бургомистра на месте не было. Я вынуждена была ждать его у дверей ратуши —
— Да сжечь ее — и дело с концом!
А вот жечь меня не надо! Огня я боюсь. Хотя и вил тоже, и холода, и разозленных людей.
— Послушайте! Я здесь, чтобы помочь… Чтобы…
Мне не дал договорить очередной комок грязи, который угодил в лицо, залепил глаза и испачкал волосы. Пока я очищала грязь с лица, в меня снова ткнули вилами, вынуждая попятиться.
— Твое место на погосте!
— Сжечь!
— Сжечь умертвие!
Я готова была расплакаться, но приказала себе успокоиться.
Да, я в самом деле была тем, кого называют умертвием в этих краях и не-мертвыми — на юге страны.
У меня не билось сердце, тело было холодным, а на шее навсегда остался след от удавки — оружие, которым меня попытались убить прямо в день свадьбы.
Убили, вернее.
Сложновато было это осознать, учитывая, что в какой-то степени я до сих пор жива.
Нет, о свадьбе лучше не думать. И тем более — не думать о нем.
О Рейвене, моем несостоявшемся муже.
Потому что от воспоминаний до сих пор болело где-то внутри, хотя прошло уже пятнадцать лет.
Должно быть, Рейвен уже женился, завел детей. Забыл о ветреной невесте, бросившей его у алтаря.
У меня не было выбора, но… ему-то откуда об этом знать? Наверняка он меня возненавидел.
Впрочем, сейчас это уже неважно.
В окружающей меня толпе вспыхнул первый факел, и я вздрогнула: шутки кончились, сейчас меня в самом деле начнут жечь.
Ничего неожиданно в этом не было: горожане были напуганы последними событиями. Их едва похороненные мертвецы восставали и были не прочь перекусить вчерашней родней, по улицам бродили призраки, а гримы, вечные кладбищенские жители, принимающие облик черных собак, расплодились так, что того и гляди начнут клянчить кости у трактиров.
Поэтому я прибыла. Чтобы со всем этим справиться. Чтобы помочь!
Но объяснить этого не успела.
Конечно, при жизни я была светлой магичкой. Закончила медицинский факультет МагАк, Магической Академии, планировала стать целительницей в столичной больнице, а темноты в моей магии не было ни грамма.
Я собиралась выйти замуж и родить троих как минимум детей.
Сейчас я была бесплодной и, по правде говоря, в самом деле неживой.
Зато моя магия стала темной. Раньше я и подойти не могла к кладбищу и с трудом могла находиться рядом с трупами, они бувально выкачивали из меня силы, а сейчас погосты были моим родным домом. Я могла
И я хотела помочь!
— Меня послала Королевская некромантская служба…
Но меня уже не слышали. Очистив глаза от грязи, я огляделась и вздрогнула. Во-первых, окружающих меня людей прибавилось.
Во-вторых, многие из них зажгли факелы.
Поразительная расторопность и чудеса слаженной работы.
Я украдкой взглянула вверх: дождь бы пришелся кстати. Увы, рассчитывать можно было максимум на снег: мороз был таким сильным, что болели лицо и руки.
Да, несмотря на то, что я была умертвием, мерзла я еще сильнее, чем при жизни.
Так хотелось укутаться в теплое одеяло, сесть у камина, взять в руки кружку горячего шоколада… Пить я сейчас не могла, но тут важен был ритуал.
— Меня послала Королевская некромантская служба. Я здесь, чтобы помочь. Мне нужен бургомистр.
В стену над моей головой ударился факел, я пригнулась и попыталсь отступить.
Но отступать было некуда.
Толпа справа от меня заволновалась.
— Послушайте. Я не причиню вам зла!
Сейчас, спустя почти пятнадцать лет после смерти, я могла это сказать с уверенностью.
Я была не опасна. Никому никогда не причиняла зла.
И я хотела помочь.
— Послушайте!.. — я улыбнулась крупному мужчине с факелом. В его голубых водянистых глазах застыл страх, одутловатое лицо было белым.
Они боятся меня больше, чем я их. Нужно просто поговорить и…
Мужчина ткнул факелом мне в ноги, тяжелая шерстяная ткань платья занялась огнем, и я вскрикнула, выронив саквояж.
Застучала ладонями по пламени, но оно, вместо того, чтобы погаснуть, перекинулось на тканевые перчатки.
Я вскрикнула, потому что — это было больно.
Один из способов борьбы с такими, как я, — пламя.
Но я не хочу умирать снова!
— Что здесь происходит? — прозвучал холодный голос. — Чтоб ты провалилась!
Еще один.
Неожиданно от толпы отделился высокий мужчина, взял мои руки в свои, магией за секунду гася пламя.
— Проклятые кресты! — рявкнул он, потому что пламя наверняка успело обжечь и его тоже, несмотря на то, что его ладони прятались под перчатками из плотной черной кожи.
Я боли уже не чувствовала. Я знала только одного человека, который употребляет это ругательство.
Нет.
Этого не может быть.
Откуда ему здесь взяться?..
Да и голос совсем не похож. Рейвен никогда не звучал так грубо, не говорил так отрывисто, и голос его не был таким низким и угрожающим — от которого по коже бегали мурашки.
Хотя со дня нашей последней встречи прошло пятнадцать лет, так что — все могло измениться.
— Отошли! — рявкнул мужчина — Леди, вы в порядке? Сможете дойти до лекаря?