Хранитель душ
Шрифт:
– Так значит, теперь я серый? Ошибаешься. Готово. Удачи в работе!
Оставляя его корчиться от резкой боли, ухожу прочь, чувствуя, как черная радость разливается по нутру. “Ну теперь-то ты у меня попляшешь, работничек. Посмотрю, что ты скажешь через пару дней”.
========== 5. ==========
Прошло уже несколько часов, а досада никуда не уходит. Я злюсь на Сашу, хотя и понимаю, что это ненормально для серого так себя вести и столь болезненно реагировать на полушутливые выпады человека. Моя интуиция подсказывает, что
Не существует ни одного свода правил поведения для серых, равно как и для ангелов или демонов. Вместо этого есть инстинкты. Как муравьи безошибочно знают отведенные им роли, как лосось при нересте плывет против течения, как птицы по весне вьют гнезда… (кто им всем сказал так делать?) Так и мы знаем свой свод правил. И знаем, что отступление от них смертельно.
Я отступил. Я каюсь, но приступы злости и досады не дают исправить совершенную ошибку. Я сижу на одинокой лавочке среди разбросанного полузасохшего цветника, где тяжелые бордовые розы, источающие дурной, удушливый аромат, смешаны с желтыми кустами чертополоха. Дальше асфальт и трещины, трещины, трещины…
Поднимаюсь. Ноги несут меня к мосту. Он на окраине города. Там, под ним, небольшая речушка. А сам мост, бетонный и неуклюжий, не вызывает никакого эстетического удовольствия. Он интересен другим.
Стоит посмотреть с этого моста вниз, как перед тобой открывается вид города. Это всегда одно и то же место. И если в моем измерении непроходимый вечный день, всегда туманный и вязкий своим безвременьем, то там, внизу, я могу наблюдать ночь, зарницы, дождь, снег и сотни машин. И сейчас я подхожу к перилам и, облокотившись о них, гляжу сверху, как из окна низко летящего самолета. А может, как смотрит бог. Смотрю на покачивающиеся деревья, на спешащих прохожих, на яркие витрины. Это единственное окно в тот мир, откуда мои друзья, мои подопечные. Часто меня терзает вопрос. А что будет, если туда прыгнуть? Окажусь ли я в этой вонючей речке? Или, может, попаду в тот самый мир? От этого предположения захватывает дух.
А в городе ночью прошел дождь, и улицы красиво блестят, освещаемые ночными фонарями. Мне становится отчего-то нестерпимо грустно, будто я когда-то жил там. Вскоре мои мысли переключаются на мой проступок, на мою злость по отношению к Саше. Мне становится стыдно. Задумавшись, я теряю ход времени. В городе рассветает, восходит солнце. Движутся тени зданий. Сколько я там могу стоять, глядя как завороженный на тот мир? Может, час, а может, и сутки. Или больше.
Бреду обратно. Над головой вспышка - как звезда, только свет абсолютно белый. Снова явились ангелы. Они всегда так попадают в наш мир. И действительно, их летящая стая направляется в сторону центра города. К чему это? Ангелы в таких количествах просто так не появляются.
Внутри колоколом бьется сердце. Страшно. Зачем их так много? Иду следом, в сторону центра города. Там, над площадью, кружат несколько демонов. Они парят, как хищные птицы. Дурной знак. В воздухе нависла неестественная тишина.
Ищу глазами своих. Марго. Кажется, сейчас День города. Или концерт. Кроме нее на площади много народа. Время будто сжимается и замирает. Воздух становится мутным. Запах пороха.
–
– бегу к своей подопечной, и тут хлопок окрашивает воздух в оранжевый цвет. Волна пробегает, сминая на своем пути людей. И тело Марго, обернувшейся ко мне, покрывается алыми пятнами. На плечах оголяются белые кости. Девушка падает, как подкошенная, и в этот момент один из ангелов подхватывает ее и уносит.
========== 6. ==========
Бреду по городу, будто пьяный. Где сейчас Марго? Куда отправляются мертвые? Ведь не сразу на кладбище, ведь не все? Мне невыносимо думать, что моя подопечная - рыжеволосая девчонка, беспечная и веселая, станет мутным призраком, столетиями сидящим на кладбищенской лавочке, что ее мертвые глаза, будто слепые, из года в год будут направлены в одну точку, а взгляд… Внутрь себя.
О чем думают люди, когда умирают? Мне не понять этого. Прошло уже несколько часов. Я пересекаю пустую площадь. Крови уже нет. Капли поднялись в небо и окрасили алым горизонт. Только вдалеке слышен еле различимый плач.
Скрепя сердце, иду дальше, ноги сами несут меня. Куда?
Сквозь хлюпающую невыплаканными слезами тоску вспоминаю о Саше. Я и забыл почти, как решил наказать его. Вспышка ярости. Но где же мой подопечный?
Искать долго не пришлось. Сидит на ступенях больницы, курит. Рука в гипсе.
– Где поломал?
– сажусь рядом с ним, оглядывая его с головы до ног.
– Тебе какая разница?
– на меня даже не смотрит. Обиделся?
– Если спрашиваю, то, значит, есть.
– Перелом в том месте, где ты накануне дотронулась, - поворачивает ко мне голову, затягивается сигаретой, выпускает дым вниз.
– Ты сама хотела, чтобы я поломал руку. Так что спрашиваешь?
– Саша…
Молчит. Я тоже молчу, не зная, какие подобрать слова. Я чувствую себя виноватым. И потеря Марго так же страшна, как и травма Саши. Потому что если в первом случае я просто недоглядел, то тут налицо явный злой умысел. А серый, приносящий беду людям, это уже не серый.
– Прости… - произношу тихо, глядя перед собой.
– Зря я к тебе приставал. Теперь вижу. Знаешь, ты, конечно, мой хранитель, но… Думаю, тебе нужен другой подопечный, а не я. Ты меня не понимаешь.
Чувствую, как болезненно сжимаются губы. Как же так… Поднимаюсь, становлюсь напротив него.
– Нет! Без меня ты погибнешь!
– Навряд ли, - поднимается следом, - скорее, с тобой погибну. Ты же не выносишь мои выходки?
Хочу коснуться его плеча, но он делает шаг в сторону.
– Не трогай меня. Я знаю, чем это заканчивается.
Моя рука останавливается на полпути и безвольно опускается. Я хочу что-то сказать, но, натыкаясь на твой колючий, наполненный обидой и злостью взгляд, замолкаю. Теплый ветерок касается меня, и от этого становится горше.
– Тут опасно сейчас…
– Переживу, - не дает мне договорить и, не прощаясь, разворачивается и медленно бредет в сторону парка.
Я смотрю ему вслед, и вдруг вижу, что с розоватого неба опускается какая-то точка, и, приближаясь, приобретает фигуру человека. Она увеличивается стремительно, пролетая над головой Саши так, что он пригибается и оборачивается. Но фигура летит мимо, ко мне. Я не знаю, кто это, но меня окатывает тревожное чувство.