Хроника пикирующей старости – 3

Олеандров Олеандр

– Да! Вон , посмотри, там столько родителей хотят иметь ребёнка. Выбирай любых себе.

Я смотрю в сторону куда он показывает – там множество людей – стоят вдалеке и приветливо машут мне руками. До меня доносится:

– Иди же мальчик. Иди сюда … родной наш.

– А как же моя мамочка – вдруг вспоминаю я.

Ангел досадливо махает рукой – Да забудь про неё. Это прошлое.

Хорошо.

Хочу забыть про неё, как он просил. Стараюсь изо всех сил, и вдруг в голове мелькает мысль, что только я один в этом мире – звал её мамочкой. Больше никто.

И эта мысль – как нож вдруг рвёт мне сердце.

Может поэтому – она любила, защищала меня и готова была на все – лишь что- бы услышать – одно это слово.

Мамочка.

Значит не только я один ценил это слово.

И так же как я хотел быть маленьким мальчиком – она хотела быть моей мамочкой.

Мы оба создавали друг друга.

Поворачиваюсь к ангелу – он все так же ласково улыбается и повторяет – А может давай ко мне? В вечные друзья?

У него ровные белые зубы. Как у мамочки. Когда она была молодая.

Потом они стала старой и они выпали.

Но у ангела – не выпадут.

Никогда.

– Понимаешь ангел – Острожного говорю ему – Тогда, в детстве, мамочка давала мне самое вкусное. Покупала на последние копейки с зарплаты. Понимаешь, она сидела голодая, но видела как я ем и счастливо улыбалась от этого.

Улыбка сползла с уст ангела и он не понимающе уставился на меня.

Я оглядываюсь.

Люди вдалеке ещё настойчивее машут мне руками. Просят подойти к ним.

Наверное они будут хорошими родителями.

Родиться снова?

Ангел, теперь напряжённо глядит прямо мне в глаза. Кажется что-то не нравится ему.

Что именно?

Ах да … я же снова на своём кладбище. У своей могилы.

Как я оказался тут?

Не помню.

– Надо сделать выбор – Жалобно просит он. – Слушай … не глупи приятель.

Он хочет говорить что-то ещё, но я не слушаю его больше … и молча лезу обратно в свою могилу.

Потому что чувствую … знаю … верю … – там, справа от меня, должна быть – моя мамочка. Она похоронена была рядом. В двух шагах.

Я хорошо помню.

Только жива ли? Слышит ли она меня теперь?

Мамочка.. я вернулся … – тихо шепчу в её сторону. – Я не оставил тебя …

Напряжённо прислушиваюсь.

И вдруг мне кажется – слышу чей-то счастливый смех в ответ

Враг науки

Найдите самое красивое здание в городе. Подойдите и прочитайте надпись на двери. Правильно. Это университет.

Хотите

увидеть замечательную лестницу с отполированными перилами?

Тогда заходите!

Сначала, минуту – две Вы будете стоять ошарашенный красотой внутри помещения. Наслаждаясь чистым воздухом из дорогих кондиционеров.

Чувствуя как Ваш язык проваливается в жопу от смущения.

Но возьмите себя в руки,

Наберитесь смелости и решительно подымайтесь по лестнице.

Вот он … кабинет.

Дверь из красного дерева, отделанная слоновой костью. И надписью на блестящей табличке золотистого цвета "Профессор Донцов-Оболенский".

А теперь – громко постучите в неё. Что? Руки вдруг стели деревянными? И стук получился робкий, тихий? Как будто Вас должны послать нах в ответ.

Но Вы – не удивляйтесь этому.

А плюньте на условности и заходите внутрь.

Что? Снова у Вас плохо получилось? Вместо уверенной походки Вы вдруг вошли согнувшись.

Ладно. Забудем. А теперь – внимание!

Вот он, хозяин этого учреждения. Щеки пухлые, рожа красная, глаза спрятаны за линзами.

Смотрит на Вас с удивлением, которое затем сменяется на плохо скрываемое отвращение, как будто увидел таракана выползшего из мусорного ящика.

Наконец цедит Вам сквозь зубы – Чем могу служить?

– Я молодой учёный – говорите Вы каким-то чужим голосом. И вдруг набравшись смелости резко выкрикиваете прямо в его пухлую рожу:

– Я думаю что теория Дарвина – это туфта!

Он сначала не понимает. Затем его очки чуть подымаются по носу вверх. И он приподымается тоже.

– Что?

Вы ещё не поняли, читатель?

Теория Дарвина – это не просто теория. Это нечто большее.

Только те кто согласен с нею – могут продвигаться по научной лестнице вверх.

Молодые учёные понимают это очень быстро.

Они пишут диссертации в которых находят её новые подтверждения. Например – экспериментируя с мушкой Дрозофилла. И публикуя результаты – как мушка поменяла свой цвет. После чего они получают признание, награды, учёные звания. А также – высокие зарплаты, кабинеты и пенсии.

И все что остаётся им – это время от времени с нежностью вытирать от пыли портрет Дарвина висящий на стене – мягкой фланелевой тряпочкой.

Вот и все.

Ах да! Ещё они знают что рано или поздно – в их кабинет постучат.

– Можно к Вам? – робко спрашивает новое поколение учёных. Оно заходит и с завистью смотрит на шикарные кабинеты старых учёных, на их сногсшибательные заплаты и яхты.

– Можно – ласково улыбается старое поколение. – Ведь наше время уходит. Только вот … что Вы думаете про его теорию?…. – И показывает на заветный портрет на стене.

В этот момент молодые учёные понимают что от них требуется. Что-бы их дальнейший путь был безоблачным и светлым.