И тьма вернула свет

Когда-то был и я поэтом,

Любил пиррихий и спондей.

Да много лет минуло в Лету,

И стала проза мне милей.

Но ныне что-то изменилось:

Стихи, презревшие немилость,

Мне сна, как прежде, не дают.

Сим аз воздам – и весь я тут!

Что

вирши? Праздности игрушка,

Неверной тени идеал…

Сам Александр Сергеич Пушкин,

Однако ж, стих в письмо влагал!

И я пишу – чего же боле

Томиться сим строкам в неволе?

И се по свету пусть летят,

И души светом озарят.

И души светом озарят.

«Меж болотных стволов красовался восток огнеликий…

Вот наступит октябрь – и покажутся вдруг журавли!

И разбудят меня, позовут журавлиные клики

Над моим чердаком, над болотом, забытым вдали…»

(Н. Рубцов, «Журавли»)

Если мне суждено не дожить до утра этой ночью,

Я уйду все равно, раньше срока покинув свой дом -

По цепям фонарей мимо улиц пустых и порочных

Я уйду поскорей и никто не заплачет о том.

Далеко-далеко на востоке колышется осень.

Высоко-высоко диких уток прощальный полет.

У туманной реки среди бронзово гаснущих сосен

Все горят огоньки, предвещая крутой поворот.

Меж обугленных плит те костры шепчут путнику: «Грейся…»

Дальше город теснит подступивший к окраинам лес.

Там кричат поезда, там гудят беспокойные рельсы,

Там слетает звезда с утомленных от жизни небес.

Я родился – поэт – не на счастье, теперь понимаю:

Тех времен уже нет, а сегодня иная пора.

Я, конечно, грешил и у врат недоступного рая

Упаду я без сил под неласковым взором Петра.

Я, конечно, уйду – хоть никто никогда не заметит.

Слышу в жарком бреду октября ненадежную медь.

Я вернусь к вам опять, хоть на том, нами думанном, свете

Мне уже не писать, не любить и конечно, не петь…

2-3 октября 2017 г.

«Небывалая

осень построила купол высокий,

Был приказ облакам это купол собой не темнить.

И дивилися люди: проходят сентябрьские сроки,

А куда провалились студеные, влажные дни?»

(А. Ахматова. «Небывалая осень…»)

В фиолетовом платье и с ликом чеканным и строгим,

Никогда и нигде никого ни о чем не моля,

Вы смотрели вперед, как дается по жизни не многим -

Как богиня Фортуна с бушприта ее корабля.

Не смотрев никуда, мы лишь лезли – все выше и выше.

Мы низвергли богов – бесполезных, как дождь в декабре.

Вы ушли навсегда и никто никогда не услышит

Эха Ваших шагов в ленинградском пустынном дворе.

Все уйдет и пройдет. Ничего не останется прежним,

Неизменна лишь смерть. Только Вы-то попрали ее!

Будет солнце пылать – как вошедший в столицу мятежник!

Будет падать закат – словно тихого сна забытьё…

17 апреля 2018 г.

«Я бы новую жизнь своровал бы, как вор,

Я бы летчиком стал, это знаю я точно.

И команду такую: "Винты на упор!" -

Отдавал бы, как Бог, домодедовской ночью.»

(Ю.Визбор. «Я бы новую жизнь…»)

Свою новую жизнь я бы с Вами прожил

Как единственный друг – это знаю я точно.

И постели метелей, и звезд миражи

Оживили бы Вас Домодедовской ночью.

Я бы женщин любил, как любили их Вы.

Я бы пил, я бы пел и не мог бы напеться.

Но дождался бы Вас в переулках Москвы

Старый Сретенский двор из военного детства.

Я б команду давал про винты на упор.

И штурвал на себя брал бы вовремя, кстати!

И летали бы мы – то к плато Развумчорр,

То в Новлянки-село, то на остров Путятин.

Под янтарной сосной над печальным ручьем,

Позабыв, что наш век и недобр и недолог,

При кусочке огня мы б сидели вдвоем,

И осколок луны плыл бы в сумраке, колок.

Но ведь я пошутил. Словно старый солдат,

До рассвета б я спал, но курить не умею…

И во мне до утра Ваши песни дрожат,

А беззвездная ночь за окошком чернеет.

18 апреля 2018 г.