Идеальность
Шрифт:
— Присоединяйся к сообществу безумцев.
— Я уже там много лет, — ответил Вадик.
9-е июля 2016-го
Письмо #последнее. Из неотправленного
Жаль, что вы умерли.
Мне правда жаль, Римма Ивановна, дорогая моя. Но вы сами виноваты.
Вдруг всё стало слишком сложно. Понимаете, два года назад я была самой счастливой женщиной на свете. А теперь что? Как будто меня выстирали — старую вылинявшую вещь — и выжали до такого состояния, что затрещала рваными ранами
А у меня впервые.
Перечисляю: муж должен умереть, его любовница тоже (я пока не придумала как, но это дело времени), а вы УЖЕ умерли.
Я сижу тут одна в большом пустом доме и пишу вам письмо.
Это не привычные листы из тетради, а белая бумага из вашего принтера. Простите, если что. Я не думаю, что вы запретили бы мне взять пару листиков. У меня красивый почерк, не правда ли?
Вы умерли у меня на глазах. Никогда раньше не видела смерть так близко. Мне казалось, что смерть должна приходить к людям в тот момент, когда никого рядом нет. Ну, знаете, как к животным. Животные специально уходят умирать в одиночестве. Есть в этом какой-то глубокий смысл. Посторонние не оценят безобразия смерти, а даже наоборот — запомнят умирающего в этот самый неподобающий момент.
Я вот вас, похоже, навсегда запомню.
Ваше лицо стало сначала пунцово красным, а затем тёмно-серым, будто вы обмазались мокрым пеплом.
Вы сидели вот здесь, милая моя. На этом самом стуле в гостиной, около камина. А я ведь предлагала ранее перейти в спальную комнату, чтобы вы могли прилечь. Не захотели. Понимаю, вы никогда не пускали меня в спальную комнату. Это для вас священное место, Синяя Борода. Я прекрасно умею играть по правилам и отлично понимаю, зачем вы скрывали от меня ваш розовенький — о, такой девчачий! — ноутбук.
Вы хотели резко встать, это было видно. Стул опрокинулся, вы опёрлись о край стола, вытянулись в струнку — а из рта вдруг брызнула белая пена или слюна (мне не понять). Ваши глаза! Они словно выкатились из орбит, сделались красными, крутились туда-сюда. Ужасно, ужасно! Вы захрипели, застонали и вдруг упали вот так, прямо, лицом в пол. Даже что-то хрустнуло, но я сейчас не уверена, что тот звук был именно хрустом.
Вы умерли, милая моя. Страшно и абсурдно, в тот самый момент, когда я объясняла вам детали убийства Дениса.
(Технически, это не убийство, и я понимаю, что вы уже теперь никогда не узнаете подробности, но — поверьте! — я его не убиваю, как какая-то конченная психопатка. Я просто корректирую его смерть. Терпеливо, заметьте, и уже давно без всякой злости. Денис и так фактически мёртв. При его-то диагнозе)
Вы умерли, повторюсь! Мне бы хотелось, чтобы вы дожили до того счастливого мгновения, когда я вновь стану свободной и идеальной — простите за это слово! — в своём женственном вакууме существования, но выхода не было, поймите.
Я знаю ваш самый главный секрет, милая моя. Вы мечтали, чтобы ваша «взрослая» книга стала такой же популярной, как и детские. Все эти «Мальчик над городом», «Рисковый Костя Косточкин» — крутые мальчишеские сказки,
За мой счёт (ай-ай-ай).
Один хороший тренер по личностному росту говорил мне, что гармонии в жизни можно достичь только в одиночестве, наедине с самим собой. Другие люди отвлекают, не дают погрузиться в глубины сознания, сосредоточиться на внутреннем «я». Именно поэтому йога так популярна среди семейных людей или тех, кто слишком много общается или имеет множество друзей. Человек подсознательно ищет тишины внутри. Понимаете, о чём я?
Вы теперь тоже внутри своего собственного я. Можете размышлять об ошибках, которые совершили.
Не верю в бога. Верю в то, что человек уходит в нирвану собственных мыслей, образов и ощущений. Он достигает после смерти высшего пика уединения с самим собой. Обращается в кокон информации (а эту крутую фразу я услышала на бизнес-тренинге два месяца назад! Золотые слова, согласитесь).
Я верю, что вы, милая моя, хорошая и всё понимающая Римма Ивановна, теперь счастливы. У вас там, наверное, полно ваших образов из книг. Особенно из детских. Парень из подворотни. Танцующая тень. Девочка и её говорящая ладошка. Я помню всех их…
Вы же были прекрасны в детской литературе. Ваши «взрослые» вещи я не понимала, хоть и прочитала их все.
Теперь ведь можно вам об этом написать, да? Тем более, когда я всё узнала.
Вы были талантливы при общении с детьми. Да что там — гениальны! Но умные глубокие вещи не для вас. Зря вы туда сунулись. Вы искренний человек, до глубины души — дети это ценят! А взрослых нужно обманывать. Мир вокруг построен из лжи. Если хотите, я додумалась до этого сама, лет в четырнадцать. Именно тогда развеялся счастливый миф детства, что нужно быть честным, и тогда всё получится. Фигушки. Во взрослой жизни никто не любит правды, всем нужна ложь. Причём это всегда индивидуальная, особая ложь, для каждого человека она своя, чтобы он жил в собственном мирке и никогда из него не вылезал.
Так вот, вы не умели правдоподобно лгать. Ваши «взрослые» книги такие же наивные и искренние, как и книги для детей. У вас даже серийный убийца в «Сломленной чести» вышел похожим на советского мальчика-пионера с горящим взором и вот этим вот всем. Зачем вам нужно было лезть во взрослую литературу, милая моя Римма Ивановна? Только время потратили и умерли не так, как хотели…
Мысли о ваших книгах увели меня от тяжёлого осознания реальности. А вот теперь посмотрела на вас и снова вспомнила. Ваша смерть… такая ненужная…
Давай честно, хорошо?
Вы ведь не знали, что я прихожу к вам время от времени, когда вас нет дома. Я пользуюсь вашим компьютером на первом этаже.
Я захожу под вашей учёткой и ищу нужную мне информацию. Она, скажем так, не совсем та, которую я бы хотела оставлять на своём компьютере в своих поисковых запросах.
Ещё я пользовалась ваши адресом для заказа некоторых вещей. Исключительно в добрых целях. Вы ведь тоже недолюбливали Дениса.
И ещё мне нужен был ваш городской телефон. У меня дома такой реликвии нет, а ваш отлично подходит для анонимных звонков.