Идеальный мужчина
Шрифт:
— Помнишь, мы когда-то играли в футбол с флажками?
От столь внезапной смены темы у Мэтти закружилась голова.
Да. Именно от этого. От смены темы, а не от ощущения его горячих губ на своей щеке. Не от жара его тела. Все правильно, от смены темы.
Упершись руками ему в грудь, Мэтти попыталась оттолкнуть его. Однако вместо того, чтобы отступить, Брэд положил свои ладони на ее руки, прижимая их к своей груди.
Мэтти чувствовала под руками его мышцы. Это были
Настоящего мужчины. Не того юноши, которого она знала. Более сильного. И более опасного.
— Ты же помнишь тот флажковый футбол, да, Мэтти? Мы играли по субботам на вашем переднем дворе. Твоя бабушка всегда приносила печенье и сидр на веранду.
Мэтти медленно кивнула.
— Ты никогда не брал меня в свою команду, — тихо проговорила она, стараясь, чтобы это не звучало как обвинение.
— Не брал.
— Потому что я была девчонкой?
— Нет. Потому что мне нравилось за тобой гоняться.
Мэтти моргнула, удивленная его ответом. Серьезностью в его голосе. И участившимся биением сердца под ее ладонью.
Высвободив руки, она отвернулась.
— Хватит меня дразнить.
Брэд отступил на шаг.
— Хочешь сказать, я лгу?
— Мне кажется, что тебе от меня что-то нужно, и ты пытаешься научиться мною управлять, чтобы получить желаемое.
— И чего же, по-твоему, я хочу?
— Я не знаю. Но я ни на йоту не верю, что ты тогда сох по мне. Ты и про меня помнишь, небось, только потому, что мой отец был твоим тренером.
— День благодарения, — быстро произнес Брэд. Тебе было пятнадцать, мне — восемнадцать. Ты была одета в джинсы и пурпурную футболку. Ты еще одолжила у меня бейсбольную кепку, а волосы собрала в хвост. Ничего более сексуального я не видел. Я провел тот чертов день, бегая за тобой.
Воздух стал поступать в легкие Мэтти маленькими порциями, когда она вспомнила тот день, о котором говорил Брэд. Он действительно гонялся за ней по лужайке, пытаясь отобрать ее флажок. Наконец он ухватился за флаг Мэтти, но не смог вырвать его из ее рук, и они покатились по земле.
Одно долгое мгновение они лежали так. Мэтти под ним, ладони Брэда по обеим сторонам ее головы. Их дыхание смешалось в холодном ноябрьском воздухе.
— Ты сшиб меня. — Чуть дыша, Мэтти ждала, что он ее поцелует. Ее первый поцелуй от Брэда. Вообще от кого бы то ни было.
— Да, — кивнул Брэд, глядя на нее из-под ресниц.
Но он ее не поцеловал. Его голубые глаза внезапно потемнели, от тела исходил жар, но он просто смотрел на нее, пока свисток тренера не прервал их.
— Отец удалил тебя за то, что ты меня сшиб. Это стоило тебе
— И все же оно того стоило.
— Тогда ты так не думал. Ты злился на него несколько недель.
— Я злился не из-за игры. Мне плевать было на футбол.
— Я тебе не верю. Тебя всегда волновал результат. Победа — это все. Разве не так ты всегда считал?
Губы Брэда изогнулись в иронической улыбке.
— В той игре я думал не о победе.
— Я не понимаю.
— После игры твой отец отозвал меня и попросил держаться от тебя подальше.
Потребовалось время, чтобы Мэтти осознала смысл его слов. Затем она удивленно сказала:
— Что? Что значит "держаться от меня подальше"?
— Твой отец знал, что я тобой увлекся. Он же не был слепым, чтобы этого не видеть. И он также знал, что я был для тебя слишком взрослым. Поэтому он попросил меня держать дистанцию до тех пор, пока ты не станешь старше.
Пошатнувшись, Мэтти сделала шаг назад и уперлась спиной в холодильник.
— Ты мной увлекся? — переспросила она.
— Совершенно верно, — Брэд кивнул, придвигаясь ближе.
— Но ты держался от меня подальше, потому что тебя об этом попросил мой отец?
— Да.
Ее сердце упало, когда она поняла, что натворил ее отец.
Брэд был всем, чего ей когда-либо хотелось. Ее мечты и фантазии были связаны только с ним. И если бы ее отец не вмешался, они были бы вместе.
Мэтти сжала кулаки, борясь с желанием ударить ими по холодильнику.
— У него не было права…
— Он твой отец. И у него было право так поступить. — Обхватив ладонью ее подбородок, Брэд заставил Мэтти посмотреть на него. — Он поступил так, как считал нужным.
Мэтти гневно покачала головой, отвергая правоту Брэда. Как только она доберется до этого старого дурака…
— Мэтти, ты знаешь, что бы случилось, если бы мы начали встречаться тогда?
Я бы воплотила в жизнь каждую фантазию. Я была бы девушкой Брэда Самнерса. Я бы знала, что такое его поцелуи. Его объятия. Может, я даже была бы им любима.
Однако вместо того, чтобы произнести что-то из этого вслух, Мэтти покачала головой.
— Пара свиданий, несколько поцелуев… Этого было бы недостаточно. По крайней мере для меня.
Мне было восемнадцать, я бы захотел большего, чем невинные поцелуи. И твой отец об этом знал.
— Но…
— О, я старался бы быть джентльменом. Я бы старался держать руки при себе. Ты была так молода… — он провел большим пальцем по ее щеке, — и чертовски красива…
От прикосновений Брэда губы Мэтти приоткрылись, она готова была молить его о поцелуе.