Игра по крупному

Незнанский Фридрих Евсеевич

Она ахнула, прикрыв ладонью рот.

— Все-таки думаете — Мансуров?

Я пожал плечами.

— Может, мне ему позвонить? Не знаю, где его сейчас носит...

— Вы уверены, что он не причастен к этим акциям?

— Нет, на него это не похоже, — серьезно ответила она. — Он был очень ошарашен тем, что мы видели... Но от него здесь многое зависит — тут вы правы.

— Вы его любите?

— Хотите сказать, что я его выгораживаю?

— А свою родину? — спросил я. — Россию? Любите?

—

Взываете к моим патриотическим чувст­вам? — усмехнулась она. — Хотите, чтобы я шпи­онила за своим мужем? Предавала его?

— А это? — Я кивнул на телевизор.

— Это другое, — сказала она. — Это измена, но не предательство. Есть разница. Он бы мне тоже изменил с этой Деларой, если бы она ему позволила.

— То есть у вас к нему нет претензий? — спросил я, глянув на часы.

Она пожала плечами, впервые ничего не отве­тив.

— Значит, кассета остается у меня, пока вы будете думать? — спросил я.

— Ну вы же интеллигентный человек, вы не станете это никому показывать.

— Как знать, — сказал я серьезно. — Очень многое поставлено на карту. Человеческие жизни в том числе.

Она окинула меня напряженным взглядом.

— Ладно... — сказала, — мне тоже не нравятся эти его шашни с чеченцами. Русские там гибнут, а он с ними пирует. И с Деларой этой... — Она себя накручивала, ожесточала. — С ума сбрендил совсем. Я разве хуже этой особы? Я на десять лет моложе ее. Она старуха! Ну умеет себя подать, предложить, а когда нужно — отказать, но все равно — старуха.

— Вы хотели сказать про чеченцев, — вернул я ее к главному.

— А что ему будет? — спросила она. — Что вы ему сделаете, хотела бы я знать.

— Ничего, — ответил я. — Ведь мы не в Рос­сии. А здесь ваш муж — могущественный чело­век...

— У вас мало времени? — спросила она, уви­дев, что я снова глянул на часы. — Прямо не знаю... Он может, конечно, позвонить, сказать кому-то там, чтобы не взрывали... Но если они уже все подготовили, не спрашивая его? Может такое быть?

— Сейчас все валят на чеченцев, — сказал я. — Как будто, кроме них, некому.

— Вот-вот, — согласилась она, — или на моего Мансурова. Но я не могу звонить отсюда, понимаете?

— Ваш сотовый в машине? -Да.

— Могу я с вами пройти к машине и с ним поговорить?

Сомнение отразилось на ее лице, она усилен­но решала: что делать, как быть?

Я не знал, как ее подтолкнуть к решению. Вернее, знать-то знал, но не был уверен, что она не замкнется или — еще хуже — не обманет меня. Она сама прервала затянувшуюся паузу:

— Для Россия я, конечно, постараюсь... У меня ведь что получилось. С этим бельгийцем сошлась, чтобы Мансурику отомстить, а потом узнала, что ничего у него с Деларой не было... А эти чеченцы его на меня косятся, кто, мол, такая, не русская ли? Ну и пожалуйста! Русская

так русская! Могу вам поведать все, что знаю. А вы уж там как хотите. Можете даже кассету оставить у себя. Наплевать!

2

Убийцы здесь, вот они, думал Володя, теряя сознание. Куда меня тащат? Ох, и пьют же они здесь. И кто тащит? Тимур, которого я сам дол­жен тащить в тюрягу, хотя у меня никаких пока доказательств... Этот Тимур меня самого спокой­но бы зарезал, но слушается хозяина. А тот велел оттащить меня в номер. Этот Гоша, помнится, сказал, что сам Тимура боится...

— Я сам, сам... — Володя пытался встать на ноги, но Тимур по-прежнему тащил его по кори­дору, которому не видно было конца.

Ну почему все так? Почему? Почему тот, кого я подозреваю в убийстве двух человек, помогает мне? Я не должен, не имею права принимать от него помощь! Вот если окажется, что ошибаюсь...

— Ошибаешься... — сказал Тимур, оглянув­шись. — Как есть ошибаешься.

Я думаю или говорю вслух, задался вопросом Володя. Я опять напился, мне нельзя столько пить, но попробуй откажись...

— Нельзя отказываться, — снова послышался голос Тимура. — Грех, говорят, на поминках от­казываться. У нас, дагестанцев, хоть мы и мусуль­мане, на поминках водку не пьют, а все равно грех отказывать хозяину.

Ага, он дагестанец, они там режут жертвенных животных, сам видел в кино... Именно у него такая большая ступня.

— У меня предки пастухи, — сказал Тимур. — Уже недалеко осталось до твоего номера. Очень ты разговорчивый. Посадить меня хочешь?

— Не понял... предки у тебя пастухи? — спро­сил Володя, прикрывая глаза, чтобы не видеть, как все двоится и кружится. Они в баскетбол играли? Почему нога такая большая?

— Ты не того ищешь, — сказал Тимур, когда они добрались наконец до дверей номера. — Тебе велено убийцу Еленки найти.

— Их пусть ваши ищут! — сказал Володя. — Если найдут. Что я, ясновидящий, что ли? Ника­ких фактов и доказательств, одно наитие... У тебя есть кроссовки?

— Есть, есть... — ответил Тимур, внося на руках в номер Фрязина. — И кроссовки есть... И все другое.

Усадил Володю на стул.

— Ну, сам ляжешь? Разберешься тут без меня? Эх ты, следопыт! Хозяин пожалел тебя, пригрел как человека. Просит одно: найди, кто убил Елену, замечательную девушку...

— Она не девушка! — Володя помахал паль­цем перед носом Тимура, пытающегося его раз­деть. — Она — замужняя женщина. Постой, а что ты со мной делаешь?

— Раздеваю, — ответил Тимур, снимая с Фрязина сапоги. — Так хозяин велел...

— Он мне не хозяин! — крикнул Володя. — И убери свои грабли! Сам разденусь... Нет, постой, какой у тебя все-таки размер ноги?