Игра зеркальных отражений
Шрифт:
– Ты живёшь одна?
– ровный голос Тима нарушил гордое молчание ночи.
– Да...
– И не скучно?
– Нет... я привыкла. Уже почти шесть лет так.
– И что, ни подруги с тобой не жили, ни парень?!
– в его тоне слышалось странное удивление и.... недоверие.
– Можешь считать меня дурой, но я никого не пускала в это своё личное пространство. Сюда даже в гости приходят только те, кому я доверяю.
– Значит, Валере ты веришь, - он повернул голову в мою сторону.
–
– Сама удивляюсь подобной доверчивости, но... у меня есть смутная уверенность, что он хороший.
Может так подействовал на меня выпитый бренди, может это был откат после жуткого испуга, но... мне неожиданно понравилось говорить с Тимом. Причём, не просто говорить, а вот так глупо раскрываться... показывать себя настоящей. Хотя раньше подобного желания ни разу не возникало.
– А я?!
– вкрадчивым голосом спросил он.
– Если честно... у меня нет ни одного повода считать тебя хорошим, кроме того, что сейчас ты здесь. Но, знаешь, я уверена, что ты и не плохой.
– Да?! Интересно, с чего это такая уверенность?
– в темноте этого не было видно, но я отчётливо представила, как иронично изогнулись его губы.
– Не знаю. Не хочу об этом думать, - я вздохнула.
– Расскажи лучше, почему ты решил связать свою жизнь с музыкой?
– этот вопрос давно был мне интересен, и к тому же, должен был отлично справиться с переключением темы.
– Просто решил и всё, - безэмоционально ответил парень.
– В детстве любил бренчать на гитаре отца, потом пошёл в музыкалку. Позже понял, что музыка может излагать эмоции куда лучше любых слов. А песни, способны передавать чувства... да и саму жизнь.
С каждым словом его суровый тон становился всё мягче, да и сам Тимур медленно прятал иголки и превращался в нормального человека, с которым, оказывается, можно было говорить!
Меня очень удивляла такая перемена в нашем общении, но она добавляла теплоты и душевности этому вечеру, а все мои страхи медленно уходили на задний план.
– Мне всегда очень нравилось слушать звуки гитары, - задумчиво проговорила я.
– Сама, правда, играть так и не научилась, но слушать умелую игру могу очень долго и с огромным удовольствием, - губы растянулись в странной улыбке.
– Знаешь, Лер меня именно этим и подкупил, когда уламывал петь в вашей группе. Просто запёрся в мой спортзал и включил мелодию новой песни... Она-то меня и сразила.
– А мне всегда больше играть нравилось, чем слушать, - отозвался Тим.
– Может... тогда сыграешь?
– запнувшись, я подняла на него глаза, и, встретившись с его странным растерянным взглядом, лишь пожала плечами.
– Если хочешь, конечно.
– И на чём же?!
– усмехнулся парень, а я вся буквально расцвела и, поднявшись со своего
Когда, спустя пару минут я вернулась с красивой шестиструнной гитарой, которая, если честно, была значительно старше меня, Тим лишь присвистнул. Потом ещё долго ощупывал этот раритет, рассматривал, перебирал струны, пока, наконец, не вспомнил, что он тут как бы не один.
– Откуда такое сокровище?
– удивлённым голосом спросил он, умилённо поглаживая гриф.
– Отец когда-то подарил. Она была его верной подругой, пока не появилась мама и... я. А когда это произошло, его мечта о том чтобы стать музыкантом стремительно накрылась медным тазом, и эта гитара, стала своеобразным символом того, от чего он отказался ради семьи.
– Зато видишь, какой он у тебя благородный.
– Жаль, что этого благородства хватило всего лишь на пару лет... а после у меня от папы остались только гитара и упёртый характер. На много-много лет.
– Что с ним случилось?
– странное сочувствие в голосе Тимура начинала меня пугать.
– Отправился навстречу своему будущему, предусмотрительно оставив нас в прошлом. Но... не стоит об этом, - я глубоко вздохнула, отгоняя непрошенные воспоминания.
– Может, сыграешь. А то на этой красавице уже давно никто ничего не исполнял.
Он снова улыбнулся, а мне невольно подумалось, что так часто, как сегодня, Тим ещё никогда не улыбался. А улыбка у него оказалась просто очаровательной. А когда он заиграл... от восторга я и вовсе чуть не превратилась в странную лужицу.
Переливы звуков струн волнами разливались в тишине ночного города, и я млела этих нежных бархатных перезвонов. Мне казалось, что эта мелодия ласкает саму душу, заставляя её не думать о плохом, а жить только хорошим... и нежным.
Он играл одну мелодию за другой, и ни одна из них не была похожа на предыдущую. Я же лишь молча наслаждалась этими шедеврами и мастерством Тима. Ведь он действительно играл великолепно.
Если честно, раньше для меня играл только папа (по скупым рассказам мамы), и то я этого не помню. А теперь вот ещё и Тим. И мне было безумно приятно осознавать, что эта мелодия льётся сейчас только для меня.
Но вдруг он остановился, и сосредоточенно наблюдая за моей реакцией, лишь ухмыльнулся.
– У меня песенка есть, которую я не показывал ребятам. Да и вообще никому не играл. А вот тебе почему-то хочу показать, - его мягкая улыбка стала ещё шире.
– Если, конечно, ты не против.
– Нет, что ты, - поспешила ответить я.
Пройдясь пальцами по струнам, Тим заиграл, но на том месте, где, теоретически, должны были начаться слова, вдруг остановился и снова посмотрел на меня.