Играя со стилями – 2
Шрифт:
Я смеюсь…
Потом я подрос. И мне уже не так весело.
Снова парад.
Явка обязательна.
Нас, студентов – по списку проверяют.
Моя фамилия.
Отвечаю – я!
Пропустить – нельзя.
Исключат.
Хлеб – по 16 копеек. Колбаса – по 2 рубля 10 копеек. Конфеты – 40 копеек.
И я – молодой. Красивый. Девчонок вокруг – море. А в голове – мечты… мечты… мечты…
И наконец – сейчас. Я старый. дряхлый.
Просыпаюсь –
Где моя мама?
Где солнце в лицо?
Где капли дождика?
И список – кто пришёл на парад? А кто – отсутствует?
На душе тоскливо.
Но я не сдаюсь
Знаю – что умный.
И вот уже… я перегораживаю в квартире все проходы… письменным столом, стульями, диваном.
Беру лист бумаги, пишу – "Труд, мир, май"… крупными буквами.
Жена смотрит с тревогой.
– Это плакат. – Говорю. – На парад.
Включаю люстру на потолке.
– Это вместо солнца! – Объясняю ей.
Тревога в глазах жены – всё больше.
Подымаю лист… топая ногами обхожу стулья – Иду на парад. – Говорю жене.
И топаю теперь вокруг стола.
Жена, берет лист бумаги и по моему сигналу кричит мне время от времени – "Слава КПСС!", "Делу Ленина и партии – будьте готовы!", "Привет работникам социалистического соревнования!".
– Ура! – Отвечаю я.
Задираю голову кверху и мне кажется что я снова там, на параде… Как когда-то в молодости.
– Ура!..
Поворачиваю голову вправо – там лучи солнца из окна.
Влево – там жена читает с бумаги. С ужасом в глазах.
– Не ходила ты на парады – Шепчу ей. Но незаметно чтобы не портить праздник.
Нет. Надо смотреть только вправо.
Она не понимает что я стараюсь в этом день – повторить как было когда-то в молодости.
Топаю ногами в прихожей, и раскидываю ботинки по полу (я так всегда делал когда учился в институте).
Затем жарю макароны на сковороде, пью стакан чуть прокисшего молока.
Включаю радиоприёмник – настраиваю на "Голос Америки".
Жена изображает соседа – и выглядывает из-за штор (следил сука за мной).
Я прячусь под одеяло и пол часа слушаю последние новости – "из-за бугра".
Время от времени жена становится надо мной и гудит басом (изображает глушилку в эфире).
Потом я сплю часик.
За это время жена наряжается в пионерскую форму, и звонит мне в двери.
Я достаю из дипломата
– Приветик Зинка! – Говорю ей
– Я за конспектом! – Отвечает смущаясь. Глаза опущены.
– Может зайдёшь в гости? – И в моей руке появляется бутылка вина. – Пластинки послушать?
( Всё как в молодости!)
Через пол часа из моей квартиры начинают доносится гулкие удары – это кровать бьётся об стену.
Соседи стучат в батарею…
– Всё как было когда-то – Улыбаюсь я. И выхожу на лестничную клетку застёгивая ширинку.
Затем возвращаюсь, достаю из холодильника помятую консервную банку "Килька в томате", завариваю грузинский чай.
Как когда-то, в институтском общежитии.
А вот уже – вечер наступил.
Включаю телевизор (в нем, предварительно я отключил все цвета – он стал черно-белый. И только одна программа осталась – с новостями и народными песнями).
Но недолго мы наслаждаемся им… вскоре я достаю паяльник и начинаю что-то паять в нем.
– Чтобы лучше показывал. – Поясняю жене. – Антенна отстает от штекера.
Ужас в глазах жены появляется снова.
Вся квартира – в дыму.
Изображение дёргается.
Паяльник упал на ковёр и прожёг дыру.
Наконец телевизор вообще перестает работать.
Жена идёт в ванну, а я начинаю стучать молотком по стене – типа, полочку прибиваю.
Журнальную.
Из-за стенки раздаётся чей-то истошный вопль про упавшую штукатурку.
Тогда резиновой палкой – я в туалете начинаю пробивать канализацию.
Снова вопли… из-за стены… про всплывшее гамно.
Тогда гаечным ключом – откручивая и меняю резиновую пробку в кране. Он начинает капать…
Да хер с ним!
Под конец вечера, я разбиваю две тарелки в кухне – объясняю жене что гонялся за тараканом.
Все как тогда… в молодости.
Доедаю холодные макароны на сковороде (они даже горячими не станут лучше), ложусь на диван – достаю и читаю старую потрёпанную книгу.
– Что это? – Спрашивает жена. Она в жутких бигудях и в халате – фабрики "Звезда востока". – Раньше не видела у нас…
– Булгаков…
Жена делает изумлённые глаза – Никогда не слышала…
Минут 20-ть я рассказываю про него, потом о том – как я люблю Битлз.
Жена с восторгом смотрит на меня (за день до этого – я помог ей отрепетировать этот взгляд у зеркала)
Под конец вечера, рассказываю ей на ухо (чтобы соседи не заложили) – парочку антисоветских анекдотов.
И жена хохочет.
Пора спать.
Я достаю презерватив, и баночку с глицерином. Ставлю рядом.