Игрок, или Брат 2. Америка, бойся русских!
Шрифт:
— Ничего, бывает и хуже…
— Вы зря выбрали этот отель…
— Я не выбирал. Мне его навязали…
— Таксист?
— Он и мои финансы…
— Да-да, я помню..
Из магазина они выходили вместе.
— Вот, хожу, ищу работу, — как бы в свое оправдание сказал Никита.
— Желаю вам удачи! — Давид протянул ему руку Никита пожал ее. И в это время рядом с ними остановился черный «БМВ». Из машины вышли два крепкосколоченных типа в строгих костюмах, при галстуках. Глаза скрывают широкие непроницаемые очки. Они подошли к Давиду.
— Мистер Кулинич? — спросил один.
— Нет, —
— Разберемся, — нахмурил брови второй.
— А в чем, собственно, дело?
Никите сразу не понравились эти типы.
— Федеральное бюро расследований… Даже распахнутое удостоверение не добавило доверия к ним. Что-то в этих типах не то.
— Чему я обязан? — Давид внимательно всмотрелся в удостоверение.
Тень сомнения застряла в морщине на его лбу.
— Мы хотим, чтобы вы проехали с нами…
— Нет, — покачал он головой. — Вы не из ФБР, удостоверение поддельное…
Как он определил это, Никита не знал. Зато он понимал, что Давид прав. Интуиция подсказывала.
Давид подался назад. Один из типов протянул к нему руку, за грудки хотел ухватить. Но Давид увернулся. Кинулся к дверям магазина. Мужик рванул за ним.
Второй тип остался на месте. Осмотрелся по сторонам, скользнул ледяным взглядом по Никите. Оценил ситуацию и сунул руку за борт пиджака. Казалось, пистолет сам выскочил из кобуры, впрыгнул ему в руку.
Никита все видел и слышал. Поэтому он должен умереть. Тем более он оставался на месте. Не пытался удрать.
Только зря этот тип посчитал его легкой добычей. Никита вцепился ему в руку, взял ее на прием. Тип взвыл от боли и тут же затих: костяшками пальцев в висок Никита вырубил его напрочь. Пистолет упал на тротуар. Поднять его — дело одной секунды.
Хорошая «пушка» — итальянская «беретта». С глушителем — явно киллерский вариант. О достоинствах и недостатках «ствола» Никита размышлял на ходу. Нужно было нагнать второго типа, который шел за Давидом.
Давида он нашел в зале магазина. Тот сидел на заднице под прилавком. Глаза испуганные, очки на полу. Над ним возвышается мэн, в руках пистолет. Вокруг визг и суета — посетители магазина в шоке.
Еще мгновение, и грянет выстрел. Но Никита уже совсем рядом. Короткий мощный удар, рукоять «беретты» вгрызается в шейные позвонки киллера. Мэн без чувств валится на пол.
Дальше — проще. Никита хватает Давида за хибот, ставит на ноги и буксиром тянет к выходу из магазина. Тот покорно бежит за ним. Никита впихивает его в «БМВ», сам садится за руль. Ключ в замке зажигания. Раз — и плавно заработал движок. Два — и машина стартует с места.
Краем глаза Никита видел, как смотрит на него Давид. В глазах удивление и восхищение.
— Вы… Вы это смогли… Как?
— Каком кверху…
— Кто вы?
— Последний герой боевика. Арнольд Шварценеггер. Что, не узнаешь?
Хорошенькое начало у этого боевика. Не успел в Штаты приехать. И сразу в заварушку попал. А может, так надо? Может, это часть сценария, составленного Судьбой? Не стоит забывать, что в Америке он неспроста…
— Вы шутите…
— Шучу. Хотя, если честно, не до шуток… Тебе, я вижу, тоже… Как ты раскусил этих типов?
— Агенты
— С чего ты взял?
— Это непатриотично.
— Чушь.
— Может быть. Но если бы я думал так же, как вы, я бы не стал всматриваться в удостоверение. А оно фальшивое — это я могу сказать с полной уверенностью…
— Особенно сейчас. После того, что случилось… А что, собственно, случилось. Почему эти ребята хотели тебя убить… Или не знаешь?
— Знаю… Это долгая история…
— А ты постарайся в двух словах обрисовать.
— Есть один мафиози. Юрий Вишняк. Он из России в Америку еще в девяносто втором перебрался. К моему отцу приехал. С моей сестрой жить стал… А потом убил мою сестру… Я видел, как он ее убивал. Это было ужасно. Нужно было видеть глаза этого монстра… Я рассказал все отцу. А тот сразу к своему другу дяде Яше побежал. Магазин свой ему на попечение оставил. А нас в дорогу отправил. К тете Моте — она в Олбани жила. А сам за Алику мстить пошел. Только не смог отомстить. Убили его… Нас искали. Но мама моя — мудрая женщина. Мы хорошо спрятались. А потом в Израиль вылетели. Денег с собой немного взяли. Бизнес свой открыли. Дела в гору пошли… Неспокойно сейчас в Израиле. Конфликт с палестинцами. Но ничего, жить можно. Мы с мамой живем… Я собираюсь свой супермаркет открывать. А у нас недвижимость в Америке. Дядя Яша по-прежнему нашими делами управляет. Вот и приехал я в Америку, чтобы магазин продать. Тому же дяде Яше…
— Продать магазин и обратно в Израиль?..
— Да…
— Я думал, ты за сестру мстить приехал, за отца…
— Вы снова шутите?
— Нисколько.
— Куда мне против мафии?.. Я и без того страшно рисковал. Как чувствовал, что дядя Яша меня сдаст…
— Думаешь, он киллеров на тебя натравил?
— Не забывайте, я — свидетель преступления. Могу сообщить в полицию, что видел, как Юрий Вишняк застрелил мою сестру. Мафия этого не может допустить. Поэтому меня все это время ждали. А дядя Яша должен был сообщить о моем приезде… Должен был и сообщил… Но я его не виню…
— Ха три раза!.. Он его не винит… Дядя Яша застучал тебя. Мафия тебя убила. Кто еще будет претендовать на магазин?..
— Но ведь меня не убили…
— А на магазин ты можешь претендовать?
Давид обреченно вздохнул:
— Нет… Надо срочно вылетать в Израиль…
— Как?
— Странный вопрос. Если я сказал, надо вылетать, значит, буду лететь самолетом…
— Через аэропорт?
— Ну конечно же.
— А в аэропорту тебя будут ждать. Сам понимаешь, кто… По крайней мере, в Нью-Йоркском аэропорту тебя ждет пуля… Забавная перспектива…
— Но ведь я могу вылететь из Вашингтона, из Бостона…
— Туда как минимум надо добраться… А ты не можешь обратиться в ФБР?
— Зачем?
— Рассказать, как Юрий Вишняк убил твою сестру. Не сомневаюсь, русский отдел ФБР на руках тебя носить будет…
— В гробу и к могиле?..
— А ты шутник…
— Я не шучу… Это мафия. Вы поймите, это мафия!
— Тогда тебе повезло, братишка. Я как раз специалист по работе с мафией…
— Да, вы можете мне помочь, — заерзал на сиденье Давид. — Я видел, как вы справились с этими ребятами. Впечатляет…