Игры на свежем воздухе
Шрифт:
Третий по счету дальнобойщик смилостивился над одинокой девушкой и взял меня в свою тепленькую кабинку, предупредив правда, что он едет только до Тольятти.
– Бежишь, что ли, от кого-то?
Я непонимающе уставилась на водителя. Что он имеет в виду?
– Без куртки, в такую погоду. Хорошо, что еще дождя нет.
– А!
– Я поняла его удивление. Девушка на трассе в легкой рубашке и без рюкзака вызывает подозрение.
– Да нет. Потеряла рюкзак с вещами.
Водители-дальнобойщики народ общительный, но подозрительный, им сразу надо рассказать кто ты и откуда, иначе остановятся в чистом поле и высадят. Хочешь ехать - трепись языком. На такой случай у меня как у старой автостопщицы заготовлено несколько «легенд». И вот сейчас сижу, языком треплю, а мысли совсем другие хороводы водят. Как возвращаться домой после двух лет отсутствия? Что говорить? Родным-то не сбрешешь, как водителю - не поверят. А сказать им правду?! Ну нет! Это моя правда. Моя и больше ничья.
Разговор, как всегда между старым, умудренным опытом мужиком и молодой неразумной девкой, плавно скатился на межполовые отношения. Почему как мужчина чуть за сорок, так сразу начинает учить жить молодых? Генетическим кодом у них это заложено, что ли? Вот и сейчас слушаю в пол-уха, как водитель мне объясняет, зачем женщина создана, и что не место ей на трассе в одиночку стоять. А если и стоят девки на трассе, то вполне определенной профессии. На что я привычно хамила и пошлила - не так, чтобы сразу высадил, а просто, чтобы видел, что у меня зубки имеются. И мнение на счет всех баба на кухне, а мужиков за телевизором.
– Красивая баба, а ведешь себя как мужичка, - Прав он, сотню раз - прав, - Мужика тебе хорошего надо, чтобы любил и ты его любила… Да детишек побольше, чтобы ты вот так не стояла, а делом занималась. За домом следила…
– Детишек, говоришь?… - Я даже представить не могла наших с Рандиром детей.
– Глупостями чтобы не занималась! Мужик хороший, он не только в доме хозяин! Как возьмет тебя, как полюбит…!
Десять километров, а за ними еще десять. К концу дня может и с пару сотен будет… дальше, еще дальше, пока не скроется за горизонтом, пока не превратится в точку на карте, и не на моей карте, а другой, чужой… место… могила… пока не станет только воспоминанием.
– Знаешь, - это было
Мы давно уж не дети - мы играем в себя,
По холодному снегу пеленою дождя
Не дождаться нам лета, не взлететь, не спасти
За плечами закаты нам как крылья нести.
Мы давно уж не плачем - слезы стали дождем
По дороге горящей, как по небу пройдем.
Пусть наивно и глупо мы верим в людей
И прощаем, прощаясь, мы предавших друзей.
Мы давно стали старше… на сотни веков,
В то, чем раньше играли - теперь мы живем,
И ломая случайно жизни, судьбы и дни
Мы по-детски уже не попросим: «Прости!»
____________________
* Стихи поэта-афганца А.И.СТовбы (АИСТ)
[1]Дед Тарас вел передачу «На добраніч, діти». После искрометной фразы в конце одной из передач: „Крибля-крабля, все, бля, спать, бля!” его карьера скоропостижно закончилась.
[2]Кермо (укр.) - руль (рус.)
[3]Яйла - плоская вершина горы.
[4]Квартира
This file was created
with BookDesigner program
17.07.2010