Иная терра
Шрифт:
Она была еще прекраснее, чем раньше. Тонкая, хрупкая, почти прозрачная, с огромными белоснежными крыльями за спиной. Нечеловечески-синие огромные глаза, с жалостью глядевшие на него, были полны мудрости веков. Легкое, серебристое одеяние — язык не поворачивался назвать это платьем — полупрозрачным облаком окутывало ее точеную фигурку.
— Ох, Костенька… Что же ты натворил? — с болью в голосе проговорила она, опускаясь рядом с ним на колени.
— Я… я… я не понимаю… кто ты такая?…
— Неважно. Пока — неважно. Ты все поймешь… если выживешь. Если сможешь. А пока —
Обхватив голову Кости руками, крылатая склонилась над ним, ее волосы упали на лицо, оставляя на виду только глаза, и он почувствовал, что проваливается в них, тонет в этих бездонных озерах…
Боль. Это было первое, что Константин ощутил. Странная боль между ног, внутри… и страх. Гогот пьяных моряков — держи ее, ишь, как рвется! Ба, да она целка! Я следующий! Держите, за ноги держите! Ах, сучка, укусила! Я тебе щас!.. Добьем? На хрена? Она и так сдохнет!
Говорите, тошнит? Так неудивительно, вы беременны. Кстати, от кого, вы же не замужем? Ах, изнасиловали? А справочка есть? Ладно, направление на аборт давать? Как нет, рожать будете? Непонятно от кого? Ну, воля ваша…
Да, мальчик! Здоровенький, крупный мальчик. Красивый? Конечно, красивый, вам они все красивые! А назовете как, Костя? Хорошее имя.
Как звали отца? Не знаете? Как так не знаете? Ах, изнасиловали… А справочку из милиции? Ну, хорошо, а как записывать мальчонку-то? Ладно, так и запишем: Константин Александрович. Фамилия ваша какая? Чайкина? Ну, пусть будет Чайкин. До свидания.
А вы как думали? Вы постоянно «по уходу за ребенком» отпрашиваетесь, так чего удивляетесь, что вас увольняют? Нам надо, чтобы вы работали, а не за так деньги получали.
Костенька, сынок, все хорошо будет. Я люблю тебя, мы прорвемся, мы справимся. Ты же хотел джинсы… Кольцо? А, я его потеряла. Костя, не связывайся ты с ними, не доведет до добра! Не надо! Не бей, пожалуйста, я тебе все деньги отдала, честное слово! Ну что же ты… даже попрощаться не пришел… Прости меня, Костенька, прости… Я люблю тебя, сынок…
Боль и страх. И ничего кроме. Боль — от того, что любимый сын, в которого всю душу вложила, которого выходила наперекор обстоятельствам, даже попрощаться перед смертью ее не пришел. Страх — за него, любимого… Ведь в опасные дела впутался, с дурными людьми связался…
Константин кричал. Кричал от страха и боли своей матери, которую уже давно забыл. Он бился в судорогах на полу пыточной камеры, а крылатая девушка, склонившаяся над ним, сжимала его виски, посылая новую волну.
Владельцы ларьков и продавцы. Разные люди, хорошие и плохие, и просто люди. Боль и страх. Снова боль и страх. Всегда — боль и страх.
Не надо, не бейте, я все отдам… Отпустите меня, я заплачу… Возьмите деньги, только не трогайте меня… Пожалуйста… не надо…
Снова крик и судороги. Снова ослепительные глаза. Снова провал…
Не трогайте Катеньку… Верните мою дочь, я заплачу! Где моя жена? отпустите детей, они вам ничего не сделали… пожалуйста, верните мою сестру! Где мой брат. я принес деньги… что значит: «поздно»? Боль и страх.
«…не надо, не делайте этого!» «…я хочу жить!» «…что это
— Все эти несчастные девочки хотели жить, Костенька. Не их вина, что они стали проститутками. Твоя мать — она заслуживала лучшей судьбы, но она положила свою жизнь на то, чтобы поставить тебя на ноги. Ты знаешь, скольких ты убил? Смотри же и ощути их боль…
«Я не знаю вас, — безмолвно кричал Костя. — Я не знаю вас, я не убивал вас! Я вас даже никогда не видел!»
«Это те люди, которых убили по твоему приказу, — звучит в голове голос крылатой. — Это те люди, которые умерли в результате твоих действий. Это та девочка, которая умерла с голоду из-за того, что ты и твои приятели искалечили ее отца, торговавшего в ларьке. У этой женщины случился сердечный приступ, когда твои люди убили ее дочь, муж которой должен был тебе денег. Это те люди, которых убил ты».
Глаза… много глаз. В них — страх и боль, сменяющиеся обвинением.
— Ты! Ты! Ты! Ты! Убил… убил… убил нас… нас… убил… нас… ты… убил… зачем… за что… ты…
Симпатичная шатенка с пухлыми губами и еще по-детски округлым личиком. Его первая жертва.
— Что я тебе сделала? За что ты меня убил? Мать.
— Костенька, ну зачем ты так со мной?… Я же тебя люблю…
Боль и страх. Только боль и страх. Везде, на каждом шагу. Широким шлейфом — на всем жизненном пути. Только боль и страх.
Он чувствовал их всех. Он теперь знал, каково быть изнасилованной, изрезанной на куски, каково, года тебя бьют арматуриной, каково, когда тебе присылают в коробочке кисть твоей дочери десяти лет от роду, каково… Он на своей шкуре испытал все то зло, которое принес в мир.
Когда Константин очнулся, в камере было пусто. Не было ни изуродованного трупа в цепях, ни крылатой синеглазой девушки. В камере было пусто… а в душе горел невыносимо жаркий огонь. Он прекрасно помнил все.
Костю вывернуло наизнанку. Его рвало, рвало так, что он задыхался. Его рвало от отвращения к самому себе, от осознания, какой же скотиной и мразью он является. «Простите меня, простите! «— билось в голове. И в то же время захлестывало понимание: нет прощения, и никогда не будет. Таких не прощают. Такого — не прощают. Никогда.
Встать. Подойти к бару. Достать бутылку. Налить виски в стакан. Убрать бутылку, вернуться со стаканом к столу. Сесть в кресло. Закурить. Отпить половину из стакана. Докурить. Допить виски. Встать. Подойти к бару. Достать бутылку…
Алгоритм, отработанный за ночь до автоматизма. И пистолет, заряженный пистолет на столе. Снят с предохранителя, патрон в стволе. Просто взять, приставить к виску и нажать на курок.
Все так просто. Но что-то мешало. Нет, Константин не боялся смерти. Скорее, он уже жаждал ее — но что-то мешало. Он уже ничего так не хотел, как собственной смерти, его корчило от невыносимого омерзения и ненависти к самому себе — но что-то просто не давало ему взять пистолет, приставить к виску и нажать на курок.