ИнтерКыся. Дорога к «звездам»
Шрифт:
Когда я перепрыгнул с дерева на наш подоконник и просунул голову в кухню-столовую, то сразу увидел Рут, стоящую у окна со встревоженным лицом. На ее плечи была наброшена короткая теплая полицейская куртка с меховым воротником.
— Черт побери! Где тебя носило?! — обеспокоенно спросила она. — Оттуда еще такой холод... Я уже не знала, что и подумать!
— Пока искал подходящее место, пока то-се, пятое-десятое... — уклончиво ответил я. — А чего ты разнервничалась? Что со мной, взрослым Котом,
— Да что угодно! Это Нью-Йорк — банды брошенных и одичавших Котов и Кошек, бродячие собаки!.. Полчища крыс, от которых вообще спасения нет! Разные маньяки, обожравшиеся наркотиками. Уж за восемь лет работы в полиции я такого насмотрелась, что... Могу тебе по секрету сказать, что я вопреки всему тому, чему меня учили в университете и в Полицейской академии, собственноручно снабдила Тима телескопической полицейской дубинкой, чтобы он хоть как-то мог себя защитить. Это было абсолютно непедагогично, но мне наплевать на всю педагогику мира. Мне мой ребенок дороже!..
Рут решительно опустила окно и сбросила теплую куртку на стул:
— Идем к Тиму. Я там тебе уже все приготовила.
Невысокая, но широкая картонная коробка, сохранившая неясные вкусные запахи, была выстелена старым одеяльцем, сложенным по размерам коробки. Рядом стояла пластмассовая плошка с чистой водой.
Эта коробка с одеяльцем ну точь-в-точь повторяла мою старую ленинградскую коробку с одеялом, в которой я спал первые три года — все свое детство и отрочество, пока окончательно не переселился в любимое кресло Плоткина.
Шура называл ту коробку с одеялом — «Лежбище Котика»...
Я благодарно потерся рваным ухом о ноги Рут, попытался мурлыкнуть, но, как обычно, ничего, кроме хриплого мява, у меня не вышло. Однако моя благодарность была понята и принята, и, пожелав мне спокойной ночи, Рут затворила за собой дверь.
Впрыгнул я в коробку, улегся, устроился там, еще какое-то недолгое, наверное, время прислушивался к сонному сопению Тимура, а потом...
...а потом смотрю — Шура Плоткин лежит!.. На таком высоком каменном столе...
И у него на ноге, у самой ступни, картонный номерок привязан.
А вокруг на таких же столах лежат, кажется, Люди. Только уже прикрытые простынями. И тоже с номерками на лапах... То есть на ногах. И вроде бы все они уже мертвые...
А Шура — живой, слава Богу. Но ничем не прикрыт, в одной рубахе белой и без воротника...
Я оглянулся — огромный зал с высоченными окнами. Пустой. И столы с накрытыми фигурами. По стенам изморозь, на окнах — лед, на полу — лед... Мне к Шуре никак не подойти! Я рвусь к нему и вниз соскальзываю... Скольжу, скольжу, царапаю лед когтями, еле-еле продвигаюсь!..
— Шура!.. — кричу я. — Шурочка, это я — Мартын! Сейчас я доползу
А Шура мне так спокойненько-спокойненько и говорит:
— А я и не нервничаю. С чего это ты взял? Доползешь так доползешь, нет так нет. Какая разница?
«Господи!.. Что он говорит?!» — думаю.
А сам ползу по льду, когти срываются, и почему-то надо все время вверх ползти! И зацепиться не за что... И я скатываюсь назад. И снова ползу вверх!..
— Ты бы накрылся чем-нибудь, Шурик! — кричу я ему. — Холодно же!..
— Мне накрываться нельзя, — отвечает Шура и поднимает подол рубахи.
А на груди у него — от горла чуть ли не до пупа — страшенный, ну просто кошмарный шрам! И зашит он через край, как Шура когда-то зашивал дырки на своих носках. Только шрам зашит не нитками, а какими-то толстыми веревками с большими узлами... И все это в запекшейся крови. И концы веревок, грязные, пересохшие, царапают его по телу, а из царапин сочится свежая кровь!..
— Мамочки родные!.. — в ужасе кричу я. — Что же это?!
А Шура так усмехается и говорит:
— Да так... Здесь, в Америке, старичок, это плевое дело — сердце из меня вынули. Сейчас жду замены. У нас бы мне его с корнем выдрали, а здесь мягонько так, почти безболезненно.
Я в панике оглядываюсь на соседние столы, на тела, закрытые простынями, и спрашиваю:
— А это кто, Шурик?..
— А это разные... Кто не дождался нового сердца, кто замены не перенес.
Я-то в этом во всем ни хрена не понимаю, знаю только, что Живое без сердца жить не может... И понимаю, что я сейчас обязан во что бы то ни стало что-то предпринять! А что — понятия не имею...
Шура, видать, просек мое смятение и так успокаивающе говорит мне в обычной своей манере:
— Не боись, Мартышка! Все будет — нормуль. Я тоже поначалу трусил, а теперь понял — оказывается, можно и без сердца. В чем-то даже удобнее — никого не жалко, никто тебе не нужен...
А я все, дурак, лезу и лезу наверх по гладкому льду...
— И Я тебе не нужен?! — шепчу я обессиленно и скатываюсь по ледяной горке куда-то вниз, вниз, вниз...
Слышу, Шура оттуда сверху усмехается и говорит мне:
— А это как у тебя с хеком, Мартынчик. Долго не ел. Отвык. За это время попробовал рыбки. А оказалась лучше хека раз в сто! Так и с нами — сколько мы с тобой не виделись? Несколько месяцев. Я вот тоже раньше думал — как это я смогу без тебя прожить?.. А выяснилось, что могу. И очень даже неплохо.
— Шура... Шурочка!.. Я же к тебе через весь мир добирался!.. — бормочу я и плачу, плачу, плачу...
А Шура так вежливо-вежливо говорит мне:
— Извини, старичок, но это уже твои проблемы.