Иные тяжкие последствия
Шрифт:
Только после этого всего, я вошёл в помещение котельной. Надёжно спрятал все шмотки местных работников и двинулся к печи.
Маркус Пирс… я не знаю, что он такое. Вообще не понимаю. Но он не мутант, не маг, не пришелец. Строение его тела на все сто процентов человеческое: ДНК, клеточная и даже атомарная структура. Никаких отклонений. Можно даже сказать: эталонно человеческий организм!
Но! Он не умирает. Хотя, нет, не так. Он умирает. Его тело разрушается самым тривиальным образом, в соответствии с законами физики и биологии. Сердце
Причём, в процессе появления нет никакой магии. И момент создания я засечь не могу даже под максимальным «ускорением». Оно просто появляется. Мгновение назад – труп, а в следующее – уже здоровое живое тело. А вот момент между этими двумя мгновениями от меня ускользает. Словно, и нет его.
Единственное, что я смог разглядеть, так это то-самое «живое-неживое» свечение. Оно не исчезает. Совсем. Как бы не разрушалось тело, «светящийся слепок» его остаётся целым и невредимым. И ровно по этому слепку «восстанавливается/появляется» новое тело.
Я, наверное, минут двадцать реального времени наблюдал за Пирсом, изучал во всех доступных мне диапазонах моменты его многочисленных смертей в этой печи, пока не пришёл к выводу, что совершенно ничего в этом не понимаю.
Тогда я вздохнул и открыл задвижку на двери топки и пожарным багром вытащил дымящийся труп… кашляющее голое тело наружу.
– Вечер добрый, Мистер Пирс, - вежливо поздоровался с ним я, приветливо улыбаясь. И почти совсем не ехидно. Правда-правда. Ну, может, если только самую малость. – Добро пожаловать в Смоллвиль!
– Кларк? – прокашлявшись, сказал он. – Вот почему-то я не удивлён.
– А чему тут удивляться? Разве Директор Рейнельдс вам не сказал, что в Смоллвиле я что-то вроде неофициального Шерифа среди «фриков». По мере сил, присматриваю за порядком.
– И что, у вас в порядке вещей: сжигать учителей заживо? – хмыкнул он, поднимаясь на ноги.
– В общем-то, да, - пожал плечами я. – Местный колорит, специфика города. Поэтому, нам и требуются «многоразовые» учителя. Такие, как вы. Не подскажете, где бы ещё таких достать? А то, каждый раз искать нового, на замену старого… утомляет и сказывается на успеваемости.
– Нет больше «таких», - ответил Пирс, начиная обшаривать котельную в поисках хоть какой-то тряпки, чтобы прикрыться. Но куда там! Я надёжно всё спрятал. За пределами помещения. Нет тут ни одной ниточки, ищи не ищи. – Я единственный в своём роде.
– Жаль, - вздохнул я и поставил на ближайший стол свой пакет с одеждой. – Обидно, досадно… но ладно.
– Это что? – спросил Пирс, отвлёкшийся от поисков на мой демонстративный жест.
– Одежда, - улыбнулся я. И вот не надо! Не было ничего ехидного в моей улыбке! Заинтересовавшийся Пирс подошёл и посмотрел в пакет.
– Розовое? – с подозрением и недоумением посмотрел на меня
– А что? Очень модный цвет.
– Со стразиками? – изогнул бровь он.
– Тренд сезона! – «обиделся» я.
– Издеваешься? – уточнил он.
– Забочусь!
– Значит, точно издеваешься, - констатировал он и вновь принялся за свои поиски. Угу, удачи! Я уже тут всё обыскал, до тебя. Очень-очень-очень старательно.
– В общем, Мистер Пирс: обязан вас проинформировать и предупредить о правилах местного «мета»-сообщества, - убрал всякое веселье из голоса я.
– Обязан – информируй, - ответил он, не прекращая своих поисков.
– Первое правило Смоллвильского «мета»-клуба…
– Никому не рассказывать о Смоллвильском «мета»-клубе, - с усмешкой закончил за меня этот юморист. Хотя? Ну да, что-то похожее есть.
– Тогда, второе правило вы тоже знаете? – улыбнулся я.
– Второе Правило «мета»-клуба: никогда никому не рассказывать о «мета»-клубе? – уточнил он.
– Будем считать, что да. Но, если серьёзно, то у нас их всего два: не привлекать внимание и не убивать.
– Что-то те парни не очень-то соблюдают эти твои правила.
– Они не «мета» и не в «клубе», - отмахнулся я. – Обычные наркоманы.
– «Обычные»?!
– Это Смоллвиль, - пожал плечами я.
– Понятно… А меня ты, значит, в ваш «клуб» записываешь?
– Или так, или вышвыривать вас из города, - снова пожал плечами я. – Неадекваты и убивающие фрики нам здесь не нужны. У нас тихий город. Уютный и провинциальный. И мы хотим, чтобы он таковым же и оставался.
– И что вы делаете с нарушителями?
– Тех, кто нарушает первое правило: предупреждаем, подчищаем за ними (есть возможности). А убийц – изолируем от общества.
– Изолируете? – нахмурился Пирс. – Не казните?
– Нет, Мистер Пирс: казнить, значит самому стать убийцей. А убивающий фрик подобен дикому зверю, почувствовавшему вкус человеческой крови. Он будет убивать ещё и ещё. Разум его затуманен, логика нарушена. Так что, нет. Не убиваем. Изолируем. Надёжно изолируем – есть возможности.
– Возможности? Даже на такого, как я? – по пятому разу просматривая шкафчики, спросил Пирс.
– А что с вами? С вами даже легче: залить в бетон или даже в металл, и бросить в Марианскую Впадину… Ну, или: «Здравствуй открытый космос». Есть возможности.
– Жестоко, - непроизвольно передёрнуло Пирса. – И ты, получается, следишь за исполнением этих правил?
– Я слежу за порядком, Мистер Пирс. Просто, слежу за порядком, - взгляд Пирса зацепился за меня. Точнее, за мою одежду. И стал ОЧЕНЬ задумчивым. Хм, похоже, пора валить, чтобы не доводить дела до конфликта. – Ну, всего доброго вам, Мистер Пирс, не скучайте. А мне пора. Меня дома девушка ждёт… да и с нариками этими ещё побеседовать надо успеть… Пока-пока! – помохал ему ручкой и исчез в «ускорении» ровно за секунду до его броска ко мне.