Искаженное отражение
Шрифт:
– Вы готовы сегодня подъехать для сдачи анализа на совместимость? – голос женщины стал жестче, железа в нем становилось все больше с каждым словом.
– Сегодня? – растерянно повторил я, глядя в пустоту.
– У нас на счету каждая минута, – сдерживая раздражение, объяснила незнакомка. – Это вопрос жизни и смерти. Так Вы сможете?
Мне хотелось бросить трубку, разбить телефон и спрятаться
– Да, я смогу приехать. Диктуйте адрес, – спокойно сказал я и записал адрес прямо посередине своей недописанной рукописи.
Больница оказалась на другом конце города, в районе, где я никогда раньше не бывал. Все вокруг словно застыло в девяностых: мрачные дворы с облезлыми многоэтажками, бездомные, дерущиеся возле покосившейся разливайки, переполненные, вонючие мусорки и целые стаи тощих, больных котов. Само здание больницы выглядело как декорации к фильму ужасов – я с трудом мог поверить, что оно не заброшено. До тех пор, пока не зашел внутрь.
Прямо у входа, в тусклом, болезненном свете начиналась жизнь: крохотная уборщица толкала перед собой ведро на колесиках, наполненное почти черной от грязи водой. За высокой стойкой регистрации сидела полная женщина, которая бросила на меня недоброжелательный взгляд. Рядом нервный мужчина переминался с ноги на ногу, то и дело просовывая голову в пустое окно гардеробной и раздраженно стуча по нему круглым алюминиевым номерком.
Я сделал несколько неуверенных шагов к регистратуре и уже было открыл рот, намереваясь заговорить, игнорируя нахмуренные брови женщины за толстым пластиком окна, когда вдруг сбоку послышался знакомый голос:
– Анатолий Андреевич?
Обернувшись, я увидел невысокую девушку в строгом сером костюме, с волосами, туго затянутыми в идеальный конский хвост. Металлические нотки в ее голосе были невозможны не узнать.
– Здравствуйте…
– Пройдемте, – сухо сказала она, направляясь к лестнице, не обращая внимания на мои мычащие попытки узнать ее имя.
Нелепой подпрыгивающей походкой, я поспешил за ней.
Поднимаясь по лестнице, я думал о брате. Похож ли он на отца? И если похож, смогу ли я сдержаться? Давно я не чувствовал себя таким растерянным. Словно снова стал тем шестилетним мальчишкой, которому сказали, что папа больше не вернется, не удосужившись объяснить почему. Я часто искал отца в собственном отражении, но из зеркала на меня смотрела лишь более грубая версия моей матери. Разве что злые, миндалевидные глаза с темно-карими радужками – единственное, что напоминало об отце. А что, если Игорь – его точная копия? Смогу ли я это проглотить? Или ревность к генетическому наследству захлестнет меня с головой?
Рой этих глупых мыслей жужжал в центре черепа, игнорируя собственную абсурдность. Сознание не хотело верить, что все это происходит на самом деле. Я чувствовал себя персонажем одного из своих рассказов, страдающим по воле автора, который отчаянно ищет новый сюжетный поворот. Мои мысли больше подходили для легкого разговора в кафе, а не для похода в палату к умирающему.
"Мой брат умирает." Я нервно усмехнулся, когда эта мысль вспыхнула в глубинах сознания. Она казалась такой странной. "Брат…" – повторял я про себя, словно пробуя это слово на вкус. Я всегда знал о его существовании – из обрывков пьяных разговоров взрослых. Никто никогда не рассказывал мне об этом напрямую. Мать впадала в истерику, стоило мне задать хоть один вопрос. Но для меня фигура брата всегда была маяком надежды. Я мечтал, что когда-нибудь найду человека, который разделит со мной боль потери, человека, который поймет, что значит потерять именно этого отца. Моего отца. “Нашего…” тут же поправил внутренний голос.
Конец ознакомительного фрагмента.