Искупление Дамира
Шрифт:
– Почему же без?
– он вопросительно выгибает бровь и тут же, к моему злорадству, слегка кривится от боли, - У тебя есть я. Я для спарринга не подхожу?
– Ты хуже, - нагло заявляю.
– Значит, у тебя больше шансов победить, разве нет, Ежик?
– насмешливо фыркает Дамир, и я не могу не улыбнуться в ответ.
Вообще, меня так и тянет улыбаться. Как дурочке. Даже несмотря на все его собственнические замашки и сомнительные условия, меня почему-то просто разрывает от чего-то теплого, темного и довольного внутри. Я пытаюсь мыслить рационально,
Наверно, просто слишком насыщенный вечер...
– Кстати, куда мы едем?
Черные ехидные глаза Дамира искоса чертят зигзаг по моему лицу.
– Думал, ты уже не спросишь, - подкалывает меня бархатным, теплым тоном, - Ко мне.
Я догадывалась, но... От того, как просто и одновременно безапелляционно он это произносит, бросает в жар.
– Почему именно к тебе?
– хорохорюсь, пытаясь сделать вид, что я еще способна возражать.
Учитывая, как насмешливо в полутьме салона поблескивают его черные глаза, получается у меня на твердую двойку.
– Потому что мне рано вставать завтра и надо надеть свежую рубашку, а у тебя отгулы, а значит, ты вполне можешь и голой походить, - выдает Дамир.
В ответ я издаю какое-то булькающее «пф-ф-ф», но это от смущения.
– Звучит так, будто выпускать из своего дома ты меня не планируешь, - бормочу с недовольным видом, за которым скрываю нервное замешательство.
– Не сразу, - интимно мурлычет Дамир.
– Попахивает похищением, - сипло возмущаюсь.
– Ничего противоправного. Свой паспорт можешь оставить себе, - ржет.
Я тоже. Просто потому, больше мне возразить нечего.
– Жень, ну а если серьезно... – отсмеявшись, опять начинает деловым тоном, от которого я снова слегка напрягаюсь.
– М?
– Я в понедельник улетаю в Новороссийск, помнишь? – внимательный взгляд мажет по моему профилю.
– Да, - ровно киваю я.
– Ну и…- неопределённо поводит плечами Дамир, - Я тут подумал, может все-таки со мной полетишь? Тем более, судя по анкете это твой родной город. С родителями повидаешься, Роману Злобину поможешь, м?
Молчу, слушая. Дамир больше ничего не добавляет, ожидая моей реакции. В салоне на несколько секунд повисает напряженная тишина.
– Еще на прошлой неделе мою помощь Роману ты считал чуть ли не вселенским злом, мешающим стать ему самостоятельным, - наконец напоминаю.
Дамир только криво усмехается.
– Хорошо, к Злобину не подходи, - тут же переобувается он, - Но скрасить мне свободное время в командировке ты просто обязана.
Ничего на это не отвечаю на это сомнительное утверждение. Только скрещиваю руки на груди и отворачиваясь к окну. Опять повисает пауза, которая сильно затягивается.
– Женька, ну что? – не выдерживает Дамир.
Поворачиваюсь к нему, кусая губы. Мне сложно это объяснить – то, что я сейчас чувствую и что думаю, но очевидно, что придется попробовать.
– Знаешь, это все чересчур для меня, Дам, - с запинкой отвечаю, пытаясь подобрать правильные слова, - Слишком…Быстро что ли. С тобой как под асфальтоукладчик попасть,
– Нет. Я ничего такого не делаю, - тут же огрызается он.
– Да, да. И вроде бы не делаешь, а все равно! Ну вот хотя бы с Сашкой мне уже видеться нельзя, а ведь мы только ночью договорились попробовать – суток не прошло. И домой к себе без разговоров везёшь, и теперь эти две недели... Вдруг! А ведь там будут и Ромка, и Тимофей, и они нас вместе увидят… И родители мои...Черт... – нервно тру лоб, потому что чувствую, что половина моих слов разлетается о вырастающую стену его глухой обиды.
А я не хочу обидеть. Не хочу. Я объяснить пытаюсь.
– Я прямо вижу картину, как я сама не понимаю, как это произошло, а ты уже хвалишь борщ моей мамы у меня на кухне, - заключаю, слабо улыбаясь и заглядывая Дамиру в лицо, - Просто…Куда нам торопиться?
Он напрягает челюсти, и по заросшим щекам отчетливо прокатываются желваки. Черные глаза щурятся, смотря на дорогу.
– У нее вкусный борщ? – наконец криво улыбается Дамир, хотя взгляд остается раздраженным и совсем не теплым.
Но я понимаю, что он все-таки уступает, и я благодарна.
– На любителя, о-о-очень специфичный, - фыркаю, смеясь, - В общем...без обид, да?
– Да. Я просто предложил. Но как хочешь, - нарочито равнодушно передергивает плечами Дамир.
– Ок, - киваю.
– Ок, - эхом повторяет он.
У меня дежавю.
Вечер, прохладно, безлюдно, тот же самый двор, та же самая парковка, просторный мраморный холл парадной, вежливая консьержка, серая металлическая кабина лифта, его дверь...Дамир так же мягко давит мне на поясницу, предлагая зайти в его квартиру, а я так же, как и в первый раз вся с ног до головы покрываюсь трепетными нервными мурашками, и ничего не могу с этим поделать. Так же неловко застываю посреди белоснежного коридора и пялюсь на картины с горным пейзажем, словно вижу их в первый раз.
– Руки помыть знаешь где, - фыркает Керефов, с видимым облегчением бросая сумку на каменный пол и стягивая кроссовки с ног без рук, а просто наступая себе на пятки.
По Дамиру видно, что он, наоборот, расслабился, оказавшись наконец дома, от него буквально прет вальяжностью и спокойствием, которых так не хватает.
– Да, спасибо, - отзываюсь я, разувшись, и направляюсь в ближайшую ванную.
– Голодна?
– доносится глухое с конца коридора.
– Ну так...Что-нибудь бы съела...
– Могу омлет сделать, с помидорами любишь?
– Ок, - смотрю на себя в зеркало, пока мою руки, ловлю лихорадочный светящийся взгляд.
Постепенно спокойствие приходит. Расслабление. Помогают такие естественные, обычные звуки, доносящиеся с кухни. Как Дамир открывает кран и льется вода, хлопок дверцы холодильника, нож стучит по доске, шкварчание сковородки, звук разбивающихся яиц, запах готовящейся еды постепенно ползет по квартире и щекочет нос. Почему-то именно эти ароматы приводят меня в равновесие окончательно, и я, закрыв кран, спокойно отправляюсь к Дамиру на кухню.