Истории мертвой земли
Шрифт:
– Разумеется. – Она спокойно выдержала мой взгляд. – И, скажу честно, мне очень понравилось.
Что-то щелкнуло у меня в голове, руки задрожали, а видимый мир вдруг окрасился в бордовые тона.
– Только давай обойдемся без всего этого, хорошо? – устало попросила она, отвернувшись и посмотрев в сторону коридора. – Выгонять меня не надо, сама уйду. Давно уже собиралась это сделать. – И, подумав, добавила: – Знаешь, а я рада, что ты наконец-то оторвался от монитора. Хотя бы увидишь, какие огромные рога я тебе наставила.
Но я не собирался ее выгонять, здесь она ошиблась.
Вместо
– Так будет лучше для всех, – продолжала она. – Каждый получит то, что хочет…
Она не договорила, потому что в следующую секунду я схватил ее за плечо, рывком развернул к себе и с криком ударил по лицу.
***
Сейчас:
– Ты помнишь? – в который раз шепотом спрашивает она.
А между тем тени продолжают свою историю. Они заполонили собой уже практически всю комнату, прочно угнездившись в углах и под потолком, и даже в складках халата сидящего напротив врача. Я же пристально вглядываюсь в его водянистые глаза, пытаюсь что-то прочесть в них, разобрать…
Ее ледяное дыхание касается моей щеки.
К чему она ведет меня?
– Ты помнишь?
Я весь дрожу.
– Да, любовь моя, я все помню.
***
Один день назад:
До поздней ночи я сидел за компьютером и, не отрываясь ни на секунду, писал свой новый роман.
Случившееся утром отчетливо стояло перед глазами, и, натурально одержимый, я описывал все в мельчайших подробностях: мысли или отсутствие оных, ощущения, звуки, действия, медный привкус во рту, резкую боль в кулаке, угрызения совести – если таковые имелись, – свою всепоглощающую ярость, ее пронзительные крики, как и ее перепуганный взгляд, который в одночасье потерял былую проницательность…
И все это время обезображенный труп моей жены находился в гостиной.
Осознав, что она больше не дышит и что мои удары превратили ее лицо в кровавое месиво, я сорвался с этого бездыханного куска мяса и бросился прямиком в кабинет. Даже не удосужившись вытереть пальцы, сразу же засел за компьютер. Мне потребовалось несколько минут, чтобы успокоиться и восстановить в памяти картину произошедшего, после чего я с головой погрузился в работу.
То, о чем я так долго мечтал, наконец-то случилось. И упускать такой шанс было никак нельзя. В конечном счете тело все равно никуда бы не делось – а в том, что моя жена мертва, сомнений быть не могло. Я выбил суставы трех пальцев на правой руке, пока долбил кулаком ей по лицу. Вероятно, я переломал ей все лицевые кости, определенно раскроил переносицу, а еще вышиб большую часть зубов. Так что, усаживаясь за компьютер, я был полностью уверен, что в гостиной у меня лежит самый что ни на есть настоящий труп.
И убийцей был именно я.
***
Один день назад:
Работа
Устало развалившись в кресле, я, содрогаясь от боли, размял пальцы обеих рук, затем взял пачку сигарет и с наслаждением закурил. Пуская к потолку кольца синеватого дыма, взглядом я снова и снова возвращался к названию моего нового романа:
«ИСТОРИЯ ОДНОГО УБИЙСТВА»
Все просто до безобразия – отражена лишь голая суть: из ревности я убил свою жену и роман призван рассказать, как и почему это произошло. Ни единого слова вымысла, все чистейшая правда. А изуродованное тело в гостиной вполне могло послужить довольно-таки убедительным аргументом в вопросе моей искренности.
Отправив роман на электронную почту редактора, я вымыл руки и вызвал милицию.
***
Сейчас:
– Так зачем вы убили жену, Мурат? – Врач все никак не угомонится, продолжая донимать меня своими бессмысленными вопросами.
Смотрю на него.
– Она изменяла мне, и… – запинаюсь.
– И?
– И мне хотелось описать убийство. Настоящее убийство, понимаете?
– Попытайся вспомнить, – шепчет она, запуская ледяные пальцы мне в волосы. – Это лишь половина правды, мой дорогой.
– Значит, вы убили жену, потому что она изменяла вам с другим мужчиной, так? А еще потому, что вам требовалось описать убийство… в ваших произведениях? Я все правильно понял?
Теперь он уже не моргает, но пристально смотрит на меня, терпеливо дожидаясь моего ответа.
– Да, правильно, – киваю. – Не то чтоб я задался целью убить ее ради текста, нет. Это было… ну… состояние аффекта, что ли…
– Продолжайте.
– Ее не было всю ночь, а наутро она сообщила, что ей со мной скучно и что у нее есть другой.
– Попытайся вспомнить, любимый!
– И как вы себя повели?
– Ты должен вспомнить, потому что сейчас ты как никогда близок к своей самой главной идее.
Хочу обернуться, но она не позволяет мне этого.
– Мурат, что вы сделали?
Его настойчивый тон начинает меня раздражать. И чего это он докопался, когда и так все понятно – в наличии и тело, и подозреваемый. Также имеется чистосердечное признание.
– Ты ошибаешься. Попытайся вспомнить!
– Что вы сделали, Мурат?
Но что вспомнить? Я не понимаю!
– Ты нуждался во мне, и я пришла.
Перевожу взгляд на врача, и тени в комнате постепенно умолкают. Чувствую, как все остальные люди с любопытством наблюдают за нами, внимательно прислушиваясь к нашей беседе.
– Мурат, ответьте, что вы сделали после того, как ваша… э-эм… жена рассказала про другого мужчину?
Настойчивость его голоса таки заставляет меня отвлечься от собственных мыслей. Внезапно я понимаю, что у меня по щекам текут слезы.