Истории Сантея

Гримайло Станислав Александрович

Хорошенькая девушка вежливо прикоснулась к руке. О, а я и не заметил, как на столе появился заказ! Благодарно кивнув, осторожно отпил обжигающую ароматную смесь. Вкусно, тролльи пляски!

Да

чего, собственно, гадать? Берешь острый столовый ножик, коим легко не только кусочек мясца отрезать, но и кого поранить ненароком, проводишь по плотной бумаге… Ты гляди, не берет. А если сильнее? Аналогично. Отложив нож, с легкостью руками повредил уголок, и, не стесняясь, разорвал конверт. Из него выпала тисненная золотом и серебром аккуратная пустая карточка. Билет домой…

Помнится, по прибытии я сразу поинтересовался, сколько стоит дорога назад. Потому как посчитал это единственным мерилом взросления. Заработать на путь домой. Самому. В незнакомом мире. Магией, ибо любой другой путь будет в разы длиннее, хоть и менее тернист. Так вот, если вспомнить недавнюю шикарную премию, то… господа имперцы! Вы чаще, чаще устраивайте подобные диверсии! Тайные или нет – все одно. Годков за двадцать накоплю…

Завороженно уставившись на

стоящую баснословных денег бумажку, дающую дорогу в родную Москву, я не сразу заметил маленький листик, выпавший вслед за карточкой. Отложил билет, развернул. Всего одна строчка и подпись:

«Пора домой? Элден».

Любимая манера. Не приказ, не совет, не шутка. А что? Просто вопрос. Мол, как ты там, племянничек, скучаешь? Вот, возьми конфетку, поезжай домой, порадуй родителей…

Не знаю…

Отложив записку, я взял в руки и пристально принялся разглядывать карточку-билет. Просто прямоугольник бумаги, тисненный драгоценной росписью. Мешок золотых или банковский вексель. И таки сугубо индивидуальный – в уголке разглядел мелкой прописью свое имя.

Повертел, отхлебнул отвару из чашечки ажурного стекла, куснул сладость… И, резко дернув, разорвал пополам билет

«Да что я, в самом-то деле?! Не пора! Сколько дел еще осталось… учеба, работа, Аннабели… Интересная девица, не отнять. Шустрая, правда, очень… Подождут. В сущности, разве я за прошедшее время изменился?»