История одного безумия
Шрифт:
Бог отворил мне рай, показал дорогу на небо, но я злополучный и жалкий выбрал ад... проводил там дни в кромешной тьме, в которой удобно уловляться всяким грехам...
И я не знал, где был?.. знал!.. я испытывал себя и надеялся на бога... дружил с порочными людьми, такими же злополучными и жалкими, в ком нет терпения...
Я расточал ночи и дни в поисках наслаждений... у меня было много женщин, но я не был с ними мужчиной... я был мужчиной лишь по своему упрямству... и лишь вводил в гнев бога, но какой отец всерьез гневается на своего сына?..
Я
Я подвергался многим потерям, проводил жизнь в сомнениях... и если что-нибудь мне не причастно, то это не от слабости или моей ограниченности, а от неспособности тех, кто не стремится принять мой свет и озарение, через которые видима моя сила и божественность, отгоняющая всякий обман...
У меня было все, мне завидовали и ждали, когда на меня обрушится беда...
И беда обрушилась...
Рая спасла меня от петли...
У нее были задумчивые глаза...
Миром правят не поэты и философы или политики, а женщины...
Помню, когда Рая отдалилась от людей, я искал ее... и все еще ищу, но отыщу ли?.. она как наваждение... по ступеням скал я поднимался к небу и падал ниц, устрашенный величием и красотой мира... я спускался вниз... шел и пел... нет, я пел не гимны, я пел плачи...
И народ взирал на меня с восхищением и слезами...
Я пел по вдохновению... не избегал я и фигур речи и тому подобного притворства, свойственного поэтам...
Где я только не был, пока не очнулся в пещере на одном из западных островов, их еще называют блуждающими... и в этом месте моя история прервалась, то ли бог меня взял, то ли Марк умер... он словно слуга божественного провидения... он пишет мою историю, а я живу по написанному, отделенный от него пространством и временем...
Марка считали второстепенным писателем и даже незначительным... объяснить это можно только завистью и недоразумением...
Нельзя было не отметить благозвучие и изящность его стиля...
Я ничего полезного не открыл, хотя был одарен природой и имел язык и проницательность ума...
Я видел видения... чаще всего мне являлась Рая...
Мать Раи была изнасилована, забеременела, а через семь месяцев родила недоношенную девочку, появлению которой была не рада...
Она отдала ее в хор монахинь из-за ее голоса...
Голос у нее был как у сирены... так говорили сочинители мифов...
Рая приняла эту историю о своем происхождении, хотя своим отцом считала меня, правда, молва уверяла, что я ее сын, а не отец и унаследовал ее пороки и славу...
Запутанная история...
Да уж...
Это еще не все... молва уверяла, что я умер и воскрес, снова сделался человеком, принял плоть и возомнил себя богом... я видел Аду в видениях... видел я ее и наяву, страдал вместе с ней... на ней была одежда монахини... она не искала искушений и временную сладость греха...
Надо сказать, что смерти я подвергся не призрачно...
Я говорил об этом в своих плачах, но, как и почему это
Умолчал я и о том, как вел борьбу против ада, его ангелов и противных сил, если они на самом деле существуют, а они существуют...
О чем это я?.. даже если во всем этом можно что-то понять, в чем я не уверен, поможет ли это мне?..
Все мои мысли нечисты и случайны... они были описаны Марком, когда он жил в замке примадонны, от которого остались руины... и сад заглох...
Я жил в угловой комнате флигеля, сдавленной массивными стенами, скудно освещенной... узкие окна выходили в сад и на террасу, с которой можно было спуститься к морю или подняться на гору, где я не раз становился жертвой наваждения, вызванного кознями нечистой силы... из скал высовывались чьи-то руки, головы и преследовали меня жутким смехом по коридорам и лестницам, которые шли то вверх, то вниз и обрывались вдруг в бездну или упирались в стену... я тщетно пытался выбраться из этого кошмара, деформирующего пространство, в котором я был самим собой и кем-то еще, произносящим какие-то слова, фразы...
Ничего реальное... я говорил все это, и ничего не понимал из того, что говорил и видел...
Кто такой Марк?.. мы познакомились с ним у портного... мне было 13 лет, ему чуть больше...
Портной был писателем, гением, человеком замечательным уже потому, что его заметили...
Говорили, он призванный... он что-то устанавливал, обещал, называл даже место и время то ли гибели мира, то ли его спасения...
Все мы призванные... со своими бредами и желаниями...
Каждый вносит свое, редко оставляя следы заимствований... многие повторяются, не говорят ничего нового сравнительно с другими, а если и говорят, то совсем неубедительны...
Марк говорил, что мне поставили статую на площади одного из западных городов, что представляется мне маловероятным, хотя он приводил описание этого города со многими подробностями...
В своей книге он писал о моей смерти и воскрешении, о путешествии по аду... я там проповедовал, потом рассеял тьму и освободил мучеников от воображаемых страданий, которые они должны были переносить с терпением...
Он описал или списал этот рассказ с оттенком восторженности и торжественности...
Марк мой историк... он говорит, что писал мою историю и плакал...
Помню, его откровения взволновали толпу... поднялось движение... дошло до драки и убийств...
Вмешалась власть с чисто полицейским интересом...
Дело кончилось тем, что меня отправили в ссылку, где я и скончался во второй раз... повторилась та же самая история, о которой запуганная молва умолчала, как и о движении, поднятом мной...
Я помню свою первую смерть... это нечто такое, чего забыть нельзя... я ощущал ее как тягость... и описал ее в одном из своих плачей...
Увы... народ безмолвствовал, а дети забрасывали меня камнями и грязью... я обращал их в бегство и они разлетались, подобно птицам...