В своем краю срублю себе избу,Трубу печную выведу на ветерИ буду жить, благодаря судьбуЗа то, что я природою привечен,За то, что, просыпаясь на заре,Полажу полюбовно с петухамиИ вновь пойду по вспаханной землеИ трону землю теплыми руками.Я сам с землей по-свойски говорил,Лопатил рожь, с учетчиком ругался,Чтоб на земле в кокошнике зариПодсолнух чернозубо улыбался.Когда уймутся жаркие лучи,Я думаю без грусти и кручины,Что даже смерть с землей не разлучит —С самим собою будем разлучимы.Как знать, кому ночами на колуКричит по-бабьи сумрачная птица,Как знать, в каком березовом углуПридется мне с собою разлучиться?И кто живой поселится в избе?Но все равно земля его приветит,Ему расскажет о моей судьбеПечной трубой заведующий ветер.
Доброта
Ах, столько раз на плесах позабытых,Под голубыми вилами дождяМне шелестели горестно ракиты,Что
доброту замучила нужда.Работал смерд до смерти, до чахотки,Худые мысли гасли в бороде.И я страдал за праведных и кроткихИ умирал на черной борозде…Давно то было или так недавно,Коль, днем и ночью, верная венцу,Все безутешней плачет ЯрославнаПо без вести пропавшему бойцу?А я воскрес, в безвестии измучась,Когда весна воскресла за стеной.Мне клали сон под голову дремучийИ укрывали тело тишиной.Не слепо веря в рождество Христово,Но, полюбивши добрые слова,Я вновь ушел на поиски простогоЖеланного земного божества.Я проходил по весям и отрогамИ видел вновь у горестных ракит,Как спит туман под берегом отлогим,Как осень листья в лужах кипятит…И я больную душу успокоил,И я земле пришелся ко двору.Мне твердо ныне верится в такое:В природе быть и славиться добру!
«Как дороге полевой…»
Как дороге полевойКляняется колос,Как скрипучий журавец —Вековой воде,На виду родни своейКланяюсь я в пояс,Русь моя,Земля моя,Кланяюсь тебе.Я на белый свет рожденПод зеленой пущей,На степных ветрах твоихВторопях свежел.Кто ушедшую поет,Кто живет грядущей,Ну а ты – единаяУ меня в душе.Жизнь моя теперь звенитНа ветру осокой,Пусть она лишь начата,Но тревоги нет.Было б небо над тобойЧисто и высоко,Словно сок березы,Словно липы цвет.Как ты душу радуешьСмелыми просторами,Где морей мерцание,Где лесов прибой.Но всего дороже мнеТе края,С которымиСвязан я не прихотью —Собственной судьбой.В этой страсти радостнойЯ давно не волен,Перед другом, недругомНе скрываю чувств.Пусть по жизни шастаюПерекати-полем,Но всегдаВ родимуюСторону качусь.И теплом ее полейСердце согреваю,И костром ее березГолову стужу,И за все свои делаНа грачином граеХудо-бедно лиПред нейЯ ответ держу.Говорят, что городуНогиСела спутали,Это как покажетсяЭто уж как знать…Я хочу, чтоб хутор мойИ остался хутором,Ведь единым городомЗемлю не обнять.Я хочу,Чтоб в хутореЛюди меня кликали,Чтоб в окне у материСвет зари не тух,Чтобы в небе тающемЖуравли курлыкали,И давился голосомУтренний петух.Чтобы девки баскиеСвежими припевкамиХутор будоражилиИ вводили в грех,Чтобы парни бравые,Хороводясь с девками,Для меня оставилиХоть одну из всех.Верится – не верится,Сбудется ль – не сбудется…Чтоб не смели праздноватьКаждый по себе,Чтоб гулять готовилисьСразу всею улицейВ нашей ли, в соседней лиПрибранной избе.Чтобы дружно звякалиОгневые чарки,Чтобы песня ширилась,Заглушая звон,Как в любви горячуюВольную шинкаркуКазаки-станичникиУвезли на Дон…Пойте, люди русские,Грустно и проказливо,Песни ваши чудные,Речи – словно мед,Пил его я смолоду.По усам размазывалДа, наверно, капелькиПопадали в рот.И с тех пор без усталиВ радостном смятении,На какую б новуюНи вступал межу,Будто ветер северныйВ поводах метели,Всю-то жизньУ песниВ поводу хожу!
«Этот дождь без радости и плача…»
Этот дождь без радости и плача,Даже душу оторопь берет,Словно гриву свесившая клячаЦелый день копытит у ворот.Ночь и день уже неразличимы —Ни звезды, ни утренней зари.Он деревья гложет без причиныИ пускает в лужах пузыри.Приуныли рощицы лесные,Расползлись, расхлябились пути.Он у ржи колосья налитыеХочет в косы ведьмины сплести…А вода на улице все выше.Но ему, как видно, все равно,Все равно: о чью разбиться крышу,В чье долдонить тусклое окно.Льет и льет веснушчатый, натужный,Без царя и ветра в голове,До последней капельки не нужныйНи зверью, ни людям, ни траве…Про себя я думаю иначе…Только душу оторопь берет:Как бы мне без радости и плачаЖизнь не прокопытить у ворот.
«На поляне сушит косы лето…»
На поляне сушит косы лето, —Дождик слезы выронил в траву.Под карнизом яблоневых ветокВ шалаше соломенном живу.Сам себе работник и хозяин,Что с того, что рядом – ни души,Лишь кувшинки желтыми глазамиНа меня глядят сквозь камыши.В этом есть
особенная прелесть,Я нисколько людям не солгу,В основном на пугало надеясь,Не от них я сад свой стерегу.Мне хватает разума и смысла,Чтоб не плакать с многих перемен.За дугой исчезнет коромысло —Радуга останется взамен!Так вовек не выведутся травы,Не иссякнут тучные дожди.И скажу, не мудрствуя лукаво,Что рассвет природы – впереди.Ведь недаром истина простаяУ народа русского гласит,Что пчела, от дыма улетая,Далеко от меда не летит…И, кружа по сумрачной вселенной,Всех людей любовью окрыля,Ты останься вещей и нетленной,Наша заповедная Земля.
«Разбилась грусть, как льдина в половодье…»
Разбилась грусть, как льдина в половодье,Давно пора, немного потерпи —И, опустив зеленые поводья,Тебя увозит лето из степи.Туда, туда, вдогон за облаками,Где по траве росистые следы,В озерных чащах, выстланных листами,Березы пьют стоялые меды.Туда, к стогам на свянувшие плеши,Где, схоронясь от люда и молвы,Бесцельно бродит непутевый лешийИ рвет листву с постылой головы.Там на тропе просительной и тихойСтоит, как в сказке, терем-теремок.Под вечер там колдунья-лесничихаКого-то ждет на шалый огонек.Дубовый тын опутали уплетни,Закатный луч забрался на умет.И на сорочьи взбалмошные сплетниПритихший лес рукой не шелохнет…Когда туман в ложбинах отпасетсяИ станет даль сквозь марево видна,Мы тронемся, и утреннее солнцеПодтянет выше лету стремена!
«Выходит осень прямо на дорогу…»
Выходит осень прямо на дорогуЗаманивать, одаривать и красть,И вот уже начальная тревогаПо саду паутиной расплелась.Пока еще не хвастая нарядом,Не доверяясь взбалмошным ветрам,Пустила расторопные бригадыСкворцов прошелестеть по хуторам.Разъехались скрипучие подводы,Свезли они садовые дары.Но скорые сулят нам непогодыРечные зазвеневшие талы.Закатится дремотное светило,И на сердце оскомина и ржа.И слышно, как под яблоней унылоГуляют напоследок сторожа.Средь них отец мой, ласковый молчальник,Он все, что выпил, знает за собой.Страшась упреков матери печальной,Последним возвращается домой.Бредет он неустойчиво и поздноВ осеннем стекленеющем дыму,И яблоки падучие, как звезды,Под ноги попадаются ему.
«Никто не пел в безветренной ночи…»
Никто не пел в безветренной ночи,И ночь несла степи оцепененье,И ковыли, как снежные лучи,Печально ниц склонялись опереньем…Никто не пел в безветренной ночи,Но все, казалось, замерло для пенья.Под дикой грушей сделал я ночлег,Щекою к ней прижался, как к девчонке.И засыпал, усталый человек,И потихоньку думал ни о чем-то.Всего семь верст до ближнего села,Но тишина надеждой не манила.Одна луна плакучая плыла,Она была небезучастна к миру.А в мире все же было хорошо,И я бы вдруг ничуть не удивился,Когда бы кто-то тайный подошелИ надо мной приветливо склонился.Он был мне нужен, с доброю душой,Не от беды и ложного навета,А просто в мире было хорошо:Я целый мир любил тогда за это.Но в тишине – хоть пальцами стучи —Мой сон то гас, то плыл, то накренялся…Никто не пел в безветренной ночи,Никто живой ко мне не наклонялся.
«Оно стоит среди ржаного поля…»
Оно стоит среди ржаного поляНа самой ближней к хутору версте.И каждый смертный кланяется в поясЕго святой и строгой простоте.И нету места в хуторе печальней,Куда дорогу вывели одну,И там лежит под холмиком песчанымПростой солдат, что выиграл войну.В жестокой схватке плоти и металлаОн победил. Но, душу бередя,Война всю жизнь его не отпускала,Всю жизнь держала около себя.Он жить хотел без горечи и боли,Рожал детей, любил свою жену,Всю жизнь носил рабочие мозолиПростой солдат, что выиграл войну.И лишь ночами в забытьи тяжеломСебя он видел смутно, как в бреду,То под раскосым солнцем Халхин-Гола,То на крутом днепровском берегу.И вот теперь впервые не у делаИ навсегда в кладбищенском пленуЛежит в земле привычно онемелойПростой солдат, что выиграл войну…
«Запропали дни мои унылые…»
Запропали дни мои унылые,За чертой остались снеговой.Пролетают гуси пестрокрылыеНад моей бедовой головой.А куда летят они – неведомо,В край какой развесистой зари,За какими плесами и вербамиСкоро спрячут крылышки свои.Как узнать, на радость иль на горюшкоДалеко судьба их занесла?..Гуси, гуси, дайте мне по перышкуХоть бы на два трепетных крыла!Полечу я к матушке-затворенкеИ к отцу родному полечу,И над нашей горестною горенкойСвой привет горячий прокричу.Может быть, в последний раз порадую,Огорчу, быть может, не впервойИ своей сыновнею усладою,И своей бедовой головой.Ах, мои родители любезные,Вы меня жалели как могли…Гуси, гуси, странники небесные,Дайте небо страннику земли.Но не слышат гуси пестрокрылые,Не роняют перышки с крыла.Снова дни готовятся унылые,Снова туча на небо взошла.А когда головушка опустится,На душе как кошки заскребут,—Это плачет матушка-заступницаЗа мою далекую судьбу.