Было в нашей жизни скотскойТо, чего не должно быть.Пел в СССР Высоцкий —Пел, хотя хотелось выть.Шёл поэт не в ногу с веком,Полз по минам и соплям…Нашей совести калека,Небиблейский великан.Мял в руках, как глину, душу,Нервы в струны превратив…Правды золотил полушкуНа крестном своём пути.Пил, как водку, ярость черниВ огороженном раю,Был аортой, мозгом, нервомЭтой жизни на краю.Рвал себя бессонной ночьюВ каждой песне на кускиНаших бед чернорабочий,Голос боли и тоски.Жизнь бежал, как стометровку,Ноги в руки, не дыша…И, с ружьём наизготовку,Власть любила малыша.Всё, что мог, сказал и умер,Пережив слегка Христа.Как слагаемое в суммеМеток Б-жьего перста.Брал не голосом, не телом,Брал он костью и хрящом.Отболело? Отболело…Но не зажило ещё.Промокая капли фальшиВ нашем скомканном бреду,Тащит наши души дальше,Куда туши не идут.Впрягся в пристяжь – рвутся жилы,Нимбом вверх хомут торчит…Чтоб
не мёрли мы, а жили,Он хрипит, хрипит, хрипит…Православный забулдыга,Галахический еврей…Непрочитанная книга,Хриплогласый соловей,Пепел клаасов беспутных —Всё он плачет и смешит…Диссонанс культур галутных,Русской образец души.2019
«В Израиле не тают январи…»
В Израиле не тают январи,Стекая в лоно марта февралями…До половины дня луна горит,Сгибая солнца яростное пламя.Приходит время мартов, и земляКружит в апреляхЦветовую гамму…И майская цветная конопляВзрывает мозг, овладевая нами.Июней обалдевшая листваПромеж плодов по райскому разлита…И солнце августа долбит, как булава,Солёный воздух с Родоса и Крита.Условна осень здешних сентябрей,Нет пресных капель в октябрях шалашных…Суровый Б-г становится добрейВ беспечных ноябрях планеты нашей.Стоят на горизонте декабри —В мешках заплечных – дивная прохлада…Январский дождь приходит, как Гран-при,В обилии ветров и винограда.О мой клочок страдающей земли,Прижатый к морю верой в Магомета.Счастливыми навек в тебя леглиЗимы пророки и святые лета.Провидцы счастья на полях весныИ плакальщики осени хрустальной…Тебе одной на свете сужденыДни воскрешенья в плаче поминальном.2019
«В историю лезут скопом…»
В историю лезут скопом.Пример – последствия войн.И, когда б не случилось потопа,Мир бы не знал, кто это – Ной.Слава проявляется орально.Она – дитя слуха и взгляда.И генералиссимус СталинЕё заповедовал стаду…Великий Иисус Навин,Славный верою Моисея,В песок Ханаанских равнинСмерть, как пшеницу, сеял.В чём твоя слава, народ?В обожествлении смерти?В тягловой мощи из-подКожу ласкающей плети?Все терпеливцы твои —Непротивленья повесы.Славы твоей соловьи —Суть преисподние бесы.Слава – постыдная больХолопов царских забава.Истории чёрная моль,Душ нерождённых отрава.Каждый истории сынВ деяниях славных – нелюдь.Он в Пантеоне один —В стены упрятана челядь.Это о нём говорят – Великий!Истории кадилом кадя,Значит, живы предсмертные крики,Умерщвлённых им походя.О искусств крикливая свора,Лицедействующая из голов…Ты искусной рукою вораИз сердец выдаиваешь любовь.Как идолища, человеки,В неведеньи зла и добра,Гонят славы кровавые рекиВ день сегодняшний из вчера.2019
«Так где ж вы нынче, судьи Эвиана…»
В июле 1938 года была проведена Эвианская конференция по проблемам еврейских беженцев из нацистской Германии. Большинство стран, включая Америку, выразили своё сочувствие беженцам, но отказались их принять, поскольку иммиграционные квоты исчерпались.
Так где ж вы нынче, судьи Эвиана?Всё те же вы, хоть лица и не те…Вы жгли евреев до последнего цыганаИ растворяли пепел в кислоте.Отцы крикета и святые гольфа,Не видели в ночи грядущей тьму —Твердя – евреи привели Адольфа,Одна чума другую вызвала чуму.Мол, пёрлись в профессуру и в поэтыИ набивали деньгами зобы…За то и были призваны к ответуВождём национальной голытьбы.Еврей – он хоть и оседл, а всё же беглый,Такой же, как соседи, но иной.Вон в Африке – спокойно дохнут негры,А эти всюду поднимают вой!Удел еврея – гонка по этапу,Чтоб убедить американский МИД,Он подтверждает справкой из гестапо,Что он вполне благонадёжный жид.Не влезли Б-жьих агнцев миллионыВ сто тридцать тысяч вынужденных квот…Везли, как скот, товарные вагоныВ дымы печей ненужный им народ…Музейный зал в печали, как в тумане…В нём души, не сгоревшие в огне…Христова же – распята в Эвиане,По-европейски. Ночью, в тишине.2019
«В том мире, что мы чистим…»
В том мире, что мы чистим,Где ум обычный глуп,Каталка полуистинВезёт сомненья труп.Ослеплено прозренье,И пафос бледноват…Распахивает звеньяЖелезной связи ряд.Кислятиной воняетПривычная брехня.В стихи её вставляетЗнакомая свинья.И вывернуто слово,И дерзок барабан.И сытое наблёво —Наблёвано в карман.Заплакают в платочкиБесслёзные глаза.Есть у брехни две дочки —Голубка и гюрза.Нет, я не стану злее,Не разожгу пожар,Когда меня жалеетВоспевший Бабий Яр.И как это ни грустно —Но правда здоровей.Любой великий русскийОн, в сущности, еврей.С его картавой речьюИ бледной худобой…Мессия и предтеча,Американ-ковбой.На мандаринском сыплет,Суров и узкоглаз,Конфуция пресвитер,Японский скалолаз.Никто его страданийНе может ощутить.Чтоб накормить пираний,Им надо жизнь прожить.Быть с Господом на равныхИ возлюбить жену.Быть в море жизни камнем…И не пойти ко дну.2020
«В наш новый век шутов и недоучек…»
В наш новый век шутов и недоучек,В Христовой повести приходов и отлучек,Что Мартин Лютер нам живописал,Сокрыта истина, которая скандал, —Христу удел Мессии не поручен.В крови Голгофы лишь затлел фитиль,Который разум тьмою окатил.И тысячи язычеств пантеонБыл ввергнут в очищающий огонь,И обращен в кладбищенскую пыль.Он был не Измаил, а Исаак,Кому-то друг, кому-то – вечный враг,Но промысел обрёл обличье Б-гаНе в храмовых стенах, а в синагоге,В камнях Синая и в его песках.Сто лет до Лютера разбрызгалась волнаСвятых и
грешных, пробудившихся от сна,Сберегших, как величие души,Как медные последние гроши,Торы понятные немногим письмена.Для наказанья избранный народ,Одолевал моря не вплавь, а вбродИ силой богоизбранности дерзкойТворил искусство в этой яме мерзкой,В миру, где за исходом шёл исход.Б-г христианен, если он еврей,Мессия верен функции своей…Но есть загадка естества и места —Что есть предназначение еврействаВ куче дерьма орлов и голубей?Служить примером верности доктрине?Хранить давно ушедшее доныне?Беречь огонь надчеловечьего ума,Остаться светом, если выгоднее тьма,Сажать деревья в вековой пустыне?Мой бедный Лютер! Ты хотел охристианитьБезумство мук, несогнутую память,Ответственность за пашни и стада,И право быть собой везде, всегда…Грусть этих строк, текущих как водаВ ту вечность, что нельзя себе представить.2019
«В Одессе на Привозе продают паровоз…»
В Одессе на Привозе продают паровоз —Усё при нём – и будка, и колёса…Куда уехать будем – не стоит тут вопрос —На чём уехать, и цена вопроса.Об на хер он тут нужен – не идёт разговор,И, где вагоны, тут неинтересно…Давай гуртом поедем – просипел старый вор —На Молдаванку или на Пересыпь.Торговка тетя Соня, что стоит на бычках,Сказала – он дойдёт до Петербурга!Не согласился с ней один профессор в очках,Но согласился с ней привозный урка.Сказал: «Ну шо, бакланы, не слабо в Петроград,Там снова в революцию сыграем,Сдадим мы комиссарам, чтоб без козыря, карт,И царскую кладовку обшмонаем!»Потом армяшка Хачик поднял рваный картуз,И говорит: «Давай влетим в коммуну!Возьмем оттуда хавки да и выпивки груз,И я всё это на склады засуну.Потом себе получим и рыжьё, и брильянтЗа бабки, шо сторгуем на Привозе,В Париже загудим, как первый сорт эмигрант,Поедем и туда на паровозе».И лишь Семён глядит с тоской на народ,В рубашечке и шкарах из Торгсина:«Нас эта сука, – говорит, – лишь на могилу свезёт —Не продают в Одессе керосина…»2017
«Если ты уже разбужен…»
В России есть интеллигенция, есть…
А. Вознесенский
Если ты уже разбужен —То суженТвой горизонт восприятия Вселенной…То ли дело – во сне —Безумие всех мыслителейгорящими буквами по стене!Инфляционная коррозия золота и плоти бренной.Там, где мёдом помазано, всё уже сказано —Словами, красками, звуком,что виляет по гармонии…Его и выбирать не нужно —Выражаешься, как игла на патефоне,Главное – разом, главное – дружно!Где погон споротый – там и зад поротый.Идеал насыщенности жизни —Ленин на купюрах…Проклятое механическоепианино – клавиша – доллар…В подмосковной электричкенавечно выставлена скульптураПьющего человека, разыскиваемого Интерполом…Интеллигент, как святыня Иерусалима —Неповторим или неповторима.В российских провинциях —Шампань, Кремона, Сицилия, Тоскана,В предгорьях Алтаяи другой географической путанице —Таких, как Ненецкая автономия…Или как у кита – незаживающая рана,Или культурка – сытого жуира голодная спутница.В роли дежурной бляди или щепки в водопадеВ России есть интеллигенция,как отрыжка после обеда…Как дежурная мученица на ведьмовской костёр…То ли совесть, то ли народный паркв металлической ограде —Сэры артуры, леди гвендолен,многочисленные анны и прочий сор…И, как машины на заводах Форда,Конвейерно лезет в российскую интеллигенциюкаждая жидовская морда.А за ними, как энергия в батарею, —ничтоже сумняшеся проникают евреи.2020
Вид сверху
Я строил дом из щепок и осколков.Задумал замок, небоскрёб и храм…А выстроил невзрачную избёнкуС иллюзией пространства голых рам.Её воображаемые шпилиУкоренялись в мраморе колонн.А золотые луковицы пылиОкутывали каменный донжон.Вились спирально ауры растений,Опёрся о мечту небесный свод…Я строил для грядущих поколений,Что смогут пережить тяжёлый год,Вобравший наступившее столетьеВерховенства технических обид.Его ополоумевшие детиСбивают свои головы с орбит.До стона укорачивая мысли,Любовью занимаясь по свистку…Они себе полпамяти отгрызли,В них не прибудет нашего полку.Свой дом я строю из костей надежды,Из пластиковой веры в чудеса.Я буду жить в нём так, как жил я прежде,Не взвешивая время на весах.И, выросший в горбатом переулке,Он будет прям и истинно высок.И просто так, случайно, на прогулке,В него зайдёт наш всемогущий Б-г.И я спрошу: «А может быть, не надоНагромождать на совесть знаний чудь?И вкладывать талантливому чадуХолодный камень в пламенную грудь?»Он улыбнется, не смутившись даже:«Таков наш мир, такие времена…»Мой дом сгорит, и на холодной саже,На плаче щепок вырастет стена.2020
Всё путём…
Поднимаешься вверх, опускаешься вниз,Прежде чем открываются дверки,Чтобы спуск не спустил спусковой механизм —Предъяви документ на проверку.Можно красную книжку с двуглавым орлом,Иль своим глазом – к ихнему глазу…Можно морду лица, или просто баблом,Или пластиком, годным к показу.Можно просто сказать – пацаны, это я!Вдруг тебя по портрету узнают?Но скорее заявят – полегче, свинья,Здесь всегда документ предъявляют!Предъяви документ, что не ихний агент,Что тебе невозможное – можно!Что не псих, а как все, – постоянный клиент,Получивший вакцину подкожно.И вблизи тебе путь преграждающих лент,У оград и щитов полицейских,Чтобы выжить – всегда предъявляй документДо команды: «Внимание, целься!»Протестуй с документом, что ты – это ты,Будь готов, что в судах и больницахТебя ждут не надежд наградные листы —Боль и скорбь на запретных страницах.Всё, что жизнью зовётся на этой земле, —Сумма цифр разрешений для входа.Ты – лишь образ на том, запотевшем стекле,Где тебя охраняет погода.Даже если на всё ты припас документ,Ты богат, Б-г веселья и грусти…Президент, нобеляр, чемпион, джентльмен —Всё равно тебя где-то не пустят…Но и в этом аду не пристало грустить,День придёт – вы его не ищите…Там, где будем мы все, под табло «Пропустить»,Скажут ангелы вам: «Проходите!»Вы им скажете: «Что, проходить просто так?Вы серьёзно? Идти? Без облома?»Вам ответят служители божьи: «Чудак,Здесь без пропуска – вы уже дома».2021